История #3, или Владелец - страница 4

Поймана с поличным. Почти.

– Просто хорошее настроение. – пожимаю плечами. Кирилл внимательно всматривается в мое лицо.

– Ладно.

Выходные проходили быстро и, на удивление, по-домашнему. Кириллу не надо было срочно что-то делать по работе, я не злилась на него без видимого повода. Это подкупало. Наводило на мысль, что может я не права? Может мне кажется? Я просто злюсь? Сбивало с толку.

В понедельник все разбрелись по своим делам: кто на работу, кто в школу, а мне надо и на работу и, еще, заняться поездкой в Сочи.

Хожу по магазинам, выбираю горнолыжный костюм. Я на лыжах не катаюсь, тем более на горных. Слишком ценю свою жизнь. Но вот в красивом комбинезоне попить вина могу, где-нибудь на красивом склоне гор, среди ярких огней и морозного воздуха. Часы в торговом центре показывают двенадцать. Двенадцать. Двенадцать дня. А! Черт! Мирон! Хватаю комбинезон, который крутила уже пол часа, вроде размер мой и бегу на кассу. Расплачиваюсь. Выхожу из торгового центра, хорошо, шопилась в центре и до клуба можно дойти пешком. Правда минут десять топать, но все уж быстрее, чем на такси. Я вообще не люблю по центру ездить на машине. Вечные пробки, одностороннее движение, а если не одностороннее, то не разберешь куда сворачивать…

Смотрю на часы- пол- первого. Ни одного сообщения. Захожу в клуб, он же ресторан. Очень вежливый молодой человек принимает у меня сумки и верхнюю одежду.

– Я Вас провожу. – указывает рукой в сторону зала. Я не успеваю ничего сказать к кому или зачем. Может я пописать зашла.

Из далека замечаю Мирона, который сидит в приличном количестве бумаг и что-то пишет.

– Мирон Владиславович, Ваша гостья пришла.

Мирон отрывается от записей. Широко улыбается и встает.

– Спасибо, Олег. Привет. – это уже мне. – Присаживайся.

– Привет. Мирон Владиславович? – удивленно спрашиваю я, располагаясь на мягком диване.

– Да. Это мое имя и отчество.

– Я догадалась. Это твое заведение?

Мирон собирает все документы в папку и поднимает на меня глаза.

– Это имеет значение?

– Нет. – почему-то обижено отвечаю. Но мне и правда все равно: его этот клуб или кого-то другого. Мне не понравился его пренебрежительный тон в мой адрес. Сидит, облокотившись на диван, одну руку закинул на спинку, другая на столе, перебирает пальцами. Смотрит на меня с прищуром, оценивает.

– Что? Уже не нравлюсь? Без света софитов и макияжа не та? – листаю меню.

– Наоборот. Ты еще красивее, чем тогда, когда я тебя видел в пятницу. Настоящая. – у меня дергается уголок губ. Такие слова приятно слышать.

– Я ужасно голодная. У тебя здесь вкусно готовят?

– Вкусно.

Подходит официант как раз вовремя.

– Мне, пожалуйста, картофельное пюре со сливочным маслом и петрушкой, шницель в панировке, присыпьте сразу горячий пармезаном и сразу несите, сок апельсиновый свежевыжатый, только не холодный. Все.

– Мирон Владиславович, Вам?

– Ты так вкусно все описала, что мне тоже самое.

– Позвольте, я повторю заказ.

– Не надо. – в один голос сказали мы и улыбнулись.

Официант удалился за съестной гастрономией.

– Где она?

– Кто? – в недоумении спрашивает Мирон.

– Сережка.

– А. – ухмыльнулся. – Так свидание только началось…– после этих слов садится рядом со мной, передвинувшись по полукругу дивана. Я прижалась к спинке дивана, руки сложила на столе, но они упали на колени. Мирон положил свою ладонь на мою руку, нежно гладя большим пальцем мою кожу. Волнение затаилось где- то глубоко, по телу побежали мурашки. И две главные острыми пиками застыли в районе груди. Черт. Надеюсь, он не заметит. – Ник, ты же тоже это чувствуешь, – шепчет, смотрит в глаза. А я как кролик перед удавом- загипнотизирована его карими глазами. Сглотнула. Не моргаю. Наклоняется ко мне ближе. Носом слегка касается моей щеки, оставляя губами поцелуй на коже, потом ниже, нежнее, еще ниже, почти касается губ. Его руки при этом на том же месте, поглаживают мои ладони. Мое сердце сейчас выпрыгнет. Надо остановить это все.