Читать онлайн Екатерина Янова - Измена. Дай мне уйти

1. Глава 1.

– Аранов, ты мне изменяешь! – заявляю мужу, как только он входит на порог.

– Да ты что? – невозмутимо выгибает бровь.

– Я всё знаю! – говорю смело.

– Хватит бухать, – жёстко отрезает он, выхватывая у меня из рук стакан с вином, выкидывает его в раковину. – Совсем уже крыша потекла! Что за бред?

Врёт натурально, не придраться. Но верить я не собираюсь.

– Молодая, тупая блондинка. Ей хоть восемнадцать есть? – бросаю ему в спину.

– Это твои фантазии, у себя и спроси, есть ли ей восемнадцать, – холодно цедит муж.

– Какой же ты жалкий, Аранов, завести себе куклу для траха смелости хватило, а признаться, яйца жмут?

Замахивается, щеку обжигает пощёчина. Лечу на подушки, лицо горит, на губах чувствую привкус крови. А мне вдруг становится смешно.

Плакать вроде как положено, а мне уморительно смешно, потому что я уже всё выплакала накануне, когда на мой телефон упало несколько говорящих фотографий и мерзкое видео, где мой муж прямо на своём офисном столе оприходует молодую вульгарную девку.

Как банально, пошло и неинтересно.

Говорила мне подруга, что все мужики гуляют, а я не верила. Думала, меня такая участь не коснётся.

Ошиблась!

– Заткнись немедленно! – слышу взбешённый ор Аранова. – Или я сейчас дурку вызову, упеку тебя туда, пусть лечат от алкоголизма и больных фантазий! Выбесила меня! – мечется по комнате, наливает себе виски в стакан, глотает крупными глотками. – Пойду, проветрюсь! – с психом объявляет, обуваясь.

– Виагрой закинуться не забудь, а то разочаруешь свою барби! – ору ему вслед.

Аранов тормозит, обдаёт меня практически невменяемым взглядом. Мне даже кажется, что сейчас он бросится и придушит меня к чёртовой матери, но уже не страшно. Мне больно, противно, безысходно, но я не собираюсь рыдать! Не дождётся!

– А знаешь, проблема в том, что на тебя у меня даже с виагрой не встаёт, – добивает он словами. – Ты себя в зеркале видела, корова облезлая? Ни у одного мужика на такую не встанет.

А вот это по-настоящему больно. Я не знаю, какой реакции от мужа ожидала, оправданий, извинений, покаяния. Но точно не вот этого…

Раздаётся оглушительный хлопок входной двери.

Ушёл! Сволочь, гад, урод!

Меня трясёт мелкой, противной дрожью. Чувствую, как тошнотворный ком поднимается из груди, грозя погрузить меня в истерику. Но я не хочу этого. Я сильная, независимая, красивая.

Когда-то была. Пока не вышла замуж и не превратилась в домашнюю клушу.

Смотрю на себя в зеркало. Да, поправилась немного из-за бесконечных лекарств, чтобы забеременеть. Но не настолько, чтобы называть меня коровой!

Хотя… Господи, Рита, кто тебе сказал, что ты красивая?

Муж прав, отражение совсем не радует. Лицо пятнами, на голове бардак, тушь потекла, да и простенький спортивный костюм совсем не добавляет мне очков.

Но я упрямая. Я не хочу рыдать об этом подлеце! Ненавижу его! И что делать теперь, не знаю, но я подумаю об этом завтра. Обязательно подумаю.

А сейчас…

Хочется сделать что-нибудь безумное. Доказать, что не такая уж я и клуша.

Иду в спальню, распахиваю шкаф. Господи, он полностью отражает моё состояние. Серая, никому не нужная правильная жена.

А ведь раньше я не была такой. Муж меня любил за огонёк, а теперь всё, огонёк потух, и он пошёл искать его в другом месте.

Иду в кладовку, там в дальнем углу висят старые мои платья, которые я убрала за ненадобностью. Достаю первый попавшийся чехол.

О! А почему бы и нет! Ярко-синее платье с вырезом на одно плечо и свободной юбкой чуть ниже колена. Я раньше очень любила это платье, оно идеально подходило под мои глаза.

Да, тогда я была на несколько килограммов меньше, но думаю, что влезу.

Из дальнего угла шкафа достаю новые чулки. Вот и дождались вы своего часа, миленькие! А к ним у меня есть ещё и откровенное бельишко.

Вау, вау, Аранов. И всё это мимо тебя! Трахай свою куклу, меня ты больше не получишь!

