— Сейчас всё решим.
— Что решим? — растерянно уточняю, не сводя с девушки настороженного взгляда.
— А всё решим. — кивает та. — Марат, как там твой Арсен? Его клоповник ещё не прикрыли?
К… К-клоповник?
— Не слышит Аллах мои молитвы, открыт ещё. — посмеивается парень. — Звони.
— А я позвоню! Сейчас всё решим. — снова повторяет Вересова. — Ты не пугайся так, нормальный ресторан. Это я так, для поддержания тонуса, а то, что-то наш компактный совсем затаился и на ушном больно долго сидел. На когда договариваться?
Вот не зря у неё кольца нет на безымянном пальце! Это ж какой мужик такой напор выдержит?
— Мил, да ты же не позвонила ещё! Какой договариваться? Я этот к… клоповник в глаза не видела.
— Нормальный ресторан, говорю тебе! Так на когда?
Да чтоб её!
— На послезавтра!
6. Глава 6
Тук-тук. Бам-бам.
Да что же такое?
Пытаюсь вырваться из оков сна, а получается как-то частично. Мозг ни в какую не хочет просыпаться. Слух кое-как добивает до мозга окружающие меня звуки и на этом всё.
Хр-хр-р… Топ-топ-топ.
— Эй, сонное царство, уже обед. Подъём!
Чужой голос бодрит похлеще укола адреналина. Хотя моё состояние недалеко от него ушло. Сплю себе, никого не трогаю, а кто-то посторонний рядом разговаривает.
— Какого… — подпрыгиваю на кровати и делаю вдох, что тут же встаёт поперёк горла.
— Вот скажи мне, наивная душа, ты почему двери не запираешь? Фиг с ней, с калиткой, но дом на ночь хоть бы закрыла. — отчитывает меня смутно знакомая девушка.
Мне требуется немного времени, чтобы понять, что я не в нашей с Мишей квартире, что я дома у папы, в своём родном доме, что Мишаня мой — последний мудак, а Милка… Вот! Милка Вересова вчера кормила меня наивкуснейшей шаурмой, поила освежающим лимонадом и даже помогла мне дотащить мои пожитки до калитки.
— О господи, — сглатываю вставший в горле ком и прикладываю ладонь ко лбу.
— Кухня там же? — невозмутимо начинает бродить из комнаты в комнату моя бывшая одноклассница. — Давай, приходи в себя, наводи красоту, а я нам кофе забабахаю. Я слойки с курицей принесла. Сейчас позавтракаем и помчим к Арсену.
Какому ещё Арсену?!
Таращу глаза, прислушиваясь к далёкому женскому голосу, и очень плохо припоминаю, что ещё за Арсен такой. Мне вчера как бы Маратика хватило.
— Я… Мил, у меня нет кофе. — кое-как сбрасываю с себя оцепенение и выбираюсь из вороха покрывал. Стоит ногам коснуться пола, а телу занять вертикальное положение, как перед глазами всё начинает расплываться. Виски сдавливает ноющей болью, отдающей покалыванием в затылок. — Вот же чёрт. — стону, пытаясь сфокусировать взгляд на папиных тапках, стоящих около кровати.
— Теперь есть! — заглядывает в спальню Вересова. Приветливо машет мне банкой растворимого кофе и хмурится. — Ты чего?
Да бог его знает, чего это я. В жар бросило, головокружение накатило. Разве у подобной симптоматики имеется единственная причина? Может, нервы сказываются. Может, плохое питание, точнее, его отсутствие, как такового. Может…
— Который сейчас час, ты сказала?
Оглядываюсь. Смотрю в залитое солнцем окно и даже боюсь предположить примерное время суток. Мне кажется, что вчера, когда я пришла домой, за окном была такая же картина.
— Обед.
Обед?! Это я со вчерашнего дня… Это сколько же я проспала в часах? Почти сутки?!
***
«Эдельвейс» встречает нас прохладным и полупустым залом. С улицы ресторан действительно выглядит очень даже ничего. Большой, с куполообразной крышей, с фасадом в бело-голубых тонах и небольшой летней площадкой в этно-стиле. Внутри приятное, ненавязчивое освещение. Основным источником света служат огромные, панорамные окна. Хорошая мебель, красиво проработанные зоны бара и кухни, подсмотреть в которую можно в большое окно прямоугольной формы. Вот только… Засилье восточных мужчин, пьющих чай и кучкующихся за одним столом смущает.
