Двое в тревожном городе - страница 9

4

Живот урчал. Мне хотелось есть. Но мамы дома не было, впрочем, как и папы. Укатили на курорт. Вообще, лафа у них, а не жизнь, вторая молодость. Кайфуют. Что, впрочем, и правильно. Но мой желудок не кайфовал, а пел песни. Я пошарил по кухне, но дома ничего не было.

Что приготовила мне мама, я благополучно съел накануне, чему доказательством была гора немытой посуды. Аська тоже несколько дней не появлялась у меня – уж она бы перемыла эту самую гору сходу.

«Асёк, – начал я писать ей сообщение, – я голодный».

«Погрызи ботинки, они у тебя кожаные», – последовал ответ.

«Жалко же, – подмигнул я ей смайликом, – недешевые же они».

«Ты всё равно в сланцах ходишь», – Аська за словом в карман не лезла.

«Дома ваще жрать нечего», – продолжал жаловаться я.

«Я завтра, с утреца, до тебя проскочу и приготовлю, – Аська умела очень вкусно готовить, – ты же и завтра один?»

«А сейчас? – не успокаивался я. – Давай я за тобой приеду».

«Без вариантов, – огорчила она меня, – кто меня так, без причины из дома выпустит, ты что, с голодухи бредишь?»

«Надо замуж тебя брать», – подмигнул я ей.

«Бери», – подмигнула она в ответ.

«Хитрюшка, завлекла меня своими вкусностями и теперь расподмигивалась тут».

«Путь к сердцу мужчины откуда лежит, всем известно, – экран заполнили хохочущие смайлики, – хочешь жрать? Готовь колечко».

«Вот научусь сам готовить, и всё, не прокатят больше твои хитрости», – ответил я ей, и отправился на улицу.

Надо было найти, чем перекусить.

Улицы были полны народу. Душный воздух заполнял всё вокруг. Запахи перегретой листвы и асфальта перемешивались с ароматами шашлыков из ресторанов. Дополняли всё это ароматы многочисленных будок, где крутились на вертелах куры гриль. Куда же без них, почитай, наше новое национальное блюдо.

Я шёл по улице и выбирал, взять шаурму или целую куру гриль, которую можно дома ещё и утром доедать. Или зайти в первую попавшуюся чудушную, набрать полуфабрикатов и сварить.

Боковым зрением я заметил, что по противоположной стороне улицы медленно ползёт УАЗик. И не простой УАЗик, а новый. Красивый такой, блестящий. И затонированный. Бункер, как у нас любят называть наглухо затонированные машины. Я вообще наблюдательный человек. Сам порой не знаю, зачем мне всё это замечать.

Я уже и отвернулся, разглядывая, как крутятся на вертеле куриные тушки разной степени прожарки. Но скрипнули тормоза, и я автоматически скосил туда взгляд.

Из УАЗика вышли двое вооруженных людей в камуфлированной форме. Грянули выстрелы. Эти двое, не отходя далеко от машины, спокойно расстреляли двух парней, идущих по тротуару, и так же, не торопясь, сели обратно. Буркнув мотором, УАЗик уехал. Спокойно. Не превышая скорости.

Меня не удивила стрельба. Обычное дело. Меня удивило то, с каким спокойствием, медленно, деловито садились в УАЗик стрелявшие и как он спокойно уехал. Никуда не торопился.

Перейдя улицу, я подошел к убитым. Возле них уже начал собираться народ. Это были два молодых парня, с бородками и без усов. Усы были аккуратно выбриты.

«Понятное дело», – сказал я про себя и перешёл улицу обратно.

Постояв ещё минут пять у витрины с куриными тушками, я, наконец-то, решил.

– Одну в лаваше, – сказал я, наклонившись к окошку, – уксус тоже не жалейте.

– Что там случилось? – спросила меня женщина, вытаскивая одну из курочек из жарочного шкафа. – Ментов опять?

– Нет, сейчас наоборот, – ответил я, – и майонез тоже дайте, маленький.