Читать онлайн Константин Тренин - Больше, чем было

Больше, чем было

повесть

Константин Тренин

Содержание

Глава 1. Чужое небо 3

Глава 2. Солнечный свет 8

Глава 3. Мёртвые 12

Глава 4. Тринадцатый год 17

Глава 5. Обесточенный 22

Глава 6. Выгорание 27

Глава 7. Градиент 31

Глава 8. Тысяча на миллиард 35

Глава 9. Метод исключения 39

Глава 10. Последний взгляд 45

Глава 11. Край 51

Глава 12. Расширение 56

Глава 13. Касание 60

Чужое небо

Боль пришла раньше сознания.

Она началась где-то в груди — тупая, распирающая, будто кто-то залил лёгкие ледяной водой и забыл выпустить обратно. Потом — в суставах, в каждом, по очереди, снизу вверх: пальцы ног, колени, бёдра, позвоночник, будто тело вспоминало, что оно тело, и делало это неохотно, со скрипом, с протестом.

Илья Северов не открыл глаза. Он не мог. Веки были чужими — тяжёлыми, слипшимися, как будто их приклеили. Где-то далеко, на самом краю того, что ещё оставалось от его слуха, пищал зуммер. Не тот мягкий, нарастающий сигнал, под который он просыпался семь раз до этого, — растянутая на двадцать минут мелодия, тепло, разливающееся по капсуле, голос «Вектора», спокойный и почти отеческий: «Доброе утро, командир. Плановое пробуждение. Не торопитесь». Этот звук был другим. Отрывистым. Механическим. Задыхающимся — будто сама сигнализация умирала вместе с батареей, которая её питала.

Он закашлялся — и это чуть не убило его. Грудь свело судорогой, тело выгнулось, из горла вырвался хрип, а следом — рвота, кислая, скудная, потому что в желудке почти ничего не было. Он захлебнулся, повернул голову — движение отозвалось вспышкой боли в шее — и просто позволил этому случиться, лёжа щекой в собственной блевотине, потому что не было сил на стыд.

Крышка капсулы была приоткрыта на треть — ровно настолько, чтобы автоматика посчитала процедуру вскрытия завершённой. Дальше она не разошлась. Не хватило энергии. Илья толкнул её ладонью — рука не слушалась, пальцы разгибались с трудом, — и крышка поддалась со скрежетом, откинулась, ударилась о соседнюю панель.

Свет. Не яркий — тусклый, красный, аварийный, но после черноты капсулы он резанул по глазам. Илья зажмурился, потом медленно, по миллиметру, приоткрыл веки снова.

Первое, что он понял: холодно. Не «прохладно» — по-настоящему холодно, тем сырым холодом, что въедается под кожу и не отпускает. Дыхание вырывалось изо рта белым паром. Он попытался вспомнить, сколько градусов должно быть в отсеке пробуждения. Восемнадцать. Двадцать. Сейчас — явно меньше. Пять? Может, меньше пяти.

Он попробовал сесть — и упал обратно, тело отказалось держать вес головы. Мышцы не атрофировались полностью — крио-сон предусматривал электростимуляцию, поддерживающую минимальный тонус, — но медикаментозной поддержки, смягчавшей предыдущие семь пробуждений, на этот раз не было, и разница чувствовалась сразу: то, что должно было занять двадцать минут мягкого перехода, тело пыталось выполнить за секунды — и проигрывало.

Второй раз он сел медленнее. Держась за край капсулы, свесил ноги — они не чувствовались, будто принадлежали кому-то другому, — и соскользнул на пол. Ноги подкосились сразу. Он упал на четвереньки, и почему-то именно это — прикосновение ладоней к холодному металлическому полу, к рифлёной поверхности, которую он помнил под ботинками, а не под голой кожей, — заставило его наконец открыть глаза по-настоящему.

Он был на четвереньках в отсеке пробуждения. Один.

Тишина.

Не та тишина, которую он знал. При прошлых пробуждениях всегда был звук — ровный, почти неощутимый гул системы жизнеобеспечения, далёкий рокот реактора где-то в недрах корабля, шёпот вентиляции, который через минуту переставали замечать, потому что он был частью корабля так же, как биение сердца — частью тела. Сейчас не было ничего. Совсем ничего. Только — раз в несколько секунд — тихий металлический щелчок откуда-то сверху, из переборки. Звук остывающего металла. Так тикают перекрытия старого дома зимней ночью: дом при этом не живёт, он замерзает.

