КИФ-6. «Современная война». Сборник рассказов - страница 18



Я же говорил про касты, да? Ну так вот, вечная молодость – всем, с остальным сложнее. Где взять донора в мире вечно молодых? Бионические протезы – единственный выход. Но наша гордыня сыграла с нами злую шутку. За ненадобностью технологии бионики были повсеместно заброшены. Кроме одного места с единственным владельцем. Для которого это было просто хобби. Дорогая игрушка. ОЧЕНЬ дорогая игрушка.

Продать все ради протеза? Ради чего? Солдат на протезе. Нелепица… Но формально я остаюсь на службе и получаю жалование. Каста…

Страх, порожденный тварями, поднял из глубин все самое темное в нашем мире. Отщепенцы осмелели. Хотя твари забирали и их. И там, где активность отщепенцев была больше, твари почему-то появлялись чаще.

А потом появился безумный пророк. И безумные слухи из старых книг. О тех, кто приходит из бездны. Тех, кого в древности называли чертями. И о том, что находится на той стороне огненных щелей. Месте под названием Ад. Месте вечных мук.

И в мире воцарился Хаос. А потом Хаос пришел ко мне…


***

Спине холодно даже через постеленную ткань. Очень холодно. Нет, меня не знобит от страха, я уже давно разучился бояться. Тем более, бояться боли. «Боли – тем более»… Забавно звучит. Как бы мне такими темпами в поэты не податься. Шучу, конечно.

Наверное, так и должно быть. В смысле, для процедуры должна поддерживаться определенная температура.

Вену на руке, куда вставлена игла капельницы, начинает немного пощипывать. Это тоже, наверное, нормально. На лицо опускается полупрозрачная гибкая маска, перекрывая нос и губы. «Подышим кислородиком», – говорит чей-то голос. И я автоматически делаю глубокий вдох. А потом начинаю проваливаться. Куда-то в пустоту. Вопреки обыкновению, эта пустота не имеет четкости. Обычной своей четкости, наполненной выстрелами, страхом, болью, сжирающим заживо огнем и.. белыми-белыми платьями. Хотя, нет, стоп, вот в пустоте появляется что-то оформленное, что-то другое…

Должно быть, прошло совсем немного времени. То есть, мне так кажется, что совсем немного. Не знаю, как уж там на самом деле. А потом появились новые ощущения. Не та привычная боль, не те привычные внутренние терзания. Ощущение целости (?). Но какой-то не такой целости. Своей и, в то же время, неуловимо чужой…

На восстановление уходит много времени. Безумно много. И ничтожно мало по сравнению с тем, сколько я ждал этого, сколько я жил до этого, сколько я не-жил, сколько я…

А потом, как-то вдруг, все начинает работать. И мой бионический протез кажется уже чем-то своим, родным. Во всяком случае, если не рассматривать себя голым в зеркало. Зеркало так и норовит показать мне мою ущербность. Да и плевать. Лишь бы работало, лишь бы у меня опять было две ноги. ЕСТЬ две ноги. Как бы там выглядела вторая. Камуфляж и ботинки скроют все. И слово «камуфляж» обретает новый смысл. Похоже, я стал слишком цепляться к словам.

Еще какое-то время уходит на восстановление навыков. Определенных навыков. Тех самых навыков. Накачка, стрельба, метание ножей и так никуда не уходили. Нужно тренировать бег, прыжