Хронопат - страница 3

— Добрый вечер, — сказал Артём, чувствуя себя неловко. — Я… просто зашёл. Увидел свет.

— Конечно, зашли, — ответил старик. Его голос был тихим, хрипловатым, но в нём было что-то странно знакомое. — Вы всегда заходите, когда видите свет. Вы ищете что-то конкретное?

— Не знаю, — признался Артём. Он оглядел полки. На них лежали вещи, которые, казалось, помнили больше, чем все живые люди в этом городе. Старые книги в кожаных переплётах. Черепа животных с выгравированными символами. Зеркала в потускневших рамах.

Артём подошёл к одному из зеркал. Оно было маленьким, в овальной серебряной оправе. Стекло слегка потемнело от времени. Он посмотрел в него.

И замер.

В зеркале, за его спиной, на секунду появилась тень. Высокая, в цилиндре. Она стояла у двери, опираясь на трость. И смотрела на него.

Артём резко обернулся.

Никого. Только старик за прилавком, который смотрел на него со странной полуулыбкой.

— Что-то не так? — спросил старик.

— Нет… просто показалось.

— Третье правило антиквара, — сказал старик, и его голос стал чуть глубже. — Если предмет смотрит на тебя — беги.

Артём почувствовал холод. Не в комнате — внутри себя.

— Что вы имеете в виду? — спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Старик пожал плечами.

— Старая поговорка. В нашем деле есть вещи, которые не должны иметь глаз. Но некоторые из них… помнят. И они смотрят на тебя, когда ты думаешь, что они просто предметы.

Он протянул руку к одной из полок и снял книгу. Она была толстой, в чёрном кожаном переплёте, потрескавшемся от времени. На обложке не было названия. Только вытисненный золотом символ.

Круг с тремя линиями внутри.

У Артёма перехватило дыхание. Он узнал этот символ. Тот же, что был на его запястье.

— Что это? — спросил он, указывая на книгу.

— Старый гримуар, — ответил старик. — Ничего особенного. Просто книга о том, как видеть прошлое.

Артём почувствовал, как его сердце пропустило удар. «Как видеть прошлое». Эти слова отозвались в нём чем-то древним, чем-то, что он не мог объяснить.

— Можно посмотреть? — спросил он, протягивая руку.

Старик посмотрел на него. Долгим, тяжёлым взглядом. Его глаза — яркие, почти светящиеся — изучали лицо Артёма, как будто он читал что-то, что было скрыто от других.

— Вы уверены? — тихо спросил он. — Такие вещи не даются просто так. За них нужно платить.

— Чем? — спросил Артём, и голос его прозвучал хрипло.

Старик усмехнулся. Это была невесёлая усмешка.

— Временем, мальчик. Или памятью. Или чем-то, что вам дороже.

Он протянул книгу Артёму. Тот взял её, и почувствовал, как по его руке пробежал электрический разряд. Не больно. Странно. Как будто книга узнала его.

Он открыл первую страницу. Символ круга с тремя линиями был выгравирован на титульном листе. А под ним стояла дата: «3.14.1587».

— Это опечатка? — спросил Артём, указывая на дату.

— Нет, — ответил старик. — Это не опечатка. Это день, когда книга была написана. И день, когда она начала ждать своего читателя.

Артём перевернул ещё несколько страниц. Внутри были рисунки — схемы, руны, символы. И текст, написанный от руки старым, потускневшим почерком. Он не мог прочитать большинство слов, но некоторые из них он узнал. «Палимпсест». «Слои». «Память».

— Что это значит? — спросил он, поднимая глаза.

Но старик уже не смотрел на него. Он смотрел в угол комнаты, туда, где стояла тень. Тень, которую Артём видел в зеркале.

— Вам пора идти, — сказал старик, и его голос стал жёстким. — У вас ещё есть время. У вас всегда есть время, пока вы не открыли книгу.