Читать онлайн Сергей Виноградов - Наследие. Том седьмой. 2021

Время – это только лишь условность,

Это только мера бытия,

Кто придумал время, безусловно,

Гений, а не то, что ты и я…

Есть теперь зато у жизни нашей

И начало, и её предел,

Хоть и жить теперь немного страшно,

Я бы жить, как прежде, не хотел…

Там, где нет ни завтра, ни сегодня,

Где нет прошлого и будущего нет,

Жизни нашей тоже нет, выходит,

Есть одна лишь тьма, один лишь свет…

Мы из бесконечности рождались,

Чтобы в бесконечность вновь уйти…

Но когда-то всё-таки дождались

Миг тот, чтобы время обрести…

И того, кто дал нам с ним надежду,

Кто нам дал минуты, дни, года…

Уходя в безвременье по-прежнему,

Будем знать зато – идти куда?

А теперь нам снова утверждают,

Чтобы мы поверили опять —

Время лишь иллюзия пустая,

Можно хоть вперёд, а можно вспять…

Ну, а жизнь? Что делать с ней теперь нам,

Если все мы только чей-то сон?

…Мы живём! И это наше время!

Слышите курантов перезвон?

Мораль не в том, чтоб просто быть моралью,

У каждого из нас мораль своя —

Вот я себя среди других прославлю,

Конечно, не забыв при том себя…

Моя мораль – немного аморальна,

Как, впрочем, аморален и наш век,

Я потому в нём чувствую нормально,

Что я для всех нормальный человек…

Немного циник, иногда невежда,

В одном лице и моралист и аморал,

Но не даю напрасные надежды,

А если и беру, то кто не брал?

А кто не врал? Не прикрывался правдой?

Пристойно жил и выглядел всегда?

Зачем тогда мораль? Узнал недавно:

Мораль нужна для Божьего суда!

Но одинокий Бес, как-то при встрече

Сказал мне, что про Страшный суд всё врут,

Тем более и тот, кто врёт, не вечен…

– У нас в судах берут? И там берут!

…Так, что живи себе, мой друг, нормально,

Ведь и мораль давно уж аморальна…

Есть Жизнь. Есть Смерть. Соперницы две вечные…

Напрасно Смерть Жизнь хочет победить —

Они и есть опора бесконечности,

Без них и вечности не может просто быть…

Единство и борьба их – есть начало!

С времён начала вечность так жила,

А чтобы Смерть совсем не заскучала

В награду ей сдаёт наши тела,

Отжившие свой срок в жизни бессрочной,

Лишь души продолжают вечно жить:

В прекрасной вечности- лишь те, что беспорочные,

И в адском пламени – те, кто решил грешить…

Для вечности и праздники и склоки,

Чей-то позор и слава, всё – ничто,

Но в том ничто у нас зато есть сроки

И знаем мы – зачем мы здесь и кто.

Для нас ни жизнь, ни смерть не безразличны,

Достоинства и недостатки их

Мы принимаем, как свои, как личные,

И жизнь для нас не та уже без них…

Мы разные – не может быть иначе,

Иначе вечности нарушится баланс —

Кто-то из нас всю жизнь о жизни плачет,

А кто-то ищет смерть и каждый раз

Смерть стороной его опять обходит…

Выходит, что дилемму ту решать

Увы, не нам. Мы в этот мир приходим

Лишь для того, чтоб их решенье ждать.

Есть Жизнь. Есть Смерть. А мы лишь инструменты,

Чтоб вечность бесконечную хранить…

…Так будем жить,используя моменты,

Чтобы потом, вернувшись, снова    жить!

Меня спросили: а что значит жить?

В чём вижу смысл своего существования?

Конечно, можно самому себе служить,

Всю жизнь прожить на стареньком диване,

Писать стихи, других в них поучать,

А, можно ещё проще – помолчать,

Чтобы другие тоже не мешали…

Не буду ли потом по ней скучать,

Когда отправлюсь сам в иные дали?

Туда, куда не знаю сам пока…

А если бы вы спрашивать не стали,

Я этого бы вам и не сказал,

А вдруг об этом вы всю жизнь мечтали?

А я, как жить не надо, доказал

Своею жизнью. Жаль, что не спросили,

Не задали мне раньше тот вопрос…

И у меня возможности все были,

Вот только сам до них я не дорос,

Чтоб жизнь свою прожить совсем иначе.

Ответ мой прост: во мне не я жил, значит…

…А если ещё проще говорить,

Уж, если я живу – не существую,

Я знаю – эту жизнь не повторить,

И потому сегодня в ней живу я!

