Несмотря на все попытки самовнушения, червячок сомнения продолжал грызть где-то на периферии сознания. Весь день в школе Марк ловил себя на том, что мыслями возвращается к вчерашнему вечеру. Физика, история, болтовня Анда, даже привычные ритуалы сбора "дани" после уроков – все проходило как в тумане. Образ грязных рук, вылезающих из неестественной черноты, вспыхивал в памяти непрошено, вызывая короткий, неприятный холодок. Он злился на себя за эту слабость, но избавиться от навязчивого воспоминания не мог.
Рационализация давала трещину. Если это был просто глюк, почему он такой стойкий? Почему так отчетливо помнятся детали – маслянистый блеск грязи, матовый куб, пожелтевшая бумажка?
Когда уроки закончились и обычные "дела" были улажены, Марк, вместо того чтобы сразу идти домой, помедлил у школьных ворот. Он сказал Анду, что задержится, придумав какую-то неубедительную отговорку. Ему нужно было идти домой другим путем. Через ту подворотню.
Решение далось нелегко. Часть его, та, что отвечала за холодный расчет и контроль, кричала, что это идиотизм – тратить время на проверку бредовой галлюцинации. Но другая часть, разбуженная вчерашним ужасом, требовала доказательств. Ему нужно было увидеть собственными глазами, что там ничего нет, чтобы окончательно закрыть этот гештальт. Чтобы стереть этот сбой в его упорядоченной системе.
Он шел знакомыми улицами, но шаг был не таким уверенным, как обычно. Приближаясь к нужному повороту, он почувствовал, как неприятно засосало под ложечкой. Сердце забилось чуть быстрее. Он заставил себя сделать глубокий вдох. «Просто подворотня. Обычная, засранная подворотня», – повторил он про себя.
Он свернул в узкий проулок. Солнце уже клонилось к закату, и здесь, между домами, было сумрачно. Вот она – та самая стена с облупившейся краской и старым граффити. Вот мусорные баки. Вот тусклая лампочка над входом в подвал.
Марк остановился, вглядываясь. Ничего. Абсолютно ничего необычного. Никакого черного круга. Никаких рук. Просто грязная кирпичная стена. Он подошел ближе, почти вплотную, всматриваясь в то место, где вчера висело пятно тьмы. Обычный кирпич, старая краска, пыль.
На мгновение его накрыло волной облегчения. Глюк. Точно глюк. Он даже усмехнулся собственному страху. Идиот.
Он уже собирался развернуться и уйти, как вдруг ощутил… холод. Странный, локальный холод, исходящий именно от этого участка стены. Не сквозняк, воздух был неподвижен. Просто неестественное ощущение низкой температуры, как будто кто-то приложил к кирпичам кусок льда. Он осторожно протянул руку – кожа моментально ощутила эту разницу температур.
Марк отдернул руку, как от огня. Холод. Здесь. Почему?
Он снова осмотрел стену, пол под ней. Ничего. Ни капель мазута, ни следов. Только этот необъяснимый холод.
Облегчение сменилось новой волной тревоги, смешанной с раздражением. Рациональное объяснение снова ускользало. Холод в конкретной точке стены – это тоже галлюцинация? Тактильная? Бред какой-то.
Он постоял еще несколько секунд, борясь с желанием снова потрогать стену и одновременно с желанием убраться отсюда подальше. Второе победило.
Он уже собирался развернуться и уйти, чувствуя смесь облегчения и раздражения на самого себя, как вдруг его взгляд зацепился за что-то у самого плинтуса стены, там, где кирпич переходил в грязный асфальт. Что-то маленькое, темное.
