Что в тишине такой разноимённой,
Мы ищем, прикурив от пустоты?
Вот марки, собранные в детстве.
Вот стакан гранёный, подаренный,
Хранительницей тьмы, во дни, депрессий.
Чтоб залить водярой, убогий быт. Боль,
Исковерканной души. Вздор школьный,
В разлинованных тетрадях, на веки,
Проклят и давным-давно забыт. Вдруг,
Неожиданно всплывёт и как дымящаяся,
Рана, как краденный у дьявола магнит,
Саднит и мучает воспоминаниями,
Где всё ещё, мой город не изрыт,
Как пулями рекламными щитами,
И власовской «портянкой» не пестрит.
И есть надежда на выздоровление,
И жив отец, и старость к маме не спешит.
Надежда есть, но я уже – убит!
13.01.2018 01:12
