– Как они тут? Получается? – специально спросил майор, проходя мимо них в штаб.
– Абизательна! – с готовностью ответил дядя Костя, – военный человек все должон уметь!
Хошь избу скласть, хошь часы починить. Тольки в часах топором не развернесси…
Майор приметил, как благодарно ушастенький глянул на старого служаку.
– «Надо посмотреть личное дело этого «менеджера», – подумал майор, – похоже: парень без отца рос»…
– Не робей – научиссси… – услышал он за спиной – Эх ты ё!…. Да куда ж пальцы суешь!… От ё моё! Бежи в санчасть! Вот уломок! Это ж надо пальцы отщемить!
Солдат пробежал мимо майора, зажимая руку носовым платком.
– Что такое? – спросил майор.
– Прям, не знаю, где такого и делали! – расстроено рокотал дядя Костя, – Точно – не у нас! Ну, кто ж пальцы в щель то сует! Мог ведь навовсе отдавить. Ставня то ого! Почти что с дверь будет!
– Сильно поранился?
– Не столь сильно, сколь обидно! Ну, что ж это такое! Совсем ума нет! Кто ж пальцы то сует, под ставень… От горе! Ну, что с ними делать!
– Учить! – сказал майор, – Учить, Константин Иваныч. Как говориться: не может – научим, не хочет – заставим! Или мы не Армия?…
– Абизательна! Пока их научишь – сам бы уже сто раз сделал! Прям тупость, какая то! Вота оне телевизоры – компьютеры! Ставни не навесить! Срамота!
– Учи-учи! Можно и зайца научить спички зажигать!
– В цирке! И то ежели, по пяткам колотить…
– Ну, уж так сразу и по пяткам…. Смотри, «Кистинтин»!
– Эт я к слову! Последнее дело этих убогих колотить! Остатний умишко вышибить можно. Ну, просто не солдаты, а мамкины слезки…
– Ладно-ладно, сам, небось, такой был.
– Извиняйте! Я с двенадцати лет на тракторе! Мне взрослые трудодни писали! – возмутился дядя Костя.
– Зато он про гуманоидов знает, опять же – права человека, а ты – нет!
– Эт точно! – вздохнул дядя Костя, – вот кто только за этих гуманоидов служить будет?!
– Не сразу Москва строилась. Дай срок…
– Эххх…. Пока солнце взийде, роса очи выесть! А куды денесси? Уж чего уродилось. Сопливенькое, а свое… Других – то вот не настругали!
– Вот именно. Учи- учи! Делай солдата из этого, как его, из менеджера … Крепи оборону!
– Да он парень старательный. Ну, что поделаешь, когда придурок. Авось, поумнеет!
– Приказываю выступить на охрану государственной границы… – за многолетнюю службу сотни раз, отправляя наряды в дозор, он повторял эти слова, но удивительное дело, они не стали привычными. Каждый раз, он боялся, что у него сорвется голос, и холодок пробегал у него по спине. И слушая ответ:
– Есть, выступить на охрану государственной границы… – он слышал ту же еле уловимую дрожь в голосе каждого сержанта, каждого солдата, что отправлялись, казалось бы, совсем рядом, но на самый краешек державы, оставляя ее за спиной. Этот ритуал, повторяемый ежедневно несколько раз, по всей бесконечной российской границе, не стал обыденным, вроде «здравствуй – прощай». На самой отдаленной, самой маленькой заставе он звучал, как молитва за Отечество. Майор многократно убеждался, что каждому офицеру, произносившему эти слова, требуется хотя бы минута, чтобы вернуться в мир обыденности. И эта минута, наполняет смыслом жизнь каждого пограничника, которого, наверное, нет в других войсках.
Он сберегал эту паузу, хранил ее, поскольку она приводила в успокоение душу и нервы, задавала ритм всей службе. Он присаживался на крылечко ли на какую нибудь скамейку, зимой, вернувшись в штаб, стоял у окна, смотрел на вышку с недремным часовым, смотрел на флагшток. Майор не курил, но заметил, что офицеры обязательно закуривали. Пауза равнялась одной сигарете.
