С.:
"Ты говорил с ней?"
Я:
"Матвей затащил. Я едва выговорил пару слов. Она – как будто сквозь меня. Но не холодно. Просто… выше волн. И запах…"
Я замер.
Могло звучать глупо.
Но написал.
Я:
"Как земляника с мятой. И этот запах остался у меня в голове."
Ответ пришёл с лёгкой паузой.
С.:
"А ты замечаешь запахи. Значит, не просто “влюбился”. Значит, увидел её. Настоящую."
Я:
"А ты? Ты когда-то так чувствовала?"
С.:
"Да. Был такой человек. Он был громкий. Уверенный. Все смотрели на него, а он… только иногда – на меня. Я боялась признаться себе, что он – мой человек. Ушла. Он не пошёл за мной. Теперь мы не говорим."
Я:
"Ты жалеешь?"
С.:
"Иногда. Особенно в такие ночи."
Мы замолчали.
Но я чувствовал, как между строк протянулась ниточка – тонкая, но крепкая.
Она поняла меня. Не осудила. Не спросила “а у неё парень?”, “а ты кто ей?”.
Просто – была.
Я:
"Спасибо тебе. Если бы не ты, я бы подумал, что с ума схожу."
С.:
"А я рада, что ты написал. Тебе просто нужна была не красивая девушка. А отклик. И ты его нашёл. Пусть пока только в словах."
Мария.
Я сидела на капоте своей ласточки, вытирая ладонью следы черной пыли с крыла. После гонки всё внутри еще гудело – не от страха, нет, я к нему давно привыкла, а от адреналина, который разливался по венам, будто бензин по асфальту. Гонка была жесткой, но я выиграла – снова. Деньги получила наличкой, сунула в рюкзак, и пока все оставались праздновать, я сделала то, что всегда – поехала туда, где могла просто дышать.
К океану.
Было уже за полночь, но воздух – тёплый, живой, солёный, как будто специально создан для размышлений. Волны мерно били в берег, и в этой тишине было что-то родное. Я скинула куртку на капот, села сверху, подтянула ноги и уставилась в темноту.
Всё было как обычно: нелегальная трасса, шум моторов, запах резины и бензина, крики и хлопки.
Но был один нюанс.
Среди толпы – не зрителей, нет, там не бывает зрителей, – а среди участников и приближённых, я заметила лица, которые не ожидала увидеть. Матвей – да, с ним мы уже давно на «привет-привет». Но рядом с ним стоял кто-то другой. Спокойный, чуть отстранённый, в чёрной футболке и с прямым взглядом. И ещё одна – Екатерина. Она больше болтала, смеялась, комментировала. А он – просто смотрел. На меня. Словно пытался понять.
Я его не узнала сразу. Лишь позже, когда он заговорил, в голове щёлкнуло. Он. Сергей Остапчук.
Друг Матвея.
Тот самый Сергей.
Я видела его в сторис друзей, слышала его треки из машин на парковках, даже однажды была на его концерте – случайно, с Тарасом. Но никогда бы не подумала, что он появится там. На нашей территории.
Он оказался красивее, чем на всех тех глянцевых обложках, только не этим цеплял. Он был… настоящий. Настоящим в месте, где большинство надевают маски. И когда он подошёл ближе, когда посмотрел – внимательно, в упор – я почувствовала, как внутри что-то дёрнулось. Только он меня не узнал. Конечно не узнал. Куда ему знать кто такая Мария Лучникова. Хоть мы разговаривали почти три месяца, но под псевдонимами, под никами. Я – Софи. Он – просто О.
Смешно.
Мы даже стояли рядом. Разговаривали с Матвеем, обменивались фразами, шутили. А он всё это время не знал. Что перед ним – та самая.
И я не знала.
До одного момента.
Когда я уже сидела у океана, телефон завибрировал. Уведомление из Instagram – подписка. Он. Сергей Остапчук. И не просто подписался – пролайкал почти всё. От фотографий жизни до снимков у машины в закат. Я усмехнулась.
