Лестница была в конце коридора, за серой пожарной дверью. Артём толкнул её плечом, вбежал на площадку. Бетонные ступени уходили вниз. Тишина. Он начал спускаться, перепрыгивая через две ступеньки. Куртка развевалась за спиной, термобокс, который он так и не снял, бил по пояснице.
До первого этажа оставалось шесть пролётов, когда он услышал шаги. Снизу. Кто-то поднимался. Медленно, размеренно. Тяжёлые ботинки глухо стучали по бетону.
Артём замер на лестничной клетке. Выглянул вниз, через перила. На пролёте ниже мелькнула тень. Один человек. Больше никого не видно. Но сзади тоже могли быть.
Он оценил ситуацию. Прятаться негде. Прыгать в окно — высоко. Драться? Внизу человек с оружием. Артём безоружен. Хотя... В его руке всё ещё зажата бутылка колы. Тяжёлая, литровая, наполненная сладкой жидкостью. В ближнем бою — сомнительное оружие, но лучше, чем ничего.
Он прижался к стене, затаил дыхание. Шаги приближались. Человек поднимался медленно, явно не ожидая встретить кого-то на лестнице. Когда его голова показалась над перилами, Артём выбросил бутылку вперёд, метя в лицо.
Удар пришёлся точно в переносицу. Стекло выдержало, но бутылка с силой впечаталась в череп. Противник отшатнулся, потерял равновесие, начал заваливаться назад. Артём не дал ему упасть. Он выбросил руку, схватил его за воротник куртки, дёрнул вперёд и одновременно ударил коленом в живот. Человек скрючился, выронил пистолет. Артём добавил локтем по затылку. Глухой удар — и тело обмякло, повалилось на ступени.
Артём перевёл дыхание. Склонился, быстро обыскал противника. Пистолет с глушителем, запасной магазин, рация. Забрал всё. Пистолет был тяжёлым, холодным, чужим. Но сейчас это был его единственный аргумент.
Он побежал вниз.
Первый этаж встретил его всё той же пустотой и тишиной. Охранник за стойкой исчез. Журнал, который он листал, валялся на полу. Артём проскочил через турникеты, выбежал через главный вход. Жара ударила в лицо, как печная дверь. Солнце слепило. Город жил своей жизнью: машины, люди, звуки, запахи.
Его скутер стоял там, где он его оставил. Небольшой, потёртый, с выцветшим оранжевым термобоксом. Никто не обратил на него внимания. Артём подбежал, запрыгнул в седло, повернул ключ. Двигатель затарахтел. Он тут же тронулся, выкрутив ручку газа до упора.
Сзади, из здания, выбежали двое. Они что-то кричали. Один вскинул руку. Артём пригнулся, вильнул в сторону. Пуля взвизгнула о разогретый асфальт, выбила искру. Вторая разбила задний фонарь. Третья ушла в молоко.
Артём не оборачивался. Он нырнул в поток машин, лавируя между автомобилями. Скутер ревел на пределе. Пятьдесят кубиков — это не спортивный мотоцикл, но на старте он мог дать фору любому внедорожнику.
В зеркало заднего вида Артём заметил, как от бизнес-центра отъехал чёрный седан. Без номеров. И ещё один — тёмно-синий, с тонированными стёклами. Они шли за ним, разрезая поток.
Погоня началась.
Внутри у Артёма всё дрожало. Не от страха — от возбуждения. Это было то самое чувство, которое он испытывал на трассе, когда за спиной ревели моторы соперников. Только теперь соперники были не за рулём гоночных болидов, а за рулём машин, набитых вооружёнными людьми. И на кону стояла не победа в заезде. На кону стояла жизнь.
Он взглянул на брелок, закреплённый на руле. «28:47». Чуть меньше получаса.
Так, стоп. Ему нужно понять, что это за штуковина. Ключ активации системы безопасности? Что за система? Где она? И почему за ней охотятся люди, которые захватили офисное здание?
