Киваю, вздохнув. Маришка, конечно, права. Но я просто представить не могу этого чертова разговора.
— Надо его разблокировать, – кивает подруга на телефон.
— И за что я тебя терплю? – ворчу, выполняя то, что она сказала.
— Потому что я всегда даю умные советы, которые в своей жизни не использую.
Улыбаюсь все-таки, но тут же улыбка сползает с лица. Пропущенные сообщения и звонки от Дэна. Прокручиваю пальцем, Маринка спрашивает:
— Ну что он?
— Пишет, что ошибся, что виноват, и что мы должны встретиться.
Вместе с вибрацией появляется на экране лицо Дэна.
— Теперь, видимо, хочет все это сказать мне.
Выхожу на улицу, чтобы Матвей не стал случайным свидетелем нашего разговора.
— Наконец-то, – голос мужа, скорее, рассерженный, чем виноватый.
А у меня сердце сжимается от того, какой он родной и чужой одновременно. Вся наша счастливая жизнь была ложью?
— Ну извини, что не хотела слушать твои нелепые оправдания.
— Ты где?
— Тебя это больше не касается.
— Глупостей не говори, Ев.
— Это не глупости. Я не буду больше с тобой жить.
— Надеюсь, ума хватило не вывалить все это на сына?
— О, ну хоть за него ты переживаешь. Жаль, что за меня нет, – не удерживаюсь от едкого замечания. – Расслабься, он не в курсе.
— Оставь его с Маринкой, а нам надо поговорить.
Вот уж не уверена, что готова сейчас.
— Мы не у Маринки.
— Не ври, ты этого не умеешь. Я вижу тебя на пороге ее кофейни.
Сжимаю зубы, оглядываясь, нахожу машину Дэна на парковке на той стороне дороги.
— Не имею никакого желания с тобой говорить. Вещи я тебе отдала, так что наслаждайся жизнью в компании своих певиц.
— Не дури, нам надо поговорить, ты это сама понимаешь. Договорись с Маринкой, я жду.
Вешаю трубку и показываю средний палец в сторону машины. Уверена, Дэн увидел. К сожалению, он прав: чем быстрее мы все решим, тем лучше. Потому договариваюсь с Маринкой, а потом плетусь в сторону знакомого внедорожника, собираясь с силами.
Дэн выглядит идеально. С иголочки. Это я после бессонной ночи с мешками под глазами, волосы завязаны не пойми как, из шмоток – первое попавшееся под руку. А Дэн нет… Даже в джинсах и футболке выглядит шикарно.
Скольжу взглядом по татуировкам, набитым рукавом на одной руке. Все, кроме первой, мы придумывали вместе. В этом замысловатом рисунке, уходящем под рукав, тоже целая жизнь. Мы – целая жизнь. И все, больше нас нет? Так же не может быть, не может?
Дэн трогается с места, я поправляю очки, пристегиваясь. Тишина такая, что закладывает уши. Кошусь на мужа, стараясь не поворачивать голову. Сосредоточенно смотрит на дорогу. Расслабленный, хотя и задумчивый. По виду – ему вообще все равно на то, что произошло. И от этого внутри разрастается глухая ноющая боль.
— Куда мы едем? – спрашиваю, откашлявшись.
— Домой.
— На квартиру? – уточняю я. Дэн кивает.
— Надеюсь, блондинку ты оттуда уже выставил?
Он устало вздыхает.
— Ева, не начинай только истерик в машине.
— А дома можно будет?
Молчит. Игнорирует целенаправленно. Я начинаю медленно заводиться. Однако молчу. Ладно, дома так дома, благо до него недалеко.
В подъезде встречаю соседку – Катерину Сергеевну, милую тетушку, которая постоянно нам умиляется. Сегодняшний день не исключение.
— Вернулись с гастролей, Ева? – спрашивает, когда сталкиваемся возле лифта. Киваю с улыбкой.
— Какая же вы все-таки красивая пара.
Стискиваю пальцы, улыбка сползает сама собой.
