Сколько ж я мечтал-то? Утёнок превращается во взрослую утку, в моём случае, в селезня, месяца за три, не меньше… Блин, это что же, меня нет дома как минимум три месяца?! Чёрт. Блин. У меня там кран подтекает. На кухне. Как раз починить хотел... Ладно. Если мы на что повлиять не можем, то нечего и думать.
Иду по центральной, я так понимаю, улице, запиваю булки молоком и испытываю самый настоящий кайф. Вот блин. Домой вернусь, только булки с молоком и буду хавать. Вот братва удивится наша районная. Скажут мне, давай, мол, Юрец, по пивку, а я им, нет, мол, братаны, я лучше молочка дерябну. Хм.
Однако с такими ценами на жрачку я тут долго не протяну. Прежде чем из города уматывать, хорошо бы подзаработать. Кто знает, сколько я выход отсюда искать буду? Может, ещё месяца три. Да, блин, и на работе меня потеряли… Может, в розыск уже подали… Чёрт… Вот в ментовке нашей обсмеются…
Так, ладно, Юрец, главное, что ты живёхонек и ты человек, братан! Открываем на ходу гайдик и смотрим, где тут раздают задания…
Ага-ага-ага. Значит, прямо, потом направо, опять прямо и чуть налево… Так и называется: «Пункт выдачи заданий», по-простецки, не ошибёшься. Короче, мне сюда… Заодно и по центральной улице пройдусь. Улица так и называется, Центральная.
Улица Центральная залита потоками взрывного разноцветного света. Свет отовсюду, от ярких вывесок, от гирлянд, развешанных вдоль и поперёк. Улицы запружены народом в лице неписей. Чего они ходят туда-сюда? А вообще симпатично, прикольно так.
Дома в этой части сеттинга невысокие, рисованы под старину, с кучей арок, с высокими окнами, на первых этажах многочисленные магазины. В магазинах видны всё те же неписи. Для кого всего столько, непонятно. И опять же упоминание о третьих лицах…
Неужели всё же мультикомпьютерная хрень оказалась, а? Хорошо бы, вообще. А то одичал я тут чёт. Впереди вижу небольшое трёхэтажное здание, около дверей которого стоит небольшая очередь. На здании яркая вывеска, горящая люминесцентным розовым светом: «Дом свиданий. Лучшие девушки Джаммира. Есть живые». Надпись окаймлена ярко-красными клубничками. Да, блин. Опять. Сколько можно-то…
Приглядываюсь к чувакам, смирно стоящим в очереди. Неписи, неписи… Непонятки. На хрена неписям девушки в принципе, да ещё и живые? У неписей задача принципиально другая, вообще-то. Хотя… Эти, может, и запрограммированы, чтобы очередь создавать… Для кого? Уж точно не для меня.
И потом… Насчёт живых не понял. Натурально прорисованные, что ли? Как русалка моя? Типа, есть отлично сделанные, это живые, есть прорисованные на халяву, это не совсем живые. Так, что ли? И для кого, ё моё? От меня, я так понимаю, с придурковатыми предложениями отстали. Ну, не было же больше хрени про полового гиганта-то.
Чувствую, всё же перешёл я на другой уровень в игре-то этой. Обжился я, как говорится, в этой квартире… Среди ничего не выражающих взглядов стоящих за плотскими удовольствиями неписей вдруг выхватываю чувака с глазами, горящими предвкушением этих самых удовольствий. О, блин!
Чувак-то, чувак-то, вроде, настоящий! Наши в городе? В Центовиче. В столице Джаммира. Но подходить и кидаться к чуваку, распахнув объятия, не спешу. Приглядываюсь. И не нравится мне сей чувак всё больше. На первый взгляд если смотреть, вроде обычный чувак-то. Но есть в нём что-то не то. Какой-то он…
На маньячелу похож, короче. Ни одной девке я бы не пожелал встретить такого в тёмном месте. Даже нарисованной девке не пожелал бы. Я уж не говорю о настоящей, живой. Которую, похоже, как раз и тащат по центральной улице столицы Джаммира с сосредоточенно-тупым видом аж четверо неписей…
