– Приятно было познакомиться что-ли. – сказала она, повернувшись ненадолго. – Но мне пора.
– Ты придёшь на заезд в выходные? – вырвалось у меня.
Она посмотрела прямо в глаза. Без ухмылки. Без кокетства.
– Посмотрим. Если будет настроение.
Села в машину. Быстро, как будто разговор не оставил следа.
Двигатель RS5 зарычал.
Краем глаза я видел, как Мария ловко взяла руль, не глядя включила передачу и вырулила на разворот.
– Серёг, ты всё. Тебя размазало, – хмыкнул Матвей. Он обнимал Екатерину за плечи, и они уже договаривались, где встретиться завтра.
– Не размазало.
Я просто посмотрел на человека, от которого не оторваться.
И понял, что Купидон – тот ещё засранец.
Я закрыл за собой дверь машины, и сразу стало тихо. Только мой собственный выдох – глухой, тяжёлый. Свет фар чужих авто мелькал вдалеке, где-то кто-то хлопал дверцей, музыка гремела – а здесь, внутри, будто капсула. Ни звука. Только она. Только она в голове.
Я уронил голову на руль. Зажмурился.
Я видел её. Видел раньше.
Во снах, которые просыпались раньше меня. Там она стояла на берегу какого-то дикого озера – босиком, в длинной чёрной рубашке, волосы развевались, как огонь. И смотрела сквозь меня.
Не на меня – сквозь.
Как сейчас.
И запах…
Сладкий, почти липкий, как варенье из земляники, и прохладный, как мята, когда кладёшь под язык. Я чувствовал его, даже сейчас, будто он остался на воротнике моей кофты, в воздухе, в пальцах. Он был частью её. Как имя. Как взгляд.
Я будто бы вернулся в тот сон, только теперь всё было слишком реально.
Её глаза – не флирт, не вызов. Испытание.
Её голос – не музыка, а приговор.
Я не знал, кто она. Но внутри всё сжалось, как будто я это уже проживал.
Как будто должен был знать.
В груди – дрожь. Не от страха.
От чувства, будто ты опоздал.
На год. На жизнь.
Но всё равно хочешь ещё одну попытку.
Я открыл окно, впуская ночной воздух, но и он не помог.
«Ты не из этого круга…»
Эти слова пронеслись снова.
А я ведь и сам не знаю, из какого круга я.
Я просто устал быть кем-то. А рядом с ней – я впервые почувствовал, каково это – быть никем. Но настоящим.
Пальцы всё ещё дрожали.
Не от влюблённости.
От того, что сердце, кажется, узнало её раньше головы.
Я вернулся домой около полуночи. В прихожей пахло пылью и оставленным утром кофе. Бросил ключи в чашу на тумбочке, скинул кроссовки, не раздеваясь пошёл в комнату.
Там – та же тишина, что была в машине. Только темнее.
Сел на край кровати. Телефон в руке сам разблокировался – пальцы будто помнили, что надо сделать.
Открыл Instagram.
Вбил: Мария Лучникова.
Никаких сомнений, что она там есть.
И она была.
@maria.luchnikova.racing
Аватарка – она в чёрном платье у своей машины. На меня смотрели те самые глаза, в которые я не смог ничего сказать.
Открыл профиль.
1,2 млн подписчиков.
Верифицированная.
" Pro Rally Driver. Audi Sport. ЕСТЬ ГРАНИ – И Я ИХ ЛОМАЛА."
Прокрутил вниз.
Фото за фото.
Идеальная.
На трассах, на идельном стиле, с кубками.
В комбинезоне и в вечерних платьях.
Суровая, стильная, отстранённая.
Улыбки редкие, больше – полуулыбки. Как вызов.
На одном фото она стоит у обрыва, волосы растрепаны ветром, солнце садится за спиной. Подпись: «Свобода не терпит компромиссов».
Я вглядывался в экран, будто мог дотронуться до неё сквозь пиксели.
На другом – она с командой. Рядом мужчины, механики, спортсмены. И она – посередине. Маленькая, но ни на секунду не теряющая центр внимания.
