— Давай, давай, — подбадриваю себя, часто и шумно дыша, — Топаем в… в счастливое и светлое.
4. Глава 4
Солнце припекает затылок так, что хоть воду на голову лей. Вроде и остановка с навесом, а упрямое солнце всё равно светит не в ту сторону.
Сама виновата. У папы в доме, что, воды нет, что ли? Зачем из такси вышла на остановке? Да, пить хотелось до одури. Язык еле ворочался. Казалось, вообще к нёбу прилип. Намертво. Тоже мне, цаца, королева. Из-под крана бы нахлебалась. Да и машину не обязательно было отпускать. Купила бы воды и доехала до дома спокойно.
Сижу с полуторалитровой бутылкой воды и медленно стекаю в босоножки. Как представлю, что сейчас нужно будет вставать и тащить свои вещи через дорогу, а там ещё и пройти две улицы, завернуть в наш переулок… Ой, папочка… Что же я так отупела без тебя, а?
— Олька! Олька Власова?
Галлюцинации? Вообще, не удивляюсь.
— Ну ты чё? — незнакомый женский голос раздаётся непозволительно близко. Ещё и со спины.
Кажется, рано для солнечного удара и глюков.
Оборачиваюсь, чудом увернувшись от женской ножки, обтянутой белыми лосинами, и возмущённо выдыхаю:
— Какого чёрта?
— Ольчик, ты чего? — щурится черноволосая девушка, перемахнувшая через лавку на остановке и усевшаяся рядом со мной. — Милка! Ну? Вересова.
— Мила?
Мне требуется некоторое время на сравнительный анализ между образом моей бывшей одноклассницы и образом той, что так невозмутимо решила составить мне компанию.
— Дылда? — зачем-то уточняю, едва отыскав сходство с той длинной и худющей шпалой, с которой сдружилась в последние школьные годы. — Ой… прости!
— Да ладно тебе. — фыркает та. — Ты как тут? Ты как вообще? Слышала про твоего отца, Оль… Соболезную.
— Да… Спасибо.
Ком подкатывает к горлу. Не жаловаться же на свою жизнь, в самом деле?
Делаю очередной глоток воды, пытаясь разбавить неловкость хоть чем-то, а у самой снова эмоции бушуют.
Вот, спрашивается, почему мне стыдно и неловко? Почему я не могу сказать, что мой мужик оказался конченым уродом, с которым я порвала и от которого везу свои вещички, м? Почему стыдно мне? Да не должно же так быть!
— Знаешь, у меня есть идея… — придвинувшись ко мне ещё ближе, Милка наклоняется к моему лицу и абсолютно серьёзно выдаёт: — Идём, я тебя с Маратиком познакомлю.
П… П-поворо-от.
Я захожусь в кашле. То ли вода не в то горло попала, то ли это шоковый эффект, но кашель самый что ни на есть настоящий.
— Спасибо, но мне не до знакомств. — откашлявшись и закрыв воду, вежливо отзываюсь я. — Возможно, в другой раз.
— Ты не знаешь, от чего отказываешься. Идём, здесь недалеко. Сразу за магазином. — у меня глаза на лоб лезут от её наглости и настойчивости. — Там и столик есть. В теньке. Присядешь. Погнали.
Какой столик? Какой тенёк? Куда она тянется к моим чемоданам?!
— Мила! — успеваю перехватить из рук бывшей одноклассницы только один чемодан. — Ты ненормальная?! Оставь мои вещи!
— Ой, давай не нуди, у Маратика меня отчитаешь.
Абсурд! Меня грабят среди белого дня, а никому до этого нет дела. Бабулька и молодой человек, стоящие поблизости, даже глазом не ведут в нашу сторону.
— Мила!
— Я за магазином. — отзывается ненормальная, подхватив мои вещи и резво соскочив с лавки.
— Мила!
Ну я ей сейчас устрою! Гадина такая! Забыла, как я её в девятом классе за волосы таскала? Я ей напомню!
— Ну-у, сука!
Перехватываю ручку чемодана и несусь следом за воровкой. Внутри всё звенит от злости и раздражения. От усталости и следа не остаётся. Нагоняю Дылду у магазина и хватаю собственный чемодан, рыча разъярённым зверем:
