– Ну, чего это вы вдруг ветками раскидываться стали?
Да, ответ на это был просто неожиданным. В тишине, наполненной туманом, чуть приглушенно, но гулко и ясно прозвучал ответ на его реплику, слегка сопровождаясь лёгким древесным поскрипыванием:
– Нет, ничего, это мы просто так.
– Мы? Кто это мы?
– Мы – это те, кто над вами.
– Да, а как-же вас называть?
– Никак.
– Ну, так…
– Никаких так, и запомни, сегодня вечером, чуть позже.
– Что?
– Иди домой, там.
– Так что же это, и кто вы такие, чёрт вас дери!
– Мы? Деревья.
– Так что, вы хотите сказать, что деревья умеют разговаривать?
– Нет, поскрипывая и потрескивая сучьями раздался ответ, – деревья разговаривать не умеют.
И на этом всё замолчало. Только около скамейки, на которой он сидел царила всё та-же величественная лёгкость и прохлада.
Ещё немного посидев и немного усмехнувшись про себя, – уж не дурачил ли его здесь кто-нибудь Андрей прошёл около этих вековых стражей, но не нашёл никаких следов чьего-либо присутствия и лишь когда он опять подошёл к своей скамейке, какое-то дерево покачнулось, немного треснуло и сквозь шум листвы снова послышалось чуть слышное: «Домой»…
Делать было нечего, он поднялся по лестнице и закрыл за собой дверь. Вот это интересно, с каких это пор наши деревья научились разговаривать… Да, интересно, особенно то, что «Запомни, сегодня вечером, чуть позже»… Интересно, что это будет и к чему это вообще… Ну да ладно, чуть позже, чуть позже, подождём-увидим, а пока, а пока… Да, как-же это я тогда писал, – бормотал он про себя, разыскивая ручку и листок бумаги. Да, вот так, потом так, потом, кажется так, – сосредоточенно повторял он про себя, склонившись над тетрадью и тщательно восстанавливая, строчку за строчкой, рифму за рифмой, пяти и семистрочные столбцы давно забытого, но очень хорошего стихотворения. – Вот это да, вот это так, а здесь ещё чуть-чуть подправить, ещё одно трёхстишие… Вот, кажется, такое, вот здесь чуть-чуть, да, а вот здесь теперь и концовка… Вот и всё. Ей Богу, а не плохо, её богу, оно самое, вот только чуть-чуть подправил и чуть-чуть подравнял, и эти две рифмы провёл немного отчётливей… – Так рассуждал он, глядя на вновь переписанное и вновь ожившее, отливающее разными радужными гранями и оттенками стихотворение, которое написал давно, полусерьёзно, и давно забыл… – Да, это вроде бы оно… – ещё раз повторил про себя он, потянулся за сигаретой, чиркнул зажигалкой и тут тишину в его комнате нарушила его верная гитара, которая почти без обычной вступительной музыкальной репризы разразилась сразу припевом из вечной, не стареющей Битловской «All you need is love», этот проигрыш прозвучал один раз, потом пол минуты тишины, потом он опять повторился. Но увы, доиграть самостоятельному инструменту помешал и даже несколько неожиданно звонок в дверь. Андрей распахнул дверь, и в комнату вошла, если даже не вплыла окружённая волной свежести, прохлады, спокойствия и величия весёлая и загорелая Елена.
– Извини, Андрюша, что не смогла предупредить тебя о моём раннем приезде, – сказала она в дверях, ставя под вешалкой три большие пакета, полных скорее всего всякими южными сувенирами и проходя в комнату. – Андрюша, ведь я же собиралась ещё три дня позагорать на этом курорте, но, Андрюша, какая прелесть стоит сейчас у нас в городе, всё свежо, спокойно, на улице уже вовсю расцвела сирень, и может мне показалось, но весь город сейчас как будто бы укрыт туманом…
