Читать онлайн Диана Орфей - Бывшие. Мой (не)свободный

1. Пролог

- Не отдам тебе ее, слышишь?! Только… только попробуй! Я голову тебе откр-р-ручу!

Наступаю на Батаева, размахивая пластиковой вилкой.

Такой даже не поранишься, но если будет нужно, я затолкаю ее бывшему в глотку и с хладнокровием змеи буду наблюдать, как он сдохнет!

Батаев пятится. В темных глазах растерянность и… страх?

О-о-о, да! Это правильно! Ему нужно бояться! Потому что мне плевать на свидетелей, трущихся за дверью.

- Ульяна, я…

- Ты ей никто, понял?! – шиплю, припирая Батаева к стенке. – Запомни это и повторяй как мантру всякий раз, когда захочешь подступиться хоть на шаг ближе, чем долбанных пять километров!..

Хватаюсь за лацканы пиджака и привстаю на цыпочки, чтобы заглянуть в когда-то любимые черные глаза.

- …А если у тебя вдруг разыгрались отцовские чувства, то шуруй в Казань к своей правильной жене и правильному семейству, черт бы их побрал!

По лицу мужчины бежит судорога, будто я затронула нечто болезненное. Плевать!

Меня заботит безопасность Дарины и точка. Для этого я готова драться хоть с тигром, а Батаев выглядит именно так. Крылья хищного носа раздуваются, глаза прищурены. Он – хищник, а я – жертва. Всегда ею была.

- Позволь мне хотя бы объяснить!

- Ты уже объяснил! – рявкаю, через силу осаживая злые слезы. – Объяснил тогда, тринадцать лет назад, помнишь? «Мы не подходим друг другу, Ульяна. Будь счастлива...» - тяну зло. – Так вот: я – счастлива. И мое счастье прямо пропорционально расстоянию между нами! Чем больше, тем лучше!

Не выдержав, срываюсь на крик. И замолкаю, пытаясь восстановить дыхание. Воздух густой, с трудом попадает в легкие. Меня душат обида и боль. Они никуда не исчезли и сейчас снова драли сердце на кровавые ошметки.

Батаев хмурится – готов выдать очередную порцию угроз, но почему-то переводит взгляд мне за спину и тихонько кашляет.

О боже!

Отскакиваю от него, как от прокаженного и, обернувшись, встречаюсь взглядом с дочерью. Меня прошибает холодный пот. Как она здесь очутилась?! И что успела услышать?

Лихорадочно кусаю губы, пытаясь хоть немного сгладить ситуацию.

- М-милая… А мы тут, - неловко взмахиваю руками, – кое-что обсуждаем. С моим, э-э-э, новым клиентом.

Чтоб он сгинул!

- А почему ты на него кричишь? – интересуется Дарина.

Она уже не ребенок. Двенадцать лет – вполне сознательный возраст.

- Это я виноват, - раздается за спиной хриплый и неожиданно тихий голос. – Я… я был неправ и... сильно обидел твою маму.

Отрывистые фразы – как удар хлыста. Обидел! Был не прав! Да пусть он засунет объяснения в задницу!

Но я улыбаюсь и, шагнув к Даринке, обнимаю за плечи.

- Пойдем, дорогая. Нельзя оставлять гостей надолго. А с дядей мы все уже решили. Больше он нас не побеспокоит.

Но Батаев не собирается сдаваться так просто.

- Побеспокоит, - бросает вслед прежде, чем я успеваю увести свою девочку прочь от ее биологического отца. – Я позвоню вечером, Ульяна. И лучше тебе поднять трубку.

***

Дорогие мои читатели!

Я рада приветствовать вас на страницах новой книги)) И буду очень благодарна за поддержку! Ваши комментарии и лайки - это мое вдохновение))

2. Глава 1

(две недели назад)