Решительно сдираю с себя старый спортивный костюм, надеваю бельё, чулки, платье.

И сдуваюсь тут же. Бледная моль. Платье не помогло. Смотрю на своё печальное отражение в зеркале, вспоминаю ту яркую, молодую бабочку, которую видела на фотографиях с мужем, и истерика всё же накрывает меня. Слёзы текут ручьём, отражение в зеркале становится размытым.

Да уж, кому я такая нужна? Я ведь даже ребёнка не смогла подарить мужу, все мои попытки оказались напрасными. Одним словом – пустоцвет.

Уродливые рыдания рвутся наружу, сгибаюсь пополам. Вою, как раненое животное, пока слёзы не заканчиваются. И потом ещё долго лежу, тупо глядя в стену. Вспоминая, когда же всё изменилось, и семейная жизнь пошла под откос?

На самом деле, наш брак никогда не был идеальным. У Глеба очень сложный характер, но в начале наших отношений мне казалось, что я стала для него особенной и сумела пробраться в его немного чёрствую душу. Сейчас я в этом сильно сомневаюсь.

Да, вначале между нами была страсть, но последние годы муж постоянно весь в работе, в проблемах. Особенно после того, как несколько месяцев назад его отца разбил инсульт, и все дела немаленькой компании легли на плечи Глеба.

Я связывала его охлаждение ко мне с этой семейной трагедией, поддерживала как могла, но видимо зря. Поддержку муж пошёл искать на стороне.

Встаю, чувствую себя разбитой. И платье это на мне смотрится совершенно неуместно. Правду говорят, что не всё можно спрятать под одеждой, раненое сердце скрыть сложно.

Иду на кухню, в раковине лежит разбитый бокал, он сейчас очень красочно отражает всю мою жизнь.

“Хватит бухать” – вспоминаю грозный крик мужа. Усмехаюсь. Бухать. Да я последние годы постоянно на лечении, чтобы ребёнка завести, уже и забыла, что такое спиртное.

Пожалуй, надо вспомнить. Жаль, вина был последний бокал. В баре только виски. Ну и пусть!

Наливаю себе в пузатый стакан. Зажмуриваюсь, делаю пару глотков, внутренности обжигает, я в шоке раскрываю глаза, бегу на кухню и запиваю огненную жидкость прямо из-под крана.

Легче. И теперь уже приятное тепло идёт по венам.

Да. Хочу напиться.

Винный магазинчик от нас недалеко. Схожу, решаю я.

Накидываю плащ прямо поверх многострадального платья, туфли. Расчёсываю непослушные волосы, вытираю поплывшую косметику. Пойдёт.

Поздно уже, едва ли я натолкнусь на кого-то из знакомых.

Иду по освещённой фонарями улице, накрапывает мелкий дождь, время позднее, людей почти нет.

Спускаюсь в магазинчик, выбираю пару бутылок вина и коробочку моих любимых конфет. Надеюсь, мне хватит, чтобы залить своё горе.

Выхожу, на пешеходном загорается зелёный. Но стоит мне сделать пару шагов, как раздаётся оглушительный визг тормозов, удар в бедро, меня отбрасывает на асфальт, удар головой и темнота…

2. Глава 2.

– Да твою ж мать! – слышу сквозь гул в ушах громкий голос. Потом ещё поток мата.

– Не надо материться! – бормочу тихо, пытаюсь подняться.

– Ох, это мне что, интеллигенция под колёса бросается? – говорит грубый насмешливый голос.

– Не бросалась я. Это вы гоните на красный, – потираю ушибленную голову, пытаясь собрать мысли в кучу, и понять, жива ли я вообще.

– Так ты вылетела, как пробка от шампанского. Дура совсем?

Ох, это ж надо было так угодить. Ещё и на грубияна какого-то нарваться.

– За оскорбления будет вам отдельный иск, – пытаюсь сесть.

Голова болит, по ноге течёт что-то тёплое.

– Ага. Если хочется нервы трепать без толку, попробуй, – продолжает басить урод.

Хотя… Не такой уж он и урод.

Рассматриваю его внимательнее. Высоченный, здоровенный. Как гора. Лёгкая небритость придаёт ему ещё более суровый вид. И громкий очень.

– Не надо кричать, – потираю виски.

– Так ты сама вопишь. Но это даже хорошо. Значит, жить будешь. Ну что, сколько тебе денег дать, чтобы ты по ментовкам не бегала?

