– Молодец, – сказал майор: – Стройно. А теперь, хлопни эту стопку, как обезболивающее. Давай! А то руку то дергает, небось. Уснуть не можешь…
Охлобыстин, зажмурившись, неумело, как чай, выпил коньяк, выпучил глаза.
– Ну, как коньячок? – спросил майор, подавая солдату бутерброд.
– Нормально, – прокашлявшись, ответил тот.
– Теперь беги, одеялом закутайся, и спи. Утром рука болеть не будет. Раны – к ночи болят.
– Спасибо, товарищ майор.
– С тебя на дембеле – бутылка.
– Хорошо. А почему к ночи сильнее болит?
– Не знаю, – честно признался майор. – Может, какие то защитные силы организма включаются? Боль ведь это – звоночек, сигнал, что в организме что-то не в порядке.
– Так оно и днем не в порядке. Чего ж к ночи то?…
– Кто его знает… А ты как предполагаешь?
– Я-то, – солдат заерзал на стуле, – Боль – предшественница смерти. А ночь ее территория. Вот смерть через боль к человеку и приближается.
– Да, брат, круто завернул. Это чего-то совсем из иностранного кино… Ночь милый ты мой, территория сна. Это у нас служба такая, что мы как совы делаемся. А вообще то ночью спать положено, чтобы мозг отдыхал.
– А мне вот, например, всегда сниться то, о чем я днем думал.
Охлобыстин раскраснелся, глаза у него замаслились, и потому как он размахивал перевязанной рукой, майор решил, что боль приутихла.
– Ну, вот ты подумай о чем нибудь хорошем – и ступай спать… Мама то у тебя хорошая?
– Ну!… – вздохнул солдат.
– Вот подумай про нее и спи. Пусть тебе присниться, как ты на дембель домой придешь, а мама тебя встретит. А девушка то у тебя есть?
– Ну,… так… Были одноклассницы… И в техникуме…
– Вот пусть она с мамой тебя встретит. Они знакомы?
– Не – а.
– Непорядок. Ты девушке напиши – пусть к маме сходит. Навестит.
– Да ну!… Как это с бухты барахты?!
– Чего «да ну»… «Элементарно, Ватсон»! Берет коробку конфет, цветочки там, применительно, к случаю. Приходит. «Здрасти – здрасти». Я… – Как зовут?
– Ну, Лена.
– Без «ну»! Имей уважение. Я – Лена. Вам привет от Коли, с государственной границы. Достойно звучит?
– Ну!
– Результат предполагаешь?
– Угу
– Не «угу», а праздник в доме. Чайку попили, пообщались. Так?
– Надо подумать.
– Чего тут думать! Пока умный думает, у дурака семь сынов родиться! Завтра, а то и сегодня, если у тебя бессонница, сядь да напиши. А какие – то вопросы возникнут, а тебе письмо отредактирую – в свете предполагаемого результата. Ну, чтобы Лена, от выполнения своей миссии не отказалась…
– Не, не откажется.
– Ну, смотри, делай, как сам ситуацию понимаешь. И в таком порядке: задумал – выполнил, задумал – выполнил, а то, начнешь откладывать да собираться – все вдохновение в свисток уйдет! Будешь как тот паровоз – свистнул, загудел и… не поехал!
– Ладно.
– Не «ладно», а «так точно». Ты же солдат! Иди спать.
– Есть.
– Эх, ты гуманоид, – глядя ему вслед, подумал майор, – Менеджер – мамкин сын!
8.
Тревоги случались все реже. Все реже гнусавый голос сирены вырывал людей из сна, вбрасывал в машины, заставлял, задыхаясь, бежать по, осыпающимися под ногами, каменистым тропам и, клацая затворами, вглядываться в ночную темноту на сопредельной стороне. Все меньше шло нарушителей, пытавшихся преодолеть границу на свой страх и риск, минуя пункт перехода. По мосту мимо, гарантирующих безопасность, солдат в зеленых фуражках идти было и спокойнее и надежнее. Скоро старики и женщины из бесконечных колон, идущих в обе стороны, утром в Россию, вечером назад в Абхазию, уже здоровались солдатами, пытались совать им в карманы яблоки, мандарины, инжир… Майор с удовольствием и душевным успокоением все чаще слышал, казалось бы, забытое в дни ожесточения, прежнее обращение к солдатам: – «Сынок».
