– …р-революция… Кто ее устроил?
– К-какую р-революцию?
– Эту самую.
– К-какую?
– Которая в России была.
– Н-немцы устроили. В-вильгельм.
– Вильгельм на ре-революции трон потерял.
– И-и на тебе – беспорядки, брат на брата…
– Р-революцию спекулянты сделали. Любая безделица на вес золота.
– Бутылка самогона – три сотни.
– П-пойло. С души воротит.
– Еще поищи!
– Своей рукой бы поубивал…
«В мой огород, – думает Шорохов, вновь закрыв глаза. – “И на тебе – беспорядки…” Неправда, что». Перед тем три года Русско-германской войны. Дошло все до ручки. Большевикам что оставалось? Решились взять власть, так борись…»
* * *
…Полустанок. Пережидают встречные поезда. Те по-прежнему тянутся, тянутся… Санитарные, товарные, пассажирские. Полувагоны с ящиками, тюками, углем. На открытых платформах старики, женщины, дети. Припорошены снегом, неподвижны. Судя по барахлу – беднота. Почему бегут? Что такое ужасное эти беспомощные, гибнущие от холода люди смогли натворить там, где прежде жили, коли уверены: пощады не будет? Или другое: подхватила стихия. Так ураган уносит листья, не разбирая – зеленые, желтые, еще живые, засохшие.
Но люди же!
Попутчики его устали от разговоров. Все больше молчат. Случается – нервничают: «Нам срочно! Обязаны быстро доставить на фронт! Нас там ждут!»
«Не ждут вас там, поджидают», – думает Шорохов. Симпатии ни к одному из них он не испытывает. Глупы, нахальны. Оживляются лишь, когда на остановке в купе приходит Скрибный. Две-три коньячных бутылки, круг домашней колбасы вызывают восторг.
Шорохов приглашает угощаться. Скрибный, подмигнув ему, уходит. Ведет себя этот приказчик с поразительным тактом. Иметь такого любому хозяину – истинный клад.
Шорохов все время помнит о том, что, выражаясь языком Ликашина, он должен «наследить». Часто называет свою фамилию, предлагает выпить за одного попутчика, за другого. Приходят из других купе. Шорохов привечает и их. Иногда слышит за спиной:
– Сволочь, конечно, спекулянт. А так – ничего. Не мелочится.
– При его-то деньгах! Паразит. Из-за кого еще и гибнет Россия!..
«Всю Россию на мои плечи взваливаете, – думает он. – Эх, господа…»
* * *
…Курск. Вокзал забит беженцами. У стен, в проходах, на лестничных ступенях горы корзин, чемоданов, мешков. Воздух спертый. На полу грязь чуть ни по щиколотку. И опять – женщины, дети, старики. Томятся в холоде, смраде.
Помимо официального предписания: «Заготовитель такой-то, следует в район, определенный ему Управлением снабжений Донской армии», при нем еще распоряжение на право пользования военным телеграфом, об освобождении его и нанятых им людей от мобилизации. Комендант станции – высокий худощавый полковник с синевой под глазами, выбритый, в английском мундире – бумаги эти смотреть не стал. Молча отстранил руку Шорохова.
– Взгляните, пожалуйста, – настаивает тот. – Дело безотлагательное. Ежели сомневаетесь, очень прошу, пошлите запрос.
– Вам надо в Щигры? – спрашивает комендант.
– В Щигры, Колпны, Охочевку, Мармыжи. На любую из этих станций.
– Но зачем? – комендант оборачивается к окну, некоторое время молчит, прислушиваясь к доносящимся со станционного перрона и, видимо, важным для него звукам, потом повторяет. – Зачем?
– Район моих заготовок.
Комендант все еще не отрывается от окна.
Как это понимать? Заморочен настолько, что не может довести до конца простейшего разговора? А, может, ждет, чтобы что-то ему предложили?
