На пороге стоял Димон – как всегда уверенный в себе до безобразия. Академическая форма на нём выглядела как одежда с чужого плеча: чёрная рубашка вместо белой, расстёгнутая жилетка, пиджака нет, галстука нет, зато улыбка – на миллион. Волосы растрёпаны, взгляд дерзкий, а в голосе – веселье, как будто он не адепт Некрофакультета, а клоун с огненного шоу.
– Доброе утро, Мира! – с энтузиазмом выдал он. – Тренировки отменили. Наши решили устроить пикник на пятом полигоне. Пойдёшь?
– Дим… ты в своём уме? – простонала я. – Я ещё даже с одеялом не рассталась. Пикник под утро – это против всех законов магии и логики.
– Подождать? – не дожидаясь разрешения, он прошёл внутрь и плюхнулся на стул. Вальяжно. С видом "я тут давно живу".
– Ну уж раз пришёл… жди, – вздохнула я и кинула в него одеяло. Он ловко поймал. А я сбежала в душ, пока не передумала.
Через пять минут, бодрая и свежая, я вернулась в комнату – и обомлела.
Кровать аккуратно заправлена, на столе – ромашки в вазе, мои любимые, и тарелка с фруктами. Сумка лежит идеально собранной, обувь вытащена из-под кровати и поставлена ровно-ровно. А сам виновник всей этой неожиданной идиллии сидит себе, как ни в чём не бывало, и улыбается, будто он не хаос в человеческом обличье, а святой покровитель утреннего уюта.
Я, приоткрыв рот от удивления, молча села и начала расчёсывать длинные, всё ещё влажные волосы.
– Ты слишком часто бываешь в моей комнате, – заметила я, глядя на него в зеркало.
– А ты слишком медлительна, – с ехидцей ответил он. – Если бы ты так же двигалась на спаррингах, я бы тебя уже победил.
– Так в чём же дело? Тренируйся, догоняй, обгоняй, – пожала плечами я и занялась косой.
Он не унимался:
– Что с тобой, а?
– В смысле?
– Мира… ты какая-то… не ты. Потухшая. Подавленная. Скажи уже, кто испортил тебе утро. Я – лучший собеседник. А если не поможет – могу проклясть.
Я вздохнула. Посмотрела на него. В эти моменты Димон становился другим – не балагуром, а настоящим другом. Тем, кто видит тебя насквозь.
– Я влипла, – честно призналась я. – По-крупному.
– О-о-о… Ректор отругал?
– Хуже. Он заключил со мной пари.
– Пари? – прищурился Димон, и в его голосе впервые за всё утро послышалась тревога.
– Да. По его условиям я должна влюбиться. В любого парня. За месяц. Если не получится – проиграла. А если проиграю…
Я замялась. Комок подступил к горлу.
– Что тогда? – его голос стал опасно тихим.
– Стану его… женой.
– ЧТО?!
Эхо его рыка прокатилось по этажам, и на мгновение в общежитии воцарилась гробовая тишина.
Он вскочил, начал метаться по комнате, будто волк в клетке. Потом резко опустился на стул, кулаки побелели от напряжения.
– Ты согласилась на это безумие?! – прошипел он, с трудом сдерживая эмоции.
– Да, – тихо ответила я. – Лучше уж он, чем тот, кого мне выберет семья.
– Мира… это не выбор. Это ловушка. Ты же знаешь, Дамир играет в долгу. Он всё просчитал.
Я кивнула. Внутри – пустота. Как будто всё уже решено.
– У тебя хотя бы… кто-то есть? На примете?
– Нет.
– Образ?
– Тоже нет.
– Ладно… – он выдохнул, сел напротив и посмотрел в глаза. – Три года ты живёшь среди тридцати трёх парней. Никто не зацепил?
– Я сюда учиться пришла, а не жениха искать.
– Тогда ищем прямо сейчас. Свободны трое: Дэм, Жора и я.
Я приподняла брови. Он был серьёзен. Настолько, что у меня в груди кольнуло.
– Жора – метаморф. Отпадает. Против Дамира он как воробей против дракона. Дэм – демон. Сила, статус, наглость – может тягаться. Я – некромант. Умный, красивый, слегка мрачный, но влюблённый. Стану твоим кавалером – и никто не посмеет тронуть.