Илья попытался позвать «Вектора». Голос вышел сиплым карканьем, почти неразличимым:

— Вектор. Статус.

Тишина.

— Вектор, ответь.

Ничего. Ни щелчка активации, ни привычного лёгкого шипения перед синтезированным голосом. Только красный полумрак и щелчки остывающего корпуса.

Он пополз.

Коридор от отсека пробуждения до мостика был коротким — сорок метров, он мог пройти его за полминуты в обычном состоянии. Сейчас на это ушло, наверное, минут двадцать. Он полз на четвереньках первую половину пути, потом заставил себя встать, держась за поручень вдоль стены — поручень, о существовании которого он раньше не задумывался, потому что никогда им не пользовался, — и пошёл, шатаясь, как человек, впервые в жизни вставший на протезы.

Аварийное освещение горело через одну панель. Красные полосы вдоль пола, тусклые, экономные, будто корабль сам решал, сколько света он может себе позволить. Двери между отсеками не открывались автоматически — Илье пришлось находить ручные аварийные рычаги, встроенные в переборку рядом с каждым люком, и налегать на них всем весом, которого у него почти не было. Первый рычаг поддался только с третьей попытки, и когда он наконец провернулся с сухим скрежетом несмазанного металла, Илья на несколько секунд прислонился лбом к холодной обшивке — просто чтобы отдышаться, просто чтобы тело перестало дрожать.

На мостик он не вошёл, а, скорее, ввалился.

Здесь было чуть светлее — аварийные панели над пультом навигации ещё мигали, слабо, вполнакала, но мигали. Илья добрался до кресла пилота — своего кресла, в котором он провёл семь коротких пробуждений за сорок лет полёта, — и упал в него, а не сел.

Несколько минут он просто дышал. Смотрел на приборную панель перед собой — на ряды индикаторов, часть которых была мертва, часть мигала предупреждающим жёлтым, ни одного зелёного. Попробовал вызвать основной дисплей состояния корабля.

Экран моргнул, показал полосу загрузки, замер на сорока процентах, моргнул снова и погас.

— Ну же, — прошептал Илья, и звук собственного голоса в мёртвой тишине мостика показался ему неуместным, слишком громким, будто он нарушил какое-то негласное правило. Он попробовал снова. На этот раз экран отозвался текстом — не интерфейсом, а голым системным логом, зелёными буквами на чёрном фоне, как в самых первых компьютерах, о которых он читал в детстве.

ПОСЛЕДНИЙ ЗАВЕРШЁННЫЙ ЦИКЛ: ПРЫЖОК 8 (НАЧАЛО)

СТАТУС: АВАРИЙНОЕ ЗАВЕРШЕНИЕ

ЖУРНАЛ ПОВРЕЖДЁН [██████░░░░] ЧАСТИЧНОЕ ВОССТАНОВЛЕНИЕ

ПОСЛЕДНЯЯ ЗАПИСЬ: [ДАННЫЕ ПОВРЕЖДЕНЫ]

Он смотрел на эти строки долго. Восьмой прыжок, завершающий. За ним — торможение к системе Кеплер-442, пять лет дрейфа и восьмое, штатное пробуждение, после которого до новой планеты оставалось бы совсем немного.

«Аварийное завершение».

Он не помнил аварии. Не помнил ничего после того, как лёг в капсулу перед восьмым прыжком — обычная процедура, обычное лёгкое головокружение перед погружением, а дальше — темнота, из которой он только что выполз. Между этими двумя точками — неизвестно сколько времени. Год? Пять? Больше?

Таймер пробуждения был настроен жёстко: пять лет после начала цикла, на отдельном резервном контуре, который не зависел ни от чего, кроме собственной изолированной батареи. Именно поэтому он вообще проснулся — таймер не знал, что случилось с кораблём, он просто отсчитывал время и в нужный момент подал сигнал на аварийное вскрытие капсулы, невзирая на то, есть ли энергия для нормального пробуждения или нет.

Значит, прошло пять лет — если таймер не сбился вместе со всем остальным. Проверить это было нечем.

