Для шалостей лет в восемь словно умер,
И с крепкой памятью, начитан, остроумен,
Найдешь его за книжкой, за мольбертом,
Он зиму учится, но краткий отдых летом,
Без принуждения найдет себе занятие,
Полночи трудится, как дня ему не хватит,
Друзей-приятелей под стать себе разыщет,
Духовной ум питает, тело грубой пищей,
Вне праздности, но в праздник знает меру,
Перепроверит факт, чтоб взять его на веру,
Душевно он богат, а внешне очень сдержан,
И к матери своей с любовью скромно нежен,
В пятнадцать лет, певец, поэт, и полиглот,
Душой не в этом мире, казалось, он живет.
Земная твердь ему всего лишь как опора,
Природа вдохновляет, но утомляет город…
На Землю он сюда попал с другой планеты?
В глубинах космоса его дом отчий где-то?
Нет, он земной, и плотью с нами схожий,
Таких, как он, шлет в каждом веке Боже,
Как концентрация всех лучших достижений,
Порой и худших, и тогда – злой этот гений.
Предполагаем мы, они счастливы даром —
Они несчастливы душой, развитой, старой.
Публично скромные, и с цельною натурой,
Огромный вносят вклад в науку и культуру.
На миллион один с рожденья одаренный.
Предположить, что есть особенная зона,
Где обитают некто с высоким интеллектом,
Не духи-ангелы, не общество, не секта —
Цивилизация, вперед ушедшая в развитии,
Что заурядно им, для нас великое открытие.
Так в человечество, в основе примитивное,
По капельке вливается разумное, активное,
Тем самым подтянуть до высшего предела,
И добровольцы гении идут на риск для дела.