И с ней делю всё, что она даёт!

И ничего не требую задаром…

А если вдруг нежданно смерть придёт,

Такая жизнь ей вряд ли подойдёт,

Сама уйдёт. К тому, кто с перегаром…

Лежу в окопе в том бою убит

На берегу реки, что называлась Луга…

Окопа нет давно, и я забыт,

Но без обид: в бою том было туго

Не только мне, а всем, кто выжил в нём,

Лишь только я земле родной достался

И в ней под перекрёстным артогнём

Навечно в том окопе окопался…

И даже мёртвым я не отступил,

Назад ни шагу, как мне приказали,

Другие же ушли, а я сглупил,

И жить зато, наверное, остались…

Кому-то надо было выживать,

Кому-то надо было лезть под пули,

Погибли бы, кто стал бы воевать?

А выжили – победу нам вернули!

Лежу в окопе под землёй сырой

Ещё один из многих неизвестных,

Простой солдат, какой же я герой,

В первом бою погибший, если честно…

Но это не моя была вина,

И даже смерть мою винить не стоит,

Её призвала, как и нас, к себе война,

Чтобы потом оставить всех в покое…

…И ждать пока поставят здесь звезду

Над тем окопом, где был я когда-то

Есть бесконечность у меня. А вдруг найдут?

А не найдут – поставят всем солдатам…

Шёл первый день июля в той войне

И три ещё таких июля будет,

Мы раненых таскали на спине,

А кто победу нам потом добудет?

Не думали о том, как уцелеть,

Как победить – о том все мысли были,

Кому-то в танке суждено сгореть,

Кого-то на глазах у нас убили…

Мы павших не считали – не досуг

Бывало даже и не хоронили,

Когда врагов опять сжимался круг,

Мы за границу их опять теснили…

Ни шагу от границы не ушли

И не было для нас ни дня, ни ночи,

И десять дней, как миг один, прошли,

Хотя нам продержаться час пророчили…

Пока мы здесь – граница на замке,

Пусть думает враг, что мы все из стали…

Последняя граната есть в руке —

В ней – смерть врагам, а наша смерть – за Сталина!

За маму, за детей, за власть советскую

За Родину, за нашу Жизнь и Честь,

За всех друзей, за крепость нашу Брестскую…

…Мы здесь пока. И вечно будем здесь!

Жаль, что Вас нет уже давно в живых,

Зато теперь уже не ноют раны,

А мы Вас помним, как на фото, молодых…

Как не хватает нам, Вас, ветераны!

И кто теперь всем сможет рассказать

О той войне всё, как Вам страшно было…

Как молодым сегодня доказать

То, что не просто ими позабылось…

Они войны не знали никогда,

И, дай им Бог, узнать не доведётся,

Но всё-таки тревожно иногда,

А вдруг и им познать её придётся?

Какой её увидят вдруг они,

Но явно не игрой из интернета…

Вернуть бы их хотя бы в наши дни,

Но только не в далёкое то лето…

Отправить их в окопы, хоть на час,

И дать понюхать пороха и дыма…

Жаль только, что не будет рядом Вас,

В одном строю и тоже молодыми…

Осталось только верить, что страна,

Уже не та, и ждать войны не будет…

А если будет всё-таки война,

То опыт ваш, надеюсь, не забудет…

…А молодых научит жизнь всему

И поумнеть всем поздно или рано…

Когда-нибудь они, даст Бог, поймут,

Что значит стать однажды ветеранами…

Растроена гитара – не в те руки

Она опять попала. Ах, как жаль…

А то бы так бы спела о разлуке

И про свою цыганскую печаль,

Что все бы, её слушая, рыдали,

Вдруг вспомнив и себя и табор свой…

Но почему её другому дали,

К тому же и певец едва живой…

Но, что играть, решала не гитара,

Её же с барахолки принесли,

А ведь была любимой Лаутара,

Пока его в тюрьму не увели…

Теперь она рабыня чьей-то сходки,

Пора теперь учить блатной язык,

А музыкант с нетрезвою походкой,

Гитару взял и тут же сразу сник…

Ей повезло на этот раз, похоже,

Чем так играть, уж лучше ей молчать…

Вот выйдет Лаутар на волю, может,

Тогда уж будет некогда скучать…

Опять вернётся в свой цыганский табор,

Опять найдёт знакомый в нём шатёр…

…Откуда-то дымок повеял слабый —

С гитарой вместе догорал костёр…

Цыганские ночи – жаркий костёр…

Цыганские песни – поём до сих пор…

Цыганские танцы – их помнят глаза…

Цыганские клятвы – творят чудеса…

Цыганочки юные – дарят любовь…

Потом забирают себе её вновь…

…Табор цыганский под утро ушёл…

А я за цыганочкой той не пошёл…

Остался сидеть и вздыхать у костра…

О той, что меня так любила вчера…

И сердце, похоже, моё увела…

Была ли любовь? Или только слова?

