Тогда просто хватаю незнакомку на руки и несусь к машине. Аккуратно укладываю на заднее сиденье салона Мерса. Сажусь за руль и жму на газ. Вижу в зеркало, как из коттеджа выскакивает мужчина, но сейчас главное — спасение жизни незнакомки.
— Сергей, — звоню знакомому по мужскому клубу «Пыльный алмаз», у которого своя клиника. — Нужна твоя помощь.
В нескольких словах рассказываю о случившимся.
— Ого! Как же ты, Паш, так неосторожно?
— Хрен знает. Она выскочила из кустов.
— Одна была?
— Не в курсе. Схватил, теперь везу к тебе. Вроде бы дышит.
У клиники нас уже ждет каталка, толпа медиков и сам хозяин. Девушку забирают из машины и везут на осмотр. Сергей смотрит на меня и качает головой.
— Тебе самому нужна помощь. Пошли.
Он тянет меня в перевязочную, обрабатывает рану. Я лишь морщусь: все мысли сейчас о незнакомке, которую я подобрал на дороге.
Дверь открывается, на пороге стоит молодой доктор.
— Ну? Что? — хором вскрикиваем мы с Сергеем.
— Серьезная черепно-мозговая травма, — отвечает тот, хмурясь. — Удар по затылку был внушительным.
— Едрен-батон! — я хватаюсь за голову и вскрикиваю: Сергей бьет меня по пальцам.
— Не трогай! Стерильно!
Виктор не уходит, так и топчется в дверях.
— Вообще-то, есть еще проблема.
— Что? Что еще? Витек, не томи!
По встревоженному лицу Сергея я понимаю: мои дела плохи. Хорошо, если обойдусь потерей водительских прав. А вдруг все гораздо серьезнее?
— Женщина была беременная.
— Твою ж мать! — я бью кулаком по медицинскому столику, его содержимое тут же отзывается печальным звоном.
— Не буянь! — сердится Серега.
— Но удар не был таким сильным, — ничего не понимаю я. — Я успел вывернуть руль! Мне даже показалось, что я ее не задел.
— Уверен?
— Конечно! — и тут до меня доходят последние слова Виктора. — Как беременная? И почему была?
— Девушка, увы, потеряла ребенка. Пришлось срочно отправить ее в отделение гинекологии.
Виктор уходит, я сижу в полной прострации, будто громом пораженный. Даже не чувствую, как Сергей зашивает мою рану. Никогда не думал, что Павла Сикорского, хозяина архитектурной компании «РосСтиль», в целом, щедрого и хорошего человека, по оценке многих, настигнет такая беда.
— Что делать будем? — спрашивает Сергей. Он с треском снимает запачканные перчатки и бросает их в лоток с раствором. — Придется вызывать ДПС. Зря ты сразу это не сделал. Теперь протокол нарушен.
— Какой, к чертям, протокол? — я с отчаянием смотрю на приятеля. — Я даже не подумал. Эту пьяную дуру спасал. Она же вся в крови была. Я только не понимаю, откуда столько взялось?
— Пошли, посмотрим на машину.
— Точно!
Мы спускаемся на парковку. Мерс приветствует нас глянцевыми чёрными боками. Я включаю фары, обхожу его и всматриваюсь в бампер — парочка царапин есть, но явно не от столкновения с девицей. Сергей садится на корточки и тоже пытается что-то разглядеть.
— Ничего не понимаю, — разводит руками он. — Такое впечатление, что аварии не было. Тогда откуда у пострадавший такой сильный удар по голове?
— Слушай! — хлопаю себя по лбу я и морщусь от боли. — Когда я забирал её, слышал за оградой соседнего дома какие-то вопли. Может, она выбежала оттуда, и я вовсе ни при чём?
— Может, и так. Давай, подождём, пока она очнётся.
Всю ночь я провожу в больнице. Сергей выделил отдельную палату, но мне не спится. Я раз разом прокручиваю в голове аварию на дороге и все больше прихожу к выводу, что не виноват в случившимся.
