У каждого из нас быть должен дом,
Где он родился, жил и пригодился,
Кому-то и доску на доме том,
Потом откроют, ели он не спился…
Но сколько их, бездомных, боже мой,
Небритых, неухоженных повсюду,
И не спешащих никогда домой,
Хоть мне представить это очень трудно.
Я после дел своих спешу в уют,
В тепло своей квартирки в двадцать метров,
Где нищие ко мне не пристают,
Вдали от всех старею незаметно…
И тихо так проходят мои дни
Без поисков, борьбы за выживание
И вспомню, вряд ли я когда о них,
О тех, кто за пределами желаний…
Желаний, чтобы день пожить, как я,
Чтоб превратиться просто лишь в прохожих,
Спешащих в дом свой, где живут друзья,
Но только дом тот не для них, похоже…
