– Да ладно вам, парни! Подумаешь. Он будет с бумагами возиться, а мы свою работу делать. Притремся, освоимся cо временем. Он нам, может, и оклады повысит. Надо провентилировать этот вопрос.
– А костюмчик у него заметили какой? За мой годовой оклад такой не купишь.
– Пижон московский… Еще возьмет и у нас дресс-код введет, как в столичном офисе. Я тогда точно уволюсь.
– Пижон, но неряха. Ты заметил – у него на рукаве пятно коричневое. Даже не хочу предполагать, что это такое!
Коричневое пятно? На рукаве? У идеального Кузьмина? Ой... Холодею, когда понимаю, откуда оно взялось. Это я, когда чуть не упала, случайно его рукой мазнула. Той самой, что в шоколаде от фантика. Я пальцы салфеткой вытерла, но, видать, не до конца.
Коллеги спорят, сердятся, осторожно подтрунивают над Кузьминым. Один за другим уходят на рабочие места.
Привожу конференц-зал в порядок. Сердито стираю с доски каракули Кузьмина. Пинками ровняю стулья. Иду к себе, кипя негодованием.
Мое место в приемной перед кабинетом директрисы. То есть, теперь директора.
С опаской смотрю на полупрозрачную дверь.
Кузьмин уже обосновался в резиденции, сместив прежнюю хозяйку. За ребристым стеклом движется его крупный размытый силуэт. Слышен приглушенный голос. Кузьмин разговаривает по телефону и ходит от стены к стене.
Решительно разворачиваюсь на стуле лицом к ноутбуку. Дел полно – нужно разобрать почту, ответить на пропущенные звонки, проверить документы на подпись. А еще пожаловаться в клининг – какого дьявола у нас в конференц-зале фантики валяются? Куда уборщица смотрела?
Сначала делаю те дела, которые не требуют участия Кузьмина. Но они быстро заканчиваются. Пора нести ему документы. Весь этот час он так и сидел в кабинете и носа не высовывал. Анастасии тоже не видно. Надо бы найти ее, узнать, как она.
Но пора покончить с неприятным. К чему откладывать неизбежное?
Сгребаю бумаги в стопку, набираю полные легкие воздуха. Секунду колеблясь, подавляя желание трусливо подсунуть документы в щель под дверью. Отметаю мысль как идиотскую и осторожно стучу.
– Не заперто, – сухо откликается изнутри бархатистый баритон Кузьмина.
Ежась, толкаю дверь, вхожу, моргаю на ярком солнце.
Кузьмин сидит за столом, смотрит в монитор, нахмурившись. Меня вниманием не удостаивает.
Осторожненько кладу на стол пачку документов. Строго приказываю себе собраться.
Нет, я не буду робеть в присутствии этого мужчины. У всех случаются в жизни неловкие моменты. Через них просто нужно переступить. Оставим прошлое в прошлом. Сегодня новый день, и я – расторопная и старательная личная помощница. У меня все в руках горит. Вот я ему покажу, на что способна.
– Иван Сергеевич, требуется подпись директора. Теперь ведь вы должны, да…? – спрашиваю строго.
Кузьмин поднимает на меня взгляд. На миг задерживаю дыхание, мне кажется, что пол тряхнуло под ногами, как при землетрясении. И вся моя невозмутимость испаряется.
Вот ведь...!
Вчерашнее происшествие уже покрыто дымкой, а во время утренней встречи с Кузьминым перед глазами у меня все плыло. Теперь же я вижу его очень четко.
Он чертовски хорош собой. Зрелый красивый мужчина. Он принадлежит какому-то другому миру.
Скульптурная челюсть с агрессивно выдающимся подбородком. Идеальные скулы. Волосы цвета темного шоколада. Глубоко посаженные карие глаза с золотистыми крапинками. Легкая тень щетины на худых щеках.
