— Ерунда это все! — возмущенно поджимаю губы. Бесполезно возмущаюсь.
У Маринки стекленеет на минуту взгляд и она резко разворачиваясь бросается в мою спальню.
Ну, все, капец!
— Я придумала! Я все придумала! — достается восторженный вопль оттуда и я безнадежно вздохнув, поднимаюсь с нагретой уже скамеечки в прихожей.
Она ведь не уймется, пока я не приду. И не померяю!
Как я и думала — сестра копается в шкафу. Вышвыривает одну мою шмотку за другой, на многие из них поглядывая неприязненно.
— Господи, как можно было это купить? — возмущенно интересуется она встряхивая на весу черную юбку в пол. Широкую, трапециевидного покроя. — Юль, объясни мне, будь так добра. Это зачем? В поход вместо тента над столом натягивать?
— Вообще-то я в этой юбке на собеседование ходила!
Маринка смотрит на меня как на чокнутую, с таким страдальческим выражением лица, будто ей уже сообщили, что моя шизофрения абсолютно не излечима.
— И на кого собеседовалась? — мрачно уточняет она.
— На су-шефа в итальянском ресторане, — цежу сквозь зубы. Вспоминать это мероприятие на самом деле обидно. У меня не все так плохо с резюме, как пытался убедить в том работодатель.
Маринка трагично вздыхает. И по её мнению, все дело в дурацкой юбке, а не в том, что “вы на кухне будете — как слон в посудной лавке”.
— Что ты придумала? — бурчу я недовольно, надеясь сменить неприятную тему. И слава богу — получается.
— Погоди. А, вот! — Маринка с радостным видом выдирает из недр моего шкафа очередную красную тряпку, которую сама же мне и притащила. Только эта тряпка не в горошек, а в клеточку.
— Эта юбка слишком короткая!
— Она на палец ниже колена! — отбривает сестра так быстро, что становится ясно — мои аргументы ей известны заранее, — и будь у меня время, я бы подшила её на ладонь повыше. Времени нет, увы. Зато это стильно и резко выделяет тебя на фоне других.
— Клетка как клетка, — я пожимаю плечами, — чему тут выделять.
— А! — Маринка торжествующе улыбается и снова зарывается в шкаф, — вот с этим!
— Ты с ума сошла! — я чуть не вою от выбранного ею “верха” — это вообще-то верх пижамы.
— Это топ-сорочка, — тоном несущего свет образования в массы отрезает сестра, — и не спорь со швеей, кондитер, я к твоим кондитерским приблудам не лезу и не говорю тебе почему мастику на торт не мажут.
— Я сама тебе скажу если что, — бормочу недовольно, держа “топ-сорочку” на вытянутых пальцах.
Черт возьми, как это надевать? Мне? Ладно, ладной Маринке хорошо, на нее мешок надень, никто не прикопается, а к полным людям спрос зашкаливающий. И не дай бог тебе продемонстрировать пару лишних килограмчиков в неурочный час. Заплюют же!
С другой стороны, я уже довольно долго не слушала советов младшей сестры, не носила подаренные ей вещи и… Личной жизни у меня не было.
А сегодня, в рамках исключения я послушала её, надела красное платье, сделала макияж в салоне и…
И домой меня довезли.
Где-то там внутри меня деловито покашливает что-то странное, напоминает про Бурцева, но…
Я критично морщусь, отбрасывая эту мысль подальше.
Тимур Бурцев два раза в своей жизни был женат, на одной и той же костистой модели — это в классе была любимая сплетня.
Он до меня не опустится!
