Она тянется. Будто на большой скорости въехать в тоннель, где погасли все лампы. Машина несется вперед. Дальше. Дальше. В самую бездну. В НИЧТО.
Если все нормально. Если все по-прежнему. В самом конце тоннеля должен быть свет.
Но там ночь.
И она холодна.
Он все время думает о собаке.
Не о той, что жила в доме убийцы, а об огромном псе из своего детства.
Добрый. Трусливый. Английский мастиф.
Он только и делал, что ластился к чужакам. Никогда не кусался и редко подавал голос. Молчаливый придурок. Ему не хватало ума понять некоторые вещи. Поэтому он был счастлив. Любил этот мир. И людей.
Он давно сдох.
В одиночестве.
Всеми забытый и брошенный.
Теперь они квиты. Судьба посмеялась над чужаком. Он лежит в мертвом доме. В могиле. Заложенный покойник. А вокруг только призраки и воспоминания.
Ночь тянется в никуда.
Прошлое превращается в сны наяву.
_______________
Чужак спит и видит Отца. Он возится с сетью у самой воды. Рядом собака. Черная и большая. Еще ночь. В небе светит Луна. Над рекой камыши. Ветер гуляет в степи и приносит запах травы и цветов. Ковыль, пострел-луговой, зопник-колючий, житняк гребневидный, адонис весенний.
Он знает эти названия, потому что Мать берет его с собой, когда по весне и летом собирает лекарственные травы в Затонувшем лесу, на лугах и дальше в огромной, бесконечной степи, которая тянется до самого конца мира. Иногда они уходят так далеко, что дом исчезает из виду и, кажется, обратно уже ни за что не вернуться. Но Мать всегда находит путь. Через Вселенную и дальше.
Отец бросил сеть и поднялся с колен. Он вытирает руки об штаны и говорит:
– Ты замерз?
– Я не знаю.
– Перейдем через дамбу. Разложим костер.
– Рано вставать?
– В четыре утра. Как звезды подтают.
– Разве это возможно?
– Что ты, сынок. Я и раньше вставал.
– Я про звезды. Они ведь не тают.
– Солнце придет. Все растают. Если проснешься за пару минут до рассвета, сам все увидишь.
– Ты меня разбуди.
Отец улыбнулся.
Исчез.
_______________
Утром чужак взял из кучи консерв в рюкзаке что-то черное.
Тушеные баклажаны. Они должны были сгнить еще полгода назад, но оказались вполне съедобными. Слишком солеными и с привкусом гари. Но чужак съел их все.
На улице дождь.
Небо серое.
Холодно.
От этого некуда деться.
Он заполз в кровать и лежал в одежде под одеялом. Ничего не хотел.
Он слишком старый и глупый. У него кризис среднего возраста. Или что-то такое. Смена жизненных установок. Переоценка опыта. Определение перспектив.
Чужак говорит сам с собой на разные голоса:
– Ты бы спас этот мир?
– Нет.
– Тогда зачем тебе быть?
Тишина.
Нет ответа.
Ветер бродит по дому.
Он проходит через разбитые окна на кухне и движется по коридору в гостиную и дальше к дверям спальни. Ручка поворачивается. Скрипит.
Чужак открывает глаза и ждет.
Ветер смеется.
Он говорит:
– Зачем тебе быть?
_______________
Чужак снова не может уснуть.
Он валяется в доме, который стоит на краю поселка, посреди мёртвой страны.
Человек в гробу.
Кто-то должен прийти и закопать его.
Или просто забрать куда-нибудь из этого чертового места.
Все сроки хранения вышли. Все даты просрочены.
От него плохо пахнет. По телу ползут темные пятна. Первые признаки разложения.
Глупая мысль вертится в голове целую вечность.
Он мертвец, которого забыли в морге. Труп никому неизвестного человека. Без имени. Без даты рождения. Голубые глаза. Серая куртка. Черные джинсы. Вышел из дома две тысячи лет назад и до сих пор не вернулся. Если кто видел его, то вот горячая линия по вопросам профилактики самоубийств и поддержки психологического здоровья. Дальше идет телефон и надпись:
