ДУШАНБИНСКИЕ КАРТИНКИ - страница 2

В авоськах, мешках и котомках

Он прячет обломки богов.

Потомки, не слушайте вора

И в стену со зла головой

Лупить вам не стоит. Умора —

Вам жребий достался лихой!

Я тоже считался поэтом,

И дух мой скитался в стихах;

Теперь на погосте отпетом

В могиле отыщете прах.

И праху вы бросьте ромашку,

Поэты с воришкой, в слезах, —

Увы, допустил я промашку,

Что умер не в старых годах…»

Во Франции, в старом предместье,

На юге французской страны

Ромашки, как будто созвездья,

Печали и скорби полны.

С ЛЮБОВЬЮ К ЛЮДЯМ

«Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит…»

(Александр Пушкин, «Поэту». )

Я не прошу любви и почестей народных,

Всё суета – под солнцем нету постоянства,

И говорю: мир стал тираном ртам голодных,

И стал рабом пустой безвкусицы и пьянства.

Толпа завистников колеблет мой треножник,

Святой алтарь крушит, танцуя на обломках.

Любовь прощает их, я – не безбожник;

В своих стихах останусь для потомков.

К чему наказывать? Те люди – неразумны,

Любви не ведают и подло поступают,

Когда душой слепы, молчат их струны,

Своё тщеславие из рук питают.

Покой души хранит торжественное знанье:

Людей в любви прощать – и есть призванье!

ОТВЕТ ПОЭТУ

«Поэт! Не дорожи любовию народной…»

(Александр Пушкин, «Поэту». )

Любовью дорожить не стоит мне отныне.

Неискренность похвал, признаний сладкий яд,

Ничто не отвратит, дар божий не отнимет —

Я верой буду твёрд, стихов взрастивши сад.

Не царь я, не герой! Мечтаю о свободе,

Путём своим иду, – влечёт мой дух к звезде!

Как стук сердечный, бьюсь над строчками везде —

Награду жизни чувствую в работе.

Другим я не судья. Над всеми Вышний суд —

Один Он знает наперёд весь путь,

И знает Он один названия поступкам.

Пишу, порой ленюсь. Горжусь ли я собой?

На лень, как Дон Кихот, бросаюсь смело в бой

И к рифмам тороплюсь – своим голубкам.

ЧУДАКАМ

Чудес на свете, может, не бывает,

А чудаки в природе есть!

Не каждый только это понимает,

Но чудакам – число не счесть.

Вершат дела в мундире васильковом,

Неся в руках огонь зари,

И дарят нам с улыбкой и поклоном

Букет цветов своей любви.

Прилив надежды дарят беззаветно

И в тишине вершат свой труд,

А мы живём, как тени, незаметно,

Забыв открыть друг другу грудь.

Они же душу дарят бескорыстно,

Как дети, думают они,

А в их глазах всегда светло и чисто,

Пока сердца теплом полны.

Я верю им, как солнцу верю, правде,

Как плеску искренней волны —

Работу сладишь ты в любом наряде,

Без них не сделаешь мечты!

Они придут к тебе, как луч летучий,

Уйдут пожатием руки —

Тоски не будет на земле, ни тучи,

Пока живут здесь чудаки!

ГОРДОЙ ЖЕНЩИНЕ

Мне не надо от Вас ничего

Уплыву за моря на фрегате,

Улечу на громовом раскате:

Мне не надо от Вас ничего!

Уплыву, как дельфин, за моря,

Разольюсь над землёй небесами,

Изольюсь, будто дождь, чудесами:

Уплыву, как дельфин, за моря.

Я промчусь, как громовый раскат,

Закружусь под ногой пыльным смерчем —

Вас не трону, поскольку сам смертен:

Я промчусь, как громовый раскат.

Ничего мне не надо от Вас —

Только дайте коснуться руками,

Только дайте растаять губами:

Ничего мне не надо от Вас.

СЕРАФИМЫЧ

Посвящается Виктору Серафимовичу Ушаковскому,
декану филологического факультета
Таджикского государственного
национального университета
(погиб в 1995 г.).

Не казни, Серафимыч11 студента,

Словно дух буреломного буки,

Не ворчи на прогулы. От скуки,

Нарисуют обличье акцента

Мои благородные внуки.

Не губи, Серафимыч, студента,

Будто Грозный Иван. Твои руки

Назад Вперед