То, что этого моба надо уничтожить, я понимал. От него не оторвёшься, догонит, если что, в два счёта. Но и он уничтожить себя не давал. Дёргался как ненормальный. Только потом я сообразил, что он просто ждал, когда у меня топливо кончится. Когда на датчик взгляд кинул. Блин. На нуле.
А у него? Может, у него бесконечный запас, кто его знает. Блин. Что делать? Меня в тот момент конкретно паникой накрыло, если честно. Аж холодный пот прошиб. Мне по-хорошему садиться бы надо. Как раз поле внизу. Ровное, гладкое, вроде. Ну да, я же и сесть-то не успею. Собьёт меня перец этот малиновый при посадке.
И пропали бы мы, наверное, если бы не вспомнил я про канистру-то запасную. Родного зеленовато-серого цвета. Инвентарь-то всё время в зоне моей видимости болтался, всё ждал, бедолага, когда ж я на пентаграмму канистры нажму. От души надеюсь, что топливко подойдёт. Иначе кранты. Оё, совсем отупел ты, Юрец. Подойдёт, конечно.
Канистра-то от тачилы, а тачила-то вот она, в виде крутейшего истребителя-бомбардировщика неизвестного государства. Опять же. Насчёт красной и жёлтой не уверен, а зеленовато-серая… Где ж ещё авиационному топливу быть? Так что, жмём на пентаграмму спасительной канистры смело.
И, радостно взревев двигателями, взмываем в небеса! Аки громадная прекрасная птица. Громадный прекрасный селезень, ёу! А у противника-то запас топливка стандартный, похоже. Ну, судя по кислой роже непися, мелькнувшей за стеклом ядовито-малиновой кабины. Может, просто погонять его, пока сам не рухнет к чертям?
Ёу, да его и гонять не надо, сам на посадку заходит, как миленький. Значит, капли топливка остались у бедолаги цифрового, а, может, и ни капли, вон, он как планирует, как самолётик бумажный. Или цифровой. Да и сами мы на груде циферок катаемся. Не, об этом лучше не думать.
Ну что же, долбанём мы тебя сверху аккуратненько так, прицельненько. Ба-бах! Взметнувшийся столб огня с чёрным вонючим дымом положил конец моему очередному приключению. Садиться пора и мне, однако.
Только промчусь разок над Джаммиром этим быстрее ветра, так, чтобы дух захватывало, и пора, пора, Юрец, место для посадки выбирать. Чтобы не рухнуть на земли Джаммировские как подкошенный… Вместе с девчонкой этой непонятной зачуханной…
44. глава 44
Юрий.
Так, где оно, поле это, жёлто-солнечное… Вот оно… Аккуратненько, аккуратненько, Юрец, хотя бы мягкую посадку обеспечь пассажиру своему своеобразному, грязному как маленькая свинка… О чёрт, поле только сверху гладкое как стекло, соображай уже, Юрец, шасси нах однозначно… Ну ничё, на брюхо сядем, по ржи проедемся малёх. Или не по ржи. Или это подсолнухи…
-Ну всё, подруга, приехали. Пойдём какую-нить лужу искать, отмывать тебя будем… Чё скукожилась-то? Вылазь, приехали…
Спрыгиваю на усыпанное подсолнухами поле. Между подсолнухами не распаханная земля, как у нас на полях, а заросли мягкой луговой травы с редкими нежненькими цветочками. Классно. Здесь в разгаре жаркое лето. Запах лета. Потягиваюсь. По сторонам смотреть тоже не забываю, естественно. Я ж не у себя в Московской области, а во враждебном для порядочного геймера сеттинге.
Моя пассажирка грязно-заблёванная тоже выглядывает на свет божий. Лицо у неё по-прежнему в завеси длинных спутанных каких-то серых от грязи волос.
-Вылезай, красавица, знакомиться будем. Я Юрий Гровецкий. А ты кто такая, красна девица?
