Джемма опустила руки и осмотрелась. Кажется, впервые за два дня.
И замерла.
Грудь снова стянуло обручами. К горлу подступила горечь. Без гор рубашек, свитеров, джинсов и старых, изъеденных молью курток комната вдруг стала казаться пустой. Вот и все. Престон выехал из своей спальни почти окончательно: остался всего один мешок, и его нужно показать Иэну. Язвительному, колючему, насмешливому… Боже, как же сильно он похож на отца! Хотя на просьбу о разборе вещей отреагировал на удивление нормально. Джемма в тот момент уже приготовилась отбиваться, а он всего-то всадил несколько тоненьких иголочек — ничего серьезного.
И он так и не освоился в этой комнате, хотя прошла уже неделя.
Как ни странно, Джемма до сих пор не воспринимала это место комнатой Иэна. Просидела здесь два дня, но совершенно не думала о нем. Возможно, потому что его одежда после великой просушки улеглась назад в сумки, а ноутбук (чем же он все-таки занимается?) перекочевал в кабинет, и в этой спальне не осталось ничего, указывающего на личность обитателя.
Возможно, только взбитая постель и доказывает, что в ней кто-то спит. И от этой мысли по телу прокатилась неясная волна. Джемма прошла мимо двух спортивных сумок, медленно приблизилась к кровати, опустила руку и почти бездумно повела пальцем по изножью. И вдруг взгляд споткнулся о какой-то предмет одежды. Что-то черное, небрежно брошенное на смятую простыню. Мужское, естественно.
Джемма запнулась на полушаге.
И как она не заметила черное пятно раньше? Наверное, его не было видно из-за горы скомканного одеяла. Чуть не пропустила! Она быстро обогнула кровать, схватила тряпку и начала разворачивать. В какой мешок: «благотворительность», «на выброс», или на рассмотрение? Ткань развернулась, упала волной, и в руках оказалась обычная черная футболка. Длинная, свободная. Джемма просканировала ее изучающим взглядом: не полежавшая в шкафах, не только что выстиранная, явно недавно ношенная на широких плечах. До носа дотянулся тонкий запах геля для душа, смешанный с чем-то еще. Чем-то личным, мужским... будоражащим…
Осознание пустило ток по венам и отдалось дрожью в руки.
Это футболка не того мужчины.
Пальцы ослабли, ткань начала выскальзывать из рук. Черт! Джемма резко подхватила футболку, мягкий, видавший виды трикотаж приятно лег в ладонь и пощекотал запястье. По коже побежали мурашки. Здравый смысл потребовал немедленно швырнуть майку на место, однако… Джемма замерла.
Она во все глаза уставилась на черную ткань. Это же идиотизм?
Она два дня утопала в мужских вещах, просто вещах, кусках тканей, и ничего. Однако сейчас от солнечного сплетения начало кругами расходиться тепло и заполнять каждую клеточку. Джемма завороженно погладила футболку большим пальцем, и подушечку пронзили маленькие электрические импульсы. Это точно ненормально. Обычная тряпка не может источать столько энергии… И не может так легко перебивать засевший в носу запах одеколона.
Однако вот они, импульсы. И тонкий запах геля для душа. Мужской. Настоящий…
Хрустальную тишину комнаты разбил резкий звук телефона. Джемма вздрогнула, швырнула футболку на кровать и отпрыгнула в сторону. Сердце центрифугой зашлось в груди. Задний карман джинсов завибрировал.
— Твою мать! — она прижала руку к горлу.
Это всего лишь телефон. Только телефон. Но так ей и надо. Нечего хватать все, что плохо лежит. Дура! Во всем виновато обостренное чувство одиночества. Она резко вытащила телефон и, мельком глянув на экран, прижала к уху.
