Высоты гражданства забыты, рекорд
вот разве мошною могли бы
поставить: что Бостон – наивный Конкорд
втянулся в погоню за прибыль.
Одно побужденье, один интерес
и в юной стране спозаранку:
куда-то потянется ржавый прогресс
с железной дорогой и банком?
Былая свобода приткнулась не там,
где клятву давали на братство,
иной лихорадкой греметь поездам,
коль равенство смыто богатством.
Рабы, что бежали в Канаду, гремя
цепями, бредут чуть живые
обратно на юг, где своя матросня
крушит Золотую Софию.
Что скажет теперь романтический дух,
какое последнее слово,
коль Новая Англия разве на слух
наивно покажется новой?
Пиши, не пиши – твое робкое «нет»
не дальше того околотка,
что дал тебе выбор: созреет ответ,
едва зацепила чахотка?
Угар пневмонии – куда-то бежать,
как сказывал старый профессор…
Книг связка, лопата, мотыга, тетрадь,
из ящиков домик, что к лесу
спиной, а фасадом на озеро, на
всходящее по утру знамя
естественной жизни, когда из окна
все то, что оставлено нами,
забито, забыто, затаскано, за-
мучено в каменных одах
сухих городов… Здесь откроешь глаза —
а в них золотится Уолден,
когда-то индейские тропы, травой
заросшие аж по колени…
Союз созерцательной и трудовой —
вот к богу простые ступени.
Ты молод еще, пусть твои рубежи
хоть тоже не дальше ограды,
пойдут, не пойдут за тобой – докажи,
по совести много не надо:
