Парень постучал и отошёл. Я услышал такой родной голос отца:
– Войдите.
Он изменился? Постарел или так и выглядит нашим старшим братом? А характер остался прежним? Кому он поверит, мне или Мао?
Я зашёл и встал как вкопанный, во все глаза рассматривая отца, сидящего за столом. Он стал старше: нет, не постарел, выглядел он всё ещё молодо, и только в уголках глаз пролегли морщинки, что бывают у улыбчивых стариков. У него осталась та же причёска – короткий чёрный ёжик в насмешку над традициями дворянства носить длинные волосы. Строгий взгляд припечатал меня к месту. Ёрпыль, как же Мао на него похож!
Я всё ещё помнил, что должен был «не узнать» его. Но шавр! Как это оказалось сложно! И всё же у меня получилось остаться внешне спокойным.
– Светлого дня, – я формально поклонился, выпрямился и замолчал. Отец смотрел на меня несколько секунд, потом вздохнул и встал:
– Ты меня не помнишь?
– Нет, – для убедительности я отрицательно помотал головой.
– Жаль… – он медленно подошёл ко мне. – Мао и Хэй уже всё рассказали, но, признаться, я им не сразу поверил, – он протянул руку, как делают при первой встрече. – Я твой отец, Нейро Ниро. Приятно познакомиться, – он широко улыбнулся. Я задумчиво посмотрел на протянутую конечность и осторожно взял отца за предплечье. Подозрительно спокойная реакция…
Он резко притянул меня и крепко обнял. Отец был гораздо выше – я уткнулся ему в плечо.
– Кайрин, – его голос дрогнул, – до сих пор не могу поверить в то, что ты жив. Настоящий! – он стал ощупывать меня: руки, плечи, голову, потеребил волосы, как делал это в детстве. Как будто боялся, что я окажусь плодом его воображения. Вот это гораздо больше на него похоже… Я стоически терпел всё это, изображая шок.
Воспоминания гурьбой мельтешили в голове. Отец… Родной, тёплый и порой… такой несерьёзный. Тело начало мелко подрагивать от переизбытка эмоций. Как же хотелось его обнять!
Нет! Нужно было оставаться спокойным, я задышал чаще и глубже. Вскоре дрожь утихла.
Наконец, он отстранился, мягко на меня посмотрел и направился к сервизу, расположившемуся на столике перед креслами. Послышался стук чашек и вскоре до меня донёсся знакомый аромат. Мандариновый чай! Мой любимый! Его рецепт придумала ещё мама… Я сжал кулаки и опустил взгляд вниз, чтобы отец не смог ничего прочесть по лицу. Он это специально?
Он обернулся и сделал приглашающий жест. Я на каменных ногах протопал к креслу и сел, проваливаясь в мягкое сиденье.
– Держи, – отец взял дымящуюся чашку и сунул мне в руку. Мне стоило огромных усилий держать её так, чтобы она не ходила ходуном – костяшки побелели от того, как сильно я сжимал её ручку. Осторожно подняв взгляд, я посмотрел на отца.
– Попробуй, – он взял свой чай и сел во второе кресло. – Раньше тебе нравилось…
– Да, – я ответил слишком порывисто, не успев подумать, и добавил уже медленнее, – пахнет вроде вкусно… – сделал глоток, и знакомый с детства вкус пронёсся по языку. Глаза расширились, и чашка всё-таки задрожала, я поскорее поставил её на место. Не надо было его пить! Как мне теперь объясниться?
– Что случилось? – участливо спросил этот хитрец. Ведь специально всё устроил, чтобы посмотреть на мою реакцию! А вот шавр тебе! Ты не узнаешь о том, что я что-то вспомнил раньше, чем я этого захочу!