– Себе оставьте. А с вами мой муж разбираться будет, точнее, его адвокаты.

Сказала скорее по привычке, и тут же вспомнила сегодняшний вечер и всё случившееся. В груди больно потянуло. Да уж. Скорее всего, адвокаты моего мужа скоро будут разбираться со мной и с нашим общим имуществом. Хотя… ничего моего там нет. Ещё подумалось, что если бы свёкор был в добром здравии, то не позволил бы Аранову меня обидеть. Ко мне он относился очень по-доброму и всегда был на моей стороне.

А теперь я даже не знаю, куда идти, если соберусь уйти от мужа.

– Эй, ты чего зависла? Вставай, – подаёт мне огромную руку незнакомец.

– Я сама, – пытаюсь встать, но конечности не слушаются. Аккуратно опираюсь на руки, потом на колени.

– Я не пойму, – слышу снова насмешливый голос, – ты встать пытаешься или демонстрирует мне свой зад? Он у тебя зачётный, без базара.

– Знаете что! – взрывает меня возмущение на этого мужлана. Поднимаюсь кое-как, нога болит, просто ужас. – Отвалите от меня, раз помочь не можете. Угораздило же нарваться на тупого бандита.

– Бандита? – подвисает вдруг этот громила. – Подожди, а ну-ка иди сюда, – бесцеремонно хватает меня за плечи, тащит ближе к фонарю, освещающему дорогу. – Селезнева, ты, что ли? – смотрит на меня внимательно.

Таращу на него глаза, пытаясь понять, откуда он знает мою девичью фамилию.

– А ну стой, – заставляет меня отбросить голову, убирает волосы.

– Что вы делаете? – пытаюсь вырваться.

– Точно, – смотрит он поражённо куда-то в район моей шеи. – Ритка.

Хватаюсь рукой за место, которое его так поразило, вспоминаю, что там у меня довольно крупная родинка.

Рассматриваю теперь незнакомца более внимательно.

Что-то улавливаю, но никак не могу вспомнить.

– Не узнаёшь? – усмехается.

– Нет.

– Конечно. У Гусыни память короткая, – фыркает он.

– Гусыни? Как вы сказали?

И тут на меня обрушиваются воспоминания детства.

– Маргошка – драная кошка! – шипит вредная девчонка из параллельного класса.

– Нет, она не кошка, она гусыня! – слышу мерзкий смех.

– Ну да. Селезнева же. А селезень женского рода, это кто? Правильно, гусыня!

– Это утка, тупые дураки! – огрызаюсь я.

– Не, гусыня ей больше подходит. С такой-то жопой!

Толчок в спину. Лечу на асфальт, больно бьюсь коленями. Да что вам всем от меня нужно!

– Так, заткнулись все! – слышу чей-то рык. – Какого хрена малую троллите?

– Она не малая, она тупая! – ржёт зачинщик этого беспредела, мой главный враг – Петька Борщов.

– А ты типа умный до хрена? Сдристнули отсюда все! Ещё раз девчонку тронете, на британский флаг порву лично! Всем ясно? – оборачиваюсь. Старшеклассник. Я видела его на линейке. Он в девятом уже, а я в пятом.

– Вставай, Гусыня! – протягивает руку.

Становится очень обидно. И он туда же?

– Я сама, – поднимаюсь, вытираю хлюпающий от слёз нос.

– Да не злись. Но ты и правда забавная. Будешь конфету?

– Буду, – выхватываю у него из рук, разворачиваю и сразу засовываю в рот.

– Вот, жуй и не рыдай. Пойдём, провожу. Меня Миша зовут. Громов.

– А меня Рита.

– Ага, Селезнева. Я слышал. Маргошей будешь. Забавная ты.

– Лишь бы не Гусыня, – ворчу я.

И потом он часто меня провожал, угощал конфетами и защищал от всех. А я на него смотрела восхищённо и, кажется, даже была немного влюблена.

Дружба наша продолжалась около года, а потом мы переехали в другой район, и Мишу я больше не видела.

– Ну и как, Маргоша, тебя под мою тачку занесло? – громыхает он.

– Миша Громов? – всё ещё не верю до конца в моё предположение. Да и не может быть этот мужлан тем самым Мишей. Хотя он и тогда был жутким хулиганом и друзья у него были ужасные.

– Не узнала, – выносит он приговор. – А я тебя по заднице узнал, – сражает он меня наповал. – Она у тебя всегда была на отлёт. Даже в пятом классе.