Hope for love - страница 27

– Ага, как я «люблю», – фыркнул я, прислонившись затылком к стене.

Мы перекинулись парой обычных фраз – о погоде, о каких-то глупостях. Он снова заговорил про вчерашнюю вылазку в заброшку, и в его голосе вдруг появилась какая-то лёгкая мечтательность:

– Слушай, Софи… Она правда классная. Не такая, как все. Я не знаю, что в ней такого… Простая, да. В очках, с косичками, не шибко модная. Но, блин, живая. Как будто настоящая. Только… боюсь сказать ей что-то. Она всё равно не примет. Мы из разных… слоёв, что ли.

Я слушал, и неожиданно для себя понял, что понимаю его. По-настоящему. Потому что чувствовал что-то похожее. Тоже тянуло к живому. К простому. К настоящему.

После звонка я зашёл в ванную. Холодный душ бил по плечам, по спине, и я стоял, прижав руки к кафелю, закрыв глаза. Капли стекали по лицу, смывая усталость, но только снаружи. Внутри всё оставалось прежним – гулким, тяжёлым. Я намылил ладони гелем с запахом лесных орехов и крапивы – раньше он казался мне тёплым, уютным, любимым. Теперь – чужим. Как будто тело привыкло, а душа – нет.

Пена оседала на груди, стекая вниз, а я снова подумал о ней.

О С.

Та, что жила на грани двух миров. Девчонка-загадка. Девчонка-тень. Она будто отражение моего собственного состояния – не зная, кто ты и куда идёшь, но и не останавливаясь. Мы никогда не были откровенны друг с другом, но я чувствовал – она слышит. И понимает.

А может, в этом всё и дело. Мы не знали, кем были на самом деле – и в этом находили свободу.

Никаких ожиданий.

Никаких требований.

Просто ты и человек, который чувствует.

Я улыбнулся. Тепло, почти по-детски. Она всплыла в памяти – её шутки, ее рассказы, ее поддержка, и немного странные фразы. Без масок. Без глянца. Живая.

И впервые за этот день мне стало хоть чуть-чуть легче.

Вытершись, я вышел из ванной, пар всё ещё висел в воздухе, оседая на зеркале, и я, как обычно, провёл пальцем по стеклу, оставляя тонкую линию. Смотрел в своё отражение. Всё тот же взгляд – прямой, но будто уставший от самого себя. Те же синие глаза, в которых когда-то горел огонь. Теперь – только тление.

Открыл шкаф. Ряд аккуратно развешанных рубашек, футболок, курток. Всё подобрано стилистами. Всё дорого. Всё идеально. И всё… чужое.

Выбрал чёрную футболку, простую, без лого. Надел джинсы, кроссовки. Надел кольцо – серебряное, старое, ещё из первых клипов. Рядом с ним – кожаный браслет. Мелочь, но будто напоминание о том, кем я когда-то был по-настоящему.

Сел на край кровати, открыл старую шкатулку. Там, в самом дне, лежал потрёпанный блокнот – с записями песен, с каракулями, с мыслями. И где-то там – её слова.

С. иногда оставляла мне заметки, фразы, обрывки, цитаты. Неподписанные. Просто прятала среди страниц. Я хранил их. Почему – не знал. Может, потому что в них было больше правды, чем во всей моей жизни.

Одна из них гладила меня по воспоминаниям:

"Если ты не чувствуешь себя живым – притворяйся. Иногда маска помогает выжить."

Я вздохнул, закрыл блокнот, спрятал обратно.

Смс от Матвея:

«Через час собираемся, бери тачку, встретимся у поворота на трассу.»

Ответил:

«Буду.»

Медленно вышел из комнаты, прошёл по безупречному коридору. Мраморный пол, стеклянные перегородки, декоративные растения, всё сверкает – и ни капли тепла. Ни одной фотографии. Ни одного детства на стенах. Только безупречность и успех.

В прихожей снова столкнулся с тишиной. Родители куда-то уехали. Или просто были в другой части этого огромного дома.