Утро:
ранний подъем,
виталóги,
засолнценеют в колыхании
поля подсолнухом,
в руках раскаленный мак
в негу склонит.
И вот уже вечер:
уходит в иссиня-черную складку
подбитая люмьеровская луна
в медном соке;
Блюзом танцует
воображая
память:
вместе будут те,
кого здесь рядом нет.
И напоет под саксофоны соло:
все прекрасно,
милая Маркиза,
позади хлопками расцветают
пиротехнические огни;
Унеси в ночи,
себя разоблачая,
и не вздумав,
что не напишешь ни строчки,
письмом откапывай
кладезей гроши.
