Мы пошли разбираться. Виталий даже побагровел от гнева, давненько я его таким не видела.
– Просто Вам не стоило покупать сигары с рук. На улицах часто продают подделки. Никто не гарантирует их качество, – сказали нам на рецепции. – Сигары нужно покупать только в специальных сигарных магазинчиках в городе или при отелях. У нас огромный выбор. К тому же, мы поддерживаем правильную температуру и влажность. Уличные торговцы не соблюдают никаких правил! Они вам могут запросто подсунуть отраву или наркотики…
Когда мы зашли в отельный сигарный магазинчик, Бобровский круто выругался еще раз. Оказывается, коробку фальшивых сигар на улице ему впарили по цене, в три раза превышающей отельную! Коробка «Коибы» стоила тут не больше 150 долларов, а великолепные «Ромео и Джульетта» были вообще по 80!
– Чертова страна! – ругался Виталий. – В Турции сервис и то понятнее и лучше! Надо было меня слушать! Поехали бы в Сен-Тропе или в Монтре, и все было бы тип-топ, а так… Все не как у людей!
– Кубинские сигары! Страсть души! – между тем, сладострастно вздыхал стоящий рядом толстый американец в панаме, бережно поглаживая туго скатанные в идеальные веретена ароматные листы табака. – У нас в Калифорнии все есть, а таких сигар ни фига нет! Несправедливость!
– А как вы сюда въехали-то? – спросила я. – Ведь американцам, вроде бы, на Кубу въезд запрещен!
– У меня есть паспорт такой страны, которая сюда ездит свободно, безо всяких революционных проблем! – нарочито куражась и выпендриваясь, ответил тот. – Ты можешь себе представить наш Элэйский магазин, где прилавки тоже ломятся от сигар разного вида и диаметра. И называются они «гаванские». А приглядишься – эти сделаны в Колумбии, те – в Венесуэле. И крупными буквами везде написано: «потому что продажа сигар, сделанных на Кубе, в США запрещена!» Вот, отрываюсь тут…
За ужином в ресторане Виталия тоже все раздражало: невозможность найти на шведском столе нормальных красных помидоров и зеленых листьев салата, медлительность официанток, которые смотрели на него коровьими влажными глазами, демонстрировали невзначай вылезающие нескромно из-под юбки синтетические кружевные панталоны, но не торопились принести выпить…
– Ты помнишь, что завтра пять лет нашей встрече, и мы здесь именно поэтому? – спросила я, раззадоренная красным кубинским вином, желая поднять любимому настроение.
– Конечно, помню. Как такое забудешь! – криво усмехнулся Бобровский.
– Будут сюрпризы? Может, пройдемся на яхте под закат?
– Терпеть не могу яхты! – сморщился мой спутник. – Меня от них мутит. Лучше съездим в «Тропикану», поглазеем на местных телок. Они, говорят, классно зажигают!
– Ладно, я не против, в принципе, – пожала плечами я, немного обиженно. – Хотя я бы предпочла провести этот вечер только с тобой. Он очень важен для нас, то есть – для меня! А для тебя – важен?
– Несомненно! В общем, пойду я, посижу в баре, гамбургер нормальный съем, – заторопился сразу Виталий. – Насчет «Тропиканы» с мужиками перетру заодно. Может, в карты поиграем. Надоела мне уже твоя Куба! Ты тут развлекись сама как-нибудь.
– Ладно! – постаралась снова скрыть обиду я, предчувствуя одинокий печальный вечер.
Виталий, покачиваясь, удалился в бар, я еще какое-то время поборолась с желанием показательно разрыдаться, поковырялась в злосчастных макаронах, которые при некоторых усилиях хоть как-то можно было запихнуть в себя, в отличие от всего остального. Мне стало грустно, в номер идти не хотелось. От этой поездки я ожидала чего-то совсем другого – меня душило разочарование.
