- Почему вы так мало едите печенья? Неужели невкусное? – Удивился сенейр, обратив внимание, что я мало ем.
- Что вы, оно великолепно. Но… - я выдохнула. – Я ограничиваю себя в еде. Как видите, мое пышное тело слишком… пышное.
Старый сенейр засмеялся.
- Экая вы щепетильная, я, пожалуй, понаблюдаю за вашими успехами. Если они будут.
- Будут, - убежденно сказала я.
8. Глава восьмая
В это время из холла донесся стук дверного молоточка. Тут же появилась Аделаида, которая шустро направилась открывать новому гостю. То оказался посыльный, передавший через домоправительницу письмо. Когда он ушел, женщина зашла в гостиную и протянула старику конверт.
- С грифом, - сухо сказала она, поджав губы.
- Маргери, я оставлю вас буквально на несколько минут.
Я кивнула. Когда он вышел, огляделась. Неудобно было при хозяине оглядывать его жилище. Гостиная была обита настоящим расписным гобеленом. Но, хотя краски на нем были яркими, чувствовалось, что это произведение искусства укрывает стены большой комнаты уже много-много лет. А может быть и веков.
У другой стены стоял камин, а над ним висела большая картина, на которой красовался красивый мужчина в военной форме. Похоже, что портрет самого мастера. Я с любопытством вгляделась. Богатый мундир с эполетами, ордена. Значит, он еще в те годы был отмечен наградами.
За огромными окнами гостиной раздались звуки. Странные звуки, непонятные, но, одновременно знакомые. Я нахмурилась, встала и подошла. Дальше стены дома, на газоне шел бой. Мои глаза удивленно расширились. Это был бой на шпагах, как в хороших старых фильмах с Жаном Маре, или Михаилом Боярским. Два соперника, в черных шелковых рубахах, свободных штанах, в банданах, скрывающих волосы и широких масках на лицах, яростно нападали друг на друга, виртуозно нанося удары. Их движения были стремительны, точны, выверены до миллиметра, и внезапны, как у дикого зверя. Но каждый из них, за долю секунды, казалось, предугадывал ход противника и достойно парировал, отбивая удар и нанося свой. Это было невообразимо красиво. Танец смерти, бой непобедимых, вихрь ураганов.
Сложно описать то, что видели мои глаза, я застыла, боясь шелохнуться. И тут случилось что-то невообразимое. Один из них изящно и, одновременно стремительно, подловил соперника. Кончик его шпаги, по всем законам физики должен был вонзиться в тело оппонента, но противник, за мгновение до своего поражения вдруг взвился в воздух. Точно кузнечик, или выпущенная вверх стрела! Крутанулся штопором, и оказался за спиной своего потенциального убийцы. Все же надеюсь, что я вижу спарринг, а не настоящий смертный бой, но впечатление было именно таким.
Я проморгалась и мотнула головой. Не верить своим глазам у меня не было оснований, и все же, это невероятно! Боец взлетел на три метра, не меньше, кувыркнулся, твердо приземлился и… шаловливо пощекотал противника, изображая укол в ягодицу. Оппонент сердито развернулся, опустил шпагу. А через секунду оба хохотали, о чем-то переговариваясь.
В душе отлегло. Это спарринг… Нет, они бились по настоящему, не щадя ни своих сил, ни сил противника, выкладываясь на двести процентов, только никто никого убивать не собирался.
И вдруг тот, кто выиграл бой, вскинул голову и посмотрел в окно, на меня. Я вздрогнула, не зная что делать. Прятаться? Глупо. Пугаться? Поздно. Между нами приличное расстояние. Но он точно смотрел на меня… Ах… Как жаль, что я никогда не увижу его лица. А интересно, почему они в масках? Даже здесь, в укромной усадьбе мастера Квирке. Это ритуал? Традиция? Или что-то другое?