Вокруг меня люди. Звучит зажигательная музыка, мелькают разноцветные блики, скользя по фигурам танцующих. А я мнусь с ноги на ногу, торопливо оглядываясь по сторонам.
Он где-то здесь!
Не вижу, но чувствую это!
Нервно облизываю губы, сгорая от жажды наконец-то ощутить крепкую хватку на бердах.
И мое желание исполняется.
- Скучаешь?
Бархатно-хриплый голос щекочет слух. Мужчина прижимается ко мне сзади, давая почувствовать, насколько сильно рад встрече. Трется носом о макушку, стискивает бедра. И вдруг жестом фокусника разворачивает к себе.
- Ла-а-апушка… - тянет, перехватывая за подбородок.
А у меня ноги подкашиваются. Внизу живота вспыхивает маленькое солнце, частой пульсацией разгоняя по венам хмель.
Боже… Я в раю! Мужчина не может быть так красив! И не должен так сумасшедше-вкусно пахнуть. Но вот же он – передо мной!
Пальцы скользят по твердокаменным плечам, оглаживая бугры мышц, бегут по крепкой шее и ныряют в густые черные волосы.
Да-а-а… Чистый экстаз!
Мой стон нравится неожиданному поклоннику.
В его груди зарождается и гаснет смешок. А я пропадаю в топком, как черное золото, взгляде и млею от наглых прикосновений.
Пусть.
Я согласна на все что угодно, лишь бы еще раз услышать бархатно-нежное «Лапушка».
- Ульяна…
Вздрагиваю, выныривая из сладкого морока. А черные омуты мужских глаз вдруг стремительно холодеют.
Что? Почему?! Я… это я виновата?!
- Давно хотел сказать… - зло кривит губы, а хватка на подбородке становится жесткой до боли. – Мы не подходим друг другу, Ульяна. Будь счастлива.
И с силой толкает прочь.
Взмахнув руками, падаю навзничь, но пола нет! И я лечу, лечу куда-то в бездну, а потом удар и…

- А-а-а! – подскакиваю, хватаясь за сердце.

Под ребрами расползается болезненное онемение, а перед глазами все еще маячит холодный взгляд мужчины, которого я когда-то любила.

- Черт… - шиплю, сгребая одеяло на груди.

Нет, мне снится не бывший муж, с которыми я давно в разводе, а сам Батаев Тамерлан Ильдарович… Его имя – имя великого завоевателя. Он покорил мое тело и душу, а потом, наигравшись, переступил через влюбленную глупышку и пошел дальше.

«Мы не подходим друг другу, Ульяна. Будь счастлива...»

Почему-то я запомнила только эту фразу.

Он говорил еще – знаю. Но что именно – хоть убей не вспомню. А потом всегда случается страшное. Я падаю с крыши, тону, в меня стреляют… Это реакция на сказанное, конечно. Подсознание. В тот день я умерла не физически, но морально… Он меня убил.

Поднимаюсь на все еще слабые ноги и, накинув халатик, иду в кухню.

Даринка скоро встанет… Нужно успеть приготовить ее любимые блинчики.

Но не успеваю даже сковородку разогреть, как за спиной слышится топот легких ножек и звонкое:
- Доброе утро!

Ах, если бы оно было доброе… Но, натянув на лицо улыбку, разворачиваюсь к дочери.

- Привет, солнышко. Блинчики будешь?

- Ты какая-то не выспавшаяся, - замечает Даринка и, подойдя ближе, заглядывает в миску. – Давай помогу.

Моя радость!

Тревога разжимает тиски, и я с нежностью глажу черноволосую макушку.

Коса у Даринки толще моего запястья. Тяжелая, блестящая… И на ощупь такая же мягкая, как волосы Батаева. Когда-то я очень любила перебирать их. А Тамир, откинув голову мне на колени, рассказывал, как прошел день.

В груди снова мучительно колет.

Да что на меня нашло?! Но стоит Батаеву вернуться хотя бы во сне – и следующий день, а то и несколько, испорчены тягостными воспоминаниями. А ведь он не стоит ни слезы, ни вздоха! Зажравшийся урод, для которого чужие чувства – пыль под ногами. Но прошлое никак не хочет оставить меня в покое.

Даринка вертится рядом, ловко стучит венчиком.

- Мне сегодня такой сон хороший приснился, - тянет с мечтательным вздохом. – Как будто ты мне подарила бусины из чешского хрусталя. Помнишь, мы видели в торговом центре? Они так подойдут для нового ловца снов…

И ударят по карману. Цена у этих бусин просто космическая.

- Это намек?

- Ну ма-а-ам! В счет моего дня рождения, а?

Вот лиса!

Я очень хочу побаловать дочку, но впереди ждет крупная покупка, поэтому финансы у нас не резиновые.

- Посмотрим, что можно сделать, - отвечаю уклончиво.
На что получаю радостное «ура!»

- Ты самая лучшая! - возбужденно блестит глазами.

Они у нее тоже необычные, серые – как у меня, а вот во всем остальном... Батаев щедро поделился с дочерью монгольскими корнями.

Даринка практически на меня не похожа. Только губы и, может, овал лица… И немного фигура. Уже сейчас, в двенадцать лет, она начинает потихоньку оформляться. Ее внешность привлекает внимание посторонних. Фарфоровая кожа, приятное смешение азиатских и европейских черт, высокий для ее возраста рост. За этот год я получила еще два приглашения от модельных агентств. И отказалась, конечно. Если Батаев каким-то образом увидит меня с дочерью, ему не понадобится никаких тестов ДНК.

- Сегодня ничего покупать не будем, - охлаждаю пыл юной мастерицы. – Ты обещала съездить со мной за город, помнишь?

Дочка дует и без того пухлые губы.

- Но, ма-а-а, ты ведь уже определилась с участком!

Определилась, да. Хочу окончательно перебраться из Питера и организовать свою маленькую ферму.
Вот только расходы оказались немного выше запланированных.

К тому же Даринка очень просила доучиться в своей школе хотя бы этот год. Ей попался шикарный класс и замечательные учителя. Этому помог покойный Артур Бесстужев - бизнесмен, для чьей жены я стала суррогатной матерью. Мы с Аленой до сих пор дружим и часто созваниваемся.

Кстати, надо бы ей набрать. Заодно тихонько расспросить насчет Батаева. Не к добру этот сон. Я не суеверная, но c утра трясет так, что хочется забиться под одеяло и переждать там несколько дней.
Скоро неврастеничкой стану, ей-богу!

Медленно выдыхаю и снова глажу дочь по волосам.

- Никаких «но», - качаю головой. – А ты можешь выбрать для своих поделок еще и перья, окей?

Даринка тут же сменяет гнев на милость. Она обожает плести «ловцов», посвящая своему хобби больше времени, чем урокам.

- Позови, когда блинчики будут готовы! – вскрикивает звонко и бежит в ванную.

А мобильник, лежавший рядом, вдруг оживает.

Эльвира…

Вот невезуха! Наверное, поэтому мне и приснился этот дурацкий кошмар.

Колеблюсь, но трубку все-таки беру:

- Наконец-то! – звучит вместо приветствия громкий, слегка басовитый голос.

- Доброе утро.

С Эльвирой нас связывают странные отношения. Она протянула руку помощи, когда я была в отчаянии. И заставила об этом горько пожалеть.

Стервозная, эксцентричная хамка, она два года использовала мои нервы вместо банджо, отыгрывая на них то твист, то похоронные мелодии. Но за эти два года она помогла мне выгрызть развод, отбиться от бывшего мужа и его родственников, поправить финансовое состояние и даже закончить курсы по AutoCAD, захватив бонусом 3dsMax.

Всегда хотела проектировать дома… но с первого раза не поступила, а потом случился Батаев.

- …Ты меня слышишь вообще?! – заорала трубка.

Ох!

- Прости, Эльвира. Виновата.

С ней только так. Прямо и на «ты». А начнешь оправдываться – сожрет с потрохами.

- Прости-прости, - передразнивает трубка. – Зачем я тебе вообще звонила?! Но ладно, спишем на тупость блондинок…

Я же говорила про хамство. Вот, пожалуйста.

- …Моей знакомой позарез понадобился этот… как его… - цокает, - рисовальщик. Ну в твоей этой программке. Помнишь, ты еще по ночам зубрила.

- Автокад.

- Да плевать. В общем, это нужно… А я вспомнила, что ты говорила про опыт. Тебе же нужен опыт? Их парнишка в больничку загремел, придурок. На самокате покатался. Теперь на вытяжке отдыхает. А у них проект вот-вот стартует, несложный, для тебя как раз.

Им? Это кому?

- А-а-а… - но меня беспардонно обрывают.

- Твои работы я показывала - годится. Они дадут рекомендации, будешь потом самым крутым рисовальщиком, - хихикает.

- Спасибо, - благодарю искренне, и Эльвира смягчается.

- Поставишь мне винишка после первой зарплаты. Люблю розовое!..

Боюсь, мне не потянуть ее уровень. Когда я работала горничной, видела бар Эльвиры. Страшно было подойти: разобьёшь бутылочку - и придется продавать почку.

- … Все, в общем, ты согласна, - Эльвира не спрашивает, а утверждает. – Я им звоню.

- Но кому «им»?

- Разве не сказала? – удивляется трубка. – «Каскад», занимаются разработкой проектов от миленьких частных домиков до бизнес-центров.