― И где ты потерялась? ― расставляя чашки и блюдца, шепчу я сестре.
― Кровать заправляла, улики уничтожала.
― Можно было не стараться. Всё равно спалились.
― Ничего не знаю, пусть докажут сперва.
― Девчата, ― кричат из ванной. ― Это кто такой модный? ― папуля появляется в поле зрения, на вытянутых руках неся чёрную футболку с принтом в виде кота Матроскина, обнимающего бутылку виски. И приписочкой большими буквами: "Я просто в Кашино". ― Я тоже такую хочу.
Бли-ин. Только молчи, только молчи, только...
Чёрта с два.
― О, так это моя, ― оживает Булат, забирая своё добро. Ещё и принюхивается. ― Ты чё, её постирала?
― Лучше б выкинула, ― мучительно скулю, мечтая стать чайным пакетиком. Просто взгляды родителей...
Как Рафаэлло ― вместо тысячи слов.
Тапок, футболка, мы ещё и приехали вместе ― комбо. Чую, не миновать мне допроса с пристрастием. Хотя, в принципе-то, и рассказывать особо нечего.
Нечего же?
***
Ммм... Нет, удивительно, но тишина.
Видимо, негласным родительским собранием решено пока меня не трогать. Во всяком случае, не при свидетелях, за что отдельное гранд мерси. Тет-а-тет как-то попроще оправдываться.
Но это, конечно, треш.
Лизка подставилась, я тоже родителям подкинула пищи для воображения ― сейчас ещё как решат, что слишком поспешили давать нам возможность жить самостоятельно. Думали-то, дочурки адекватные, а они вон что устраивают.
С другой стороны, внуки им нужны или нет?
Периодически-то запросики подкидываются. Ненавязчиво так, издалека. А как выкручиваться без парня? Без него, к сожалению, схема даёт сбой. Так что работаем мы над вашим вопросом, уважаемые, работаем.
В общем, деликатность ― наше второе имя. Делаем вид, что ничего не произошло и переключаемся на тортик со вкусом сникерса. Обалдеть какой вкусный, кстати.
По началу разговор слегка стопорится, но нет-нет, начинает разгоняться. Слово за слово, а там уж понеслась езда по кочкам. Некоторым и градус не нужен, чтоб язык развязался.
И это я про маму, если что.
Полагаю, она решила принять удар на себя, а заодно и заболтать Булата насмерть, так как беседа с каждой минутой обрастает деталями, эмоциями и многообразием.
За следующие полчаса он уже в курсе всего: и какие огурцы посажены в теплице, и какой плиткой дорожка от ворот проложена, и во сколько обошёлся полетевший бойлер, и даже то, как "кое-кто" в баню с мужиками в последний раз ушёл на своих двоих, а обратно выползал на четвереньках.
"Кое-кто" сидел рядышком и лишь посмеивался, краем глаза ковыряясь в телефоне и пытаясь добить непроходимый уровень.
По воспоминаниям тоже проходятся катком, само собой. Куда без милых историй о дворе и годах чудесных? Для молодых мамочек ведь детские площадки что-то вроде привилегированного клуба, вступление в который работает по единому пропуску ― наличию сопливого киндера.
Вступил ― возликуй, теперь одна четвёртая жизни там и пройдёт. Зато сколько ценной информации откроется для кругозора! Местные же всегда всё и обо всех знают.
Сплетни, ссоры, скандалы, интриги, расследования.
Кто украл плюшевого зайца Оли из первого подъезда? Как лечить запор у дошколёнка? Кого соседка Ленка из шестьдесят третьей водит к себе по вечерам и почему дядя Гена, слесарь со стажем, променял "талант" на бутылку.
Ммм, чуете, сенсациями пахнет?
Для тех, кто не понял иронии ― машу табличкой "сарказм". Ну а если серьёзно: утопите меня в песочнице, пожалуйста, если когда-нибудь я тоже окажусь в этой секте. Потому что такие сходки бессмертны, каждый вечер из окна наблюдаю за ними. Просто участники постоянно меняются.