Солнце взошло и сошло колдовство…

Сижу в поле чистом – вокруг никого…

Прошедшая ночь растворилась, как сон…

Мне снилось, как я был в цыганку влюблён…

Но утро вернуло в реальность меня…

Нет рядом цыганки… Нет рядом коня…

В костре вместо пламени только зола…

Была ли любовь? Ну, конечно, была…

И, может быть, даже была настоящей…

Такой же мгновенной, каким было счастье…

Была и пропала. И счастья не стало…

А, может, оно её табор догнало…

Теперь вместе с ней оно где-то кочует…

И с сердцем моим в её сердце ночует…

Где же ты,

Разбившая мои мечты?

Я шёл к тебе. Я нёс цветы…

А ты? А ты? А ты?

А ты ждала, но не меня,

Не дождалась всего полдня,

Ведь через час пришёл другой,

Назвав тебя, как я бы, дорогой…

Сказал тебе мои слова,

И мной его ты назвала,

Но разве ты его ждала…

Ждала? Ждала? Ждала?

Зачем ему сказала: мой?

А я ушёл ни с чем  домой,

А вслед за мной ушли мечты,

Где ты, где ты, где ты…

Так, где же ты?

И где теперь мои мечты?

В каком салоне красоты?

…А там другая, но не ты…

У тебя улыбка бога – ты сказала —

Ты такой красивый, словно бог…

Ты меня тем самым наказала,

Видимо, чтоб я забыть не смог

Ни тебя, ни слов тех, твоих льстивых…

И себя вдруг богом возомнив,

Я всю жизнь искал себе красивых,

Потому, что я, как бог, красив!

И красивых было много рядом,

Но никто меня не замечал,

Видимо, красивых, им не надо,

А таких, как ты, не повстречал…

И когда, однажды вдруг случайно

На себя я в зеркало взглянул,

На лице, увидев вдруг отчаяние,

Сам себя в реальный мир вернул:

В зеркале старик – лицо в морщинах,

Улетела с жизнью красота…

– До чего ж, вы, глупые мужчины —

Всё, что ты искал, была мечта…

Красота – в душе, а не в портретах,

Тех, что ты развесил на стене,

А теперь вот вспомнил обо мне,

А меня давным-давно уж нету…

– А ты кто?

– А я была когда-то

Той твоей несбывшейся мечтой…

…Для большой любви нужен богатый,

А зачем ей бедный с красотой?

Поедем в Саратов? И к лохам заедем

В одну деревеньку с названием Лох,

Попробуем сыра с медком на обеде,

Споём под гармошку – певец я не плох…

Таких деревень нам побольше б в России —

Была бы не жизнь, а малина везде!

А всех москвичей тут же бы попросили

Уехать в Европу по ихней нужде…

Пусть там бы они развлекались в туманах

С такими же лохами, почти, как и мы,

Пока там такими же тоже не станут,

И в нужное русло направят умы…

А мы б ту деревню назвали столицей,

И стали б не лохи в ней, а лохачи!

…Не бойтесь, ребята, мне это лишь снится,

Куда нам без вас? Вы же кто? Москвичи!

На окошко бабочка утром прилетела,

Может, познакомиться просто захотела,

Может быть, искала мотылька заблудшего,

Чтобы жизнь короткая ей была не скучною…

Только зря ты, бабочка, мотылька здесь ищешь,

Там, внизу, на поле, их летают тыщи —

Разных, разноцветных… Жаль, стал я забывать,

Как по мужскому роду бабочку назвать?

В общем, всем понятно, что я хотел сказать,

Вот только самой бабочке никак не доказать,

Что мотылёк – не бабочка, он лишь путан ночной —

Тебе ж, красотка, нужен кто-нибудь иной…

Тут прибежала кошка, бац лапой по окошку,

Поговорить ещё б дала нам с бабочкой немножко!

А тут пришла ещё жена и тоже стала у окна…

…А, может быть, подумала или себе придумала,

Что я тот самый мотылёк… Тогда же, где она?

Пора убрать Атлантов с Миллионной —

Они для нас не коренной народ!

Выходит, что стоят здесь незаконно,