Протухшую селёдку в день получки.
Всяких там, политиков, в Бедлам,
Пока Мир не довели до ручки.
Ой, и натворил бы я делов,
Господи, прости за откровение!
Жаль, что, «кроме мата – нету слов».
И почти закончилось терпенье!
06.03.2018 03.16
***
Трактат о жизни насекомых, написан был, увы, не мной,
И среди всех своих знакомых, прослыл совсем ни как Playboy.
Да что там глянец, даже в меди, не разбираюсь ни хрена.
Извечно «капают» соседи, на мозг. И дворником был послан на…
За то, что взял, да сжёг газеты, в почтовом ящике дотла. Порой,
Бесчинствуют поэты. И это – Не моя вина! Когда я вижу буква,
В букву, как вырастает из дерьма. Из гнуси. Из макулатуры. Ком,
Не приличного вранья. Про наше прошлое, про город, в котором,
Столько прожил я. Спалить не то что бы бумагу, Рейхстаг, поджечь,
Согласен я. Настолько сильно травит ядом, меня, газетная строка.
11.03.2018 0.37
Пепел – это только то, что в пути, сразу после тёплых дождей.
Господи, скажи, как мне быть, я давно устал от людей?
Потому, и жгу корабли если соловей не поёт. Потому,
Вокруг так тепло, потому и плавится лёд. Сидя на краю,
Января, трубку раскурю от углей, и у проходящего дня, попрошу:
«Грамм сто мне налей». Потому, что дальше невмочь, дальше,
Круторогий Февраль, а за ним столетняя ночь, а я, всё ищу свой Грааль. Верую, он скрыт где-то здесь, в подземельях, в горном Крыму. Только мне, Никак без огня, и не подойти одному. Рядом нужен кто-то ещё. Кто-то, кто, способен понять: Что такое, время вообще?
И как повернуть его вспять?
Но, вокруг совсем никого. С башни лишь, кричат сторожа, проклиная, Ветер Борей, рвущий из песка якоря…
14.03.2018 06:18 – 14:33
ПОСЛЕДНЕЕ ПУТЕШЕСТВИЕ
Говорят, я умер вчера? Так вот нет, вы в это не верьте.
Просто я, ускользнул туда, где свет жизни, и нету смерти.
Алюминиевый перестук, невесом, лечу пневмопочтой, по трубе,
Как стрела, чей натянутый лук, вдруг внезапно утратил прочность.
Во вселенский калейдоскоп брошен чей-то рукой всемогущей.
Осознанье, того, что гроб, только дверь, не в Райские кущи, и не,
В дикий подземный Ад, населённый литературой, а всего лишь,
Вместилище для, чуть больше двухсот костей и убогой мускулатуры. Изуродованной, пьяным врачом, а душа моя, суть жива, и летит, сейчас, К Демиургам на Гранатовые острова или может на много, дальше? Вопрос к тем, кто ведёт меня, сквозь завалы дерьма и фальши. Интеллект, Обнажая до дна. Избавляя от бедствий раньших. И от времени, как ярма. Знай лети себе, словно пух, сквозь, прекрасные города и неведомые, Пространства. Я как будто крылатый дух, рать, избавленная от упрямства, И от прочих, иных, грехов, искушавших сознание прежде. Теперь кажется, нет Долгов. И пути-дороги, открыты, к надежде…
14.03.2018 16:30
***
Я из лесу вышел, а толку чуть?
В цепях как батрак, и пьян.
На мне пальто чужого плеча,
И зубьев во рту, изъян.
Должно по случаю, где, подрастерял,
Наткнулся на вражий кулак,
А может скулой саданулся об пень,
Ведь, всюду вселенский мрак.
Сколь дён, шкандыбаю не весть куда?
Найти бы где, хоть тухлый кабак,
От пуза пожрать горячительных щей,
И выспаться, но ништяк, за горой.
Не светит мне, как будто кто, слямзил фонарь,
Лишь только, занудную песнь, о чужом дерьме,
Поёт подгулявший волгарь, он щиплет струну,
И кладёт слова, как в стену кладут кирпичи,
Мелодия эта – разуму яд. И камень, на дно души.
24.03.21018 23:16
***
За путь земной, который не удался,
