И пошла былая слава – по рукам,
Дали слово, точно волю – дуракам.
Дали дело – все распутывать дела,
Вороная закусила удила.
Без оглядки – по оврагам и камням,
По столицам, полустанкам, деревням,
По избитому – всё радостно да вскачь,
По привычному-зажитому – хоть плачь.
Пыль столбом, а как осядет – сплошь чины,
Всё азарту да родству подчинены.
Всё – по-лучшему, по-свежему, почём,
Где ж народ? – Народ ко славе ни при чём.
Непригоден, неуспешен, не у дел —
Дум отсталых повернуть не захотел К новизне.
А только горечью чреват,
Всё историей да присказкой богат.
Те ли руки, то ли слово – был бы шик,
Им бы избы, что ни баба – всё мужик.
Им бы лиру – лики славы воспевать
Да призывами к свободе баловать
Ту страну, в которой сжитое – не в счёт,
За которую, как реквием, прочтёт
Новый опус – не прозаик, не поэт,
Но творец, какому в мире равных нет.
И как будто бы – кругом идёт война:
Не на жизнь сошлись мой век и тишина.
