Город Зомби - страница 6

Почтальон жевал бутерброд, который ему приготовила с вечера жена и подпевал певцу, надрывавшемуся в радио. Петь с набитым ртом вообще-то не следует. Но вот Почтальон, как видите, не только не соблюдал правил дорожного движения, но и правил поведения во время еды тоже. Да и много ли найдется людей, которые наедине с самими собой ведут себя так же прилично, как в присутствии других? Не много. Да и в обществе некоторые ведут себя похуже почтальонов в четыре часа ночи.

Почтовый фургончик пролетал перекрестки на красный свет[6], то и дело выскакивал на встречную полосу, и не обращал никакого внимания на знак «кирпич» – чтобы прекратить это безобразие понадобился бы настоящий кирпич. Но вдруг Почтальон насторожился.

– Шо жа ежунжа?! – удивился вслух Почтальон, что в переводе с бутербродного означает – «что за ерунда?». Почтальон спешно проглотил недожеванный хлеб с колбасой, сделал рок-н-ролл потише, опустил стекло кабины и прислушался. Так и есть – снаружи доносились звуки сирены. Пока еще они были далеки, но явно приближались.

– Сейчас заметут и лишат лицензии, – испугался Почтальон, резко, рискуя перевернуться, завернул в узкий переулок, дал газу и принялся петлять по дворам. Оторваться от назойливого воя никак не получалось, хотя в боковые зеркала преследователя видно все еще не было. Сделав еще несколько хитроумных виражей и петель, Почтальон выскочил на улицу, которая сворачивала на прямую дорогу к Железному Мосту. Сирена неожиданно смолкла. Почтальон захохотал и сделал погромче радио. Однако стоило его фургончику повернуть за дом, как он чуть не столкнулся лоб в лоб со стоявшим посреди улицы большим черным автомобилем. Сирена была выключена, но на крыше авто беззвучно вращался синий проблесковый маячок.

Почтальон резко затормозил и замер, вцепившись вспотевшими ладонями в руль.

– Вам письмо – пляшите… – почему-то пробормотал он.

Дверь автомобиля открылась, и стала видна наклеенная на нее эмблема – изображение яичницы-глазуньи с двумя яркими желтками. Из автомобиля спешно выкарабкался Главный Редактор газеты «Яичница». Вид у него был взъерошенный, обычно аккуратнейшим образом завязанный галстук сбился на сторону. Однако Почтальон не обратил на это никакого внимания – никогда еще он не был так счастлив видеть хозяина «Яичницы». А все потому, что тот не оказался дорожным полицейским.

– Господин Редактор, это вы? А я тут…

– Ты развез газеты?!!

– Почти все. Осталось совсем немножко. Но я успею, успею к завтраку, клянусь почтовым ящиком!

– Проклятье! – завопил Главный Редактор и схватился за голову, будто она у него вдруг очень сильно заболела. – Отправляйся обратно, срочно вытаскивай все из ящиков и в костер!

– И что же – горожане останутся без свежей «Яичницы»?! – брови Почтальона полезли на лоб, норовя скрыться под козырьком фуражки.

– Допущена неточность! Непростительная ошибка! Бракованный тираж!! У меня в багажнике правильные газеты! Их надо срочно разложить вместо старых!

«Должно быть, слишком много шампанского выпил господин Редактор в этот Новый год», – с сочувствием подумал Почтальон.

– Вы уверены?

– Хватит болтать! Быстро вылезай из своей консервной банки!