Илья заставил себя подняться и подойти к обзорному иллюминатору мостика — толстому, многослойному стеклу, за которым при прошлых пробуждениях он всегда видел то, что ожидал увидеть. Небо после каждого прыжка менялось, но предсказуемо: навигаторы ещё на Земле рассчитали, как оно будет выглядеть на каждом отрезке пути, и Илья сверялся с этими картами при каждом пробуждении.

Он посмотрел.

Звёзды были. Много звёзд — россыпь, туман далёких скоплений, обычная на первый взгляд картина глубокого космоса.

Но она была чужой.

Илья не был астрономом, но за сорок лет полёта — за все семь пробуждений — он выучил основные ориентиры маршрута наизусть, как выучивают дорогу домой: вот здесь должно быть скопление, похожее на изогнутый ковш, вот здесь — яркая двойная звезда, которую они с Еленой ещё на тренировках в шутку прозвали «глазами корабля», потому что на всех картах маршрута она светила прямо по курсу. Он искал их взглядом, скользя по черноте за стеклом, — и не находил. Ни одного знакомого рисунка. Ни одного ориентира. Только чужие, безымянные скопления света, разбросанные без всякой связи с тем, что он знал.

Он стоял так долго. Не отрываясь. Как будто, если смотреть достаточно упорно, знакомые звёзды проступят сквозь чужие, как проступает старый рисунок сквозь свежую побелку.

Они не проступали.

Он не знал, где находится. Мысль была простой, но в первый момент он не смог её принять. Не «мы сбились с курса» и не «мы немного отклонились» — с этим можно было бы работать, это исправлялось поправкой к траектории. Здесь поправлять было не от чего. Небо за стеклом не совпадало ни с одним участком карты, которую он знал.

Он опустился обратно в кресло пилота. Руки, вцепившиеся в подлокотники, мелко дрожали — то ли от слабости, то ли от того, что где-то под рёбрами разворачивался холод, не имеющий отношения к температуре в отсеке.

Нужно было действовать. Он знал это той частью себя, которую годами тренировали и за которую его в конце концов отобрали из тысяч кандидатов, — способностью действовать тогда, когда всё внутри требует замереть. Нужно было проверить системы. Нужно было понять, сколько кислорода осталось, сколько энергии, что случилось с двигателем. Нужно было — и эта мысль пришла отдельно, тяжелее остальных, будто он долго её отодвигал, — проверить крио-отсек. Три тысячи человек. Колонисты. Люди, которых он никогда не видел бодрствующими, чьих лиц не знал, но за которых отвечал каждую секунду этих сорока лет.

Он попробовал встать — и не смог, ноги снова подвели, и он остался сидеть, обмякший, глядя в чужое небо за стеклом.

И в этот момент, где-то на границе изнеможения, там, где сознание перестаёт различать «сейчас» и «тогда», память сделала то, чего Илья не просил и не ждал: она унесла его прочь. Не вперёд, к люку крио-отсека, который предстояло вскрыть. Назад. Туда, где было тепло.

Он не сопротивлялся. У него не осталось сил сопротивляться даже собственной памяти.

А где-то там, на другом конце всей его жизни, было лето. Было солнце. Была река, пахнущая тиной и нагретой травой, и был голос — тихий, женский, читающий стихи через открытое кухонное окно.

Илья Северов закрыл глаза в кресле мёртвого корабля и позволил себе вспомнить, каково это было — быть десятилетним мальчиком, для которого весь мир умещался в один летний день.

Солнечный свет

Река пахла тиной и нагретой на солнце травой. Отец стоял по щиколотку в прибрежном иле, в подвёрнутых до колен штанах из лёгкой самоочищающейся ткани, на которой не держалось ни капли грязи.

— Не дёргай сразу, — говорил он. — Подожди, пусть клюнет по-настоящему. Ты почувствуешь.

Илье было десять. Удочка в его руках казалась слишком длинной, слишком живой — она подрагивала от малейшего движения воды, и он всё время боялся упустить момент, дёрнуть слишком рано или слишком поздно. Его отец — Дмитрий Северов, крупный, немногословный человек с крепкими от работы руками, инженер-строитель — стоял рядом и смотрел на воду с тем же терпением, с каким смотрел на всё в жизни.