Эксплойт - страница 2

– Кто взломал Нейротех? – произнес я, не доставая своего оружия.

– Да пошёл ты, – огрызнулся подросток. Голос у него был высокий, но хриплый и как бы простуженный. – Если я пристрелю тебя, никто тут даже и не узнает ничего.

– Попробуй, выстрели. Твоя пушка не работает.

Подросток безрезультатно несколько раз надавил на спуск. Ничего не произошло.

– Ну что? Выстрелил? Они использовали тебя. Думал, с системой борешься, их секреты сливаешь? Ага, щаз! Нейротех давно хотела избавиться от тех данных. Ты просто их инструмент.

Подросток закричал. Не словами – пакетами кода, атакующими мой нейроинтерфейс. Но я был к тому готов. Выдернул шнур, погрузив хакера во тьму, и в последний момент увидел метку на его бластере – служебный логотип Нейротеха. Кое-что всё-таки удалось скачать. В кармане лежал чип с резервной копией данных. Победа была тихой, но – временной.

А потом, когда я уже смотрел на Город и слушал, как дождь стучит по бронированному окну, всё постепенно успокоилось. Благодаря акустическим имплантам, слух у меня как у волка.

Я погасил свет и вышел, оставив город мерцать в бесконечной ночи. Дождь превратился в цветную морось, разъедающую рекламные голограммы на улицах. Шел по Аллее Синтетиков, где торговцы в рваных терминальных перчатках предлагали поддельные эмоции – капсулы с искусственной ностальгией, гневом, покоем. Плащ шипел, отталкивая капли, но запах все равно просачивался сквозь ткань.

В кармане жгло. Чип с данными Нейротеха пульсировал, как живой – но я не собирался подключать его к своим интерфейсам. Город не давал забыть: на каждом углу мигали новости о «скандале века», который уже превратился в мем. Рекламный хештег: «#ПамятьНаПродажу» висел в топе, пока аккаунты ботов распространяли фейки, что все это – провокация конкурентов. Нейротех силишком долго молчал.

Пришел в «Катакомбу» – декорированный под старину бар, где все стены были отделаны мертвыми жёсткими дисками, а вместо музыки играли помехи от ретрансляторов. За стойкой, в дыму ароматических испарителей, меня ждала Кайра. Ее синтетические волосы, сплетенные с оптоволокном, мерцали тусклым фиолетовым. Несмотря на такую маскировку, я сразу узнал её. Бывшая напарница, ныне – призрак в сети, продающий чужие секреты за деньги. Этот маленький бизнес позволял ей вносить плату за поддержание своей личности. В Городе она появлялась лишь посредством этого автономного модуля. По сути – робота, разум и сознание которого обретался где-то в недрах серверных кластеров, а по городу ходила такая вот кибернетическая копия человека.

– В который уже раз ты вляпался в какое-то дерьмо, Крейтон, – она протянула стакан с жидкостью, светящейся зеленым. Сама она, естественно, не пила. Только делала вид. – Нейротех не просто стирал память. Там строят библиотеку. Собирают Архив сознаний. Те данные, что ты слил – только оглавление.

Я замер. Архив сознаний. Идея стара, как дерьмо динозавра: оцифровка личности, вечная жизнь в облаках корпораций. Но Нейротех пошёл дальше – они не копировали. Они вырезали куски из живых мозгов, заменяя их шаблонами.

– Зачем? – мой голос прозвучал хрипло, будто впервые за день.

– Чтобы продавать, – Кайра усмехнулась. Лицо модуля эффективно имитировало человеческие эмоции. – Бизнес, ничего личного. Представь: богатый извращённый старикан покупает воспоминания юности у нищего. Банкир – смелость солдата. Психопат – невинность ребенка. Это уже не рынок. Это – апокалипсис. Я тут для тебя прогу