Но Мика не слышал. Его попросту не было в доме. Иначе зачем молчать? Он же не идиот и не глухонемой. Вроде как.
Я снова поднялся в мансарду, чтобы надеть свитер и джинсы. Если человека нет в доме, подумал я, то где он? Правильно: на улице. Именно там его и нужно искать. По крайней мере, глотну свежего воздуха и загляну в гараж, проверить, стоит ли машина или нет. Если стоит, то Мика всего-навсего ушел прогуляться и скоро вернется, а если не стоит, то… то возможно всякое. После Японца, чужого лица, коктейля, четырех литров пива и грядущей поездки неизвестно куда поверишь даже в существование справедливости. Не то что в какое-то таинственное исчезновение друга. Это пустяки.
Итак, я вышел на улицу. От крыльца до чугунных ворот тянулась проторенная дорожка для машин, по бокам ее торчали поникшие ели, у кирпичной ограды громоздились сугробы, насевшие на кусты, а Мики, как видите, не было.
– Мика, ты где? Слышишь?
В ответ – лишь эхо. Придется идти в гараж.
Я обогнул дом (благо, солнце хоть немного пригревало, а воздух сжалился и потеплел) и зашел в святая святых всякого стереотипного мужчины. Пустота. Нет, конечно, какие-то вещи там и были: коробочки, баночки, напильники, рубаночки, – но катафалк определенно укатил. Вместе с ним, судя по всему, укатил и Мика. По-другому ведь никак. Машины еще не научились ездить без водителей. Пусть немного подрастут, закончат школу, универ, устроятся на работу, и тогда, быть может, начнут жить самостоятельно. А пока без водителей нельзя. Надо подождать…
Что ж, раз Мика и катафалк меня бросили, ничего не остается как вернуться в дом и погулять по этой безумной громадине. Того и гляди, найду какую-нибудь интересную вещицу и разгадаю тайну семьи Мики. Откуда мне знать, может, они потомственные каннибалы? Или мазохисты? Смотрят футбол без пива или заедают коньяк колбасой. А? Чем не секрет?
Ладно, Альберт, успокойся. Ты с самого утра меня бесишь, я уже не говорю про остальных. Несешь околесицу, пытаешься шутить, иронизировать. Пойди-ка лучше проспись, а то от тебя пивом воняет, как от половой тряпки в разливайке.
Ну и пойду.
Ну так и иди!
Ну так и пойду!
Так и иди!!
Так и иду!!
Да, иду. Лучше и вправду вздремнуть, как говорит внутренний голос. Он, зараза, иногда действительно умные вещи выдает. Правда, их нужно сначала услышать, переварить, принять, так сказать, иначе толку никакого. Но умение находить с ним общий язык все-таки не школьный предмет: оно приходит со временем. Одни уши становятся глухими, другие – чуткими…
Да иди ты уже!!!
Да иду я, иду!!!
Достал. Зачем так орать? Контуженный, блин. И не таких быков присмиряли! Слышишь? Идиот…
Я зашел в дом и вновь упал на серый диванчик в мансарде. Стало хорошо – хорошо не столько абстрактно, сколько физически. Будто после долгой прогулки я присел отдохнуть, и по ногам запрыгали кузнечики усталости. Только представьте: над головой постукивают милые часики, сквозь окна, разделенные носом-перегородкой, вливается февральский солнечный душ, а глаза закрываются медленно-медленно, ласкаемые отзвуком пивных волн вчерашнего вечера. Красота…
– Согласен.
– Что?
– Согласен: красота.
– Вы…
Я приподнялся. За столом сидел мужчина. Совсем уже не молодой, лет так под шестьдесят, холененький, свеженький, в пиджачке, с веселыми глазками и выбритым подбородком. Японец. Смотрел на меня и так заманчиво улыбался, хитрец, что я не мог понять, насмехается он или же просто чем-то доволен. Дежавю…
