– Куда дальше, шеф? – улыбаясь, спросил Марк. Он тряхнул головой, словно стараясь очнуться от этого спектакля. Опасное дело, проверенные люди, стрелка и перебитые номера… Что вообще происходит в голове племянника, если продажу сметаны и молока он совершает в лучших традициях наркобаронов?
– По дороге домой мы заедем на рынок!
– Зачем?
– Мне нужны новые туфли, и мама просила купить специи. Не переживай, денег полно, может, и тебя наконец приоденем, будешь хоть на человека похож.
Достав пачку десяток, Лаврентий вытащил одну купюру. Смяв ее пополам, он передал дяде.
– Твоя доля.
Прибыв на рынок, молочный барон гордо зашагал меж рядов, определенно зная, в поисках какой модели он сюда приехал.
– Бр-р-р! Стоп, лошадка! – взяв с полки туфлю, он примерил ее и потребовал у продавца вторую.
– Ну как? – деланным хриплым голосом он обратился к дяде, который стоял рядом в легкой куртке Армани, кожаных туфлях Бриони и фетровой шляпе за 400 евро.
– Это только бизнес, ничего лишнего. Похож на Майкла Корлеоне?
Светлые растрепанные волосы, рубашка без одной пуговицы, грязь под ногтями, широченные глаза и растопыренные уши, сияющая улыбка без одного зуба. Марк посмотрел на все это великолепие и ответил:
– Нет, мой дорогой, ты выглядишь еще лучше! Уверен в своем выборе?
– Как никогда! Эй ты, бедолага, почем?
– Семьсот рублей.
– Дайте две!
– Сейчас поищу вторую пару, – засуетился продавец.
– Уважаемый, совсем оглох? – Лаврентий повысил голос. – Сказано тебе: две туфли. Зачем мне две пары? Хотя… таких можно купить сразу хоть на всю жизнь. Стоящие, давно такие искал!
Расплатившись с продавцом, они отправились на поиски специй.
– Слава Богу! Нашелся модник, думал, никогда их не продам, – с облегчением вздохнул торговец им вслед.
Они изрезали рынок вдоль и поперек в поисках нужной специи, которую Лаврентий так и не нашел. При этом он старался уделить время всем и каждому.
– Как ваши дела? – спрашивал Лаврентий, держась, словно мафиози, который контролирует этот рынок.
– Все в порядке! – улыбались ему в ответ продавцы всего, что только можно встретить на городском рынке.
– Вас не трогают? – спрашивал он, обращаясь к опухшему пьянице, продающему старый фамильный самовар.
– Да вроде нет, – отвечал тот. – Стою вот торгую, хорошую цену дам. Купи, милок, самовар бронзовый!
– Вас никто не обижает? Защита не требуется?
– Какая тут защита, мы и сами можем за себя постоять, – отвечали торговцы.
Неторопливо вышагивая меж рядов, Лаврентий браковал одну специю за другой. То ему запах не тот, то цена не устраивала.
– 30 рублей за коробок? Да вы сбрендили, мамаша!
Всю обратную дорогу просидев в белых носках, Лаврентий так усердно начищал свои новые туфли, что в них можно было увидеть свое зеркальное отражение и даже запросто побриться. Лаковая имитация крокодиловой кожи, острые мыски, 43 размер.
После бесконечных поисков на изнуряющей жаре Марка сразу сморило в сон, как только он оказался дома.
Тусклый свет в конце комнаты. Скрипучая дверь.
– Стой за дверью в приемной, я тебя вызову, – раздался эхом голос Лаврентия.
Неуютная обстановка, давящий потолок, медвежья шкура на стене, рядом – натюрморт со здоровенным лососем и бутербродами с черной икрой.
Большое панно на стене. Черный «Мерседес» 1995 года выпуска с номером «999» и толпа бандитского вида мужиков, стоящих рядом с Лаврентием.
