Глава 3.
Небо сегодня покрыто трупными пятнами. Темно-вишневые сгустки облаков на голубом теле тускнеющего дня. Небо все больше темнеет и расплывается, а эти краснеющие пятна становятся все более большими. Наверное, над облаками эти игры света выглядят довольно красиво, но тут, внизу, между панельками с обнимающим их зимним ветром, это выглядит немного зловеще. А может быть у меня просто нет настроения. Эта неделя прошла просто ужасно. Я впал в глубокую зависимость, и, вернувшись домой снова надену ее оковы – это точно. Всё произошло очень странно и пока я тут дышу этим морозным воздухом думать об этом мне не хочется, но, когда я зайду домой думать я просто не смогу. Итак, когда же это началось? Возможно, сразу после увольнения. Хм, вроде бы. Именно об этом времени я мог бы сказать: «Умирать не страшно, страшно не умирать». Зависимость – это всегда о наркотиках и не важно, что выступает в роли них: марихуана, алкоголь или как в моем случае…
Когти автомобильного гудка выдрали этот клубок мыслей из меня так резко, что я даже не сразу сориентировался. Чёрная химера остановилась возле меня. Перед как у гелика, зад как у Porsche, пара деталей, украденных еще у кого-то – новенький блестящий китаец.
Окно опустилось. За рулем было знакомое мне лицо. Это был Виктор. Ну, вроде бы Виктор, лицо то я узнал и место его обитания мне было известно, но вот с именем были проблемы. Он был членом писательского кружка и направлялся он, очевидно, туда же – это было очевидно потому что туда направлялся и я. А посещение собраний хоть и не обязательно, но нами почти не пропускается. Рука вродеВиктора скользнула в сторону двери, и та почти бесшумно открылась. Приглашение было немым, таким же, как и приветствие. Я сел. Не из-за того, что на машине быстрее,я вполне успевал, а из-за того, что мне стала любопытна его помощь. Мы ведь были почти не знакомы
На сиденье, куда я садился лежала его новенькая книга, довольно успешная вроде. Он ее быстро спрятал в бардачок, но не настолько быстро чтобы её было невозможно разглядеть. Хвастается. Оно и понятно.
– Новая книга? – в машине было испытывающе тихо, очень тонко со стороны психологии человека и я решил начать диалог.
– А! ты заметил. Не хотел хвастаться. Да так пустяки, новый том моей серии.
– это о той девушке?
– да. Народу понравился этот персонаж. Нелинейное фентези все такое, дела идут в гору, есть даже вариантик, что будем экранизировать. Славно, да? Русская игра престолов. – он широко улыбнулся. – А ты как? Занят чем-нибудь?
– да, пишу один роман.
– О-о-о, роман – это хорошо, мы обязательно поможем с публикацией. Молодым авторам это очень важно.
По правде говоря, я солгал. Моё маленькое портфолио состоящее из двух рассказов, хоть и признанных довольно интересными и самобытными, но популярности не получившими, пока что пополняться не собиралось. Но признаться я в этом боялся, после такого моё место в клубе могло резко вылететь из-под меня. Не знаю почему мне было это важно. Подобные вопросы тревожили меня уже полтора месяца. И тут, как с беременностью, живот рано или поздно должен начать расти. Но пока я занят слишком другими проблемами.
– благодарю, на этот роман возлагаю большие надежды.
Я смотрел на ВродеВиктора, теперь точнее – ДействительноВиктора: Строгий костюм, начищенные туфли, по-старомодному ухоженная причёска а-ля гангстер из «острых козырьков» или чего-то такого. Другим я его и не видел. Менялась лишь одежда, но не образ.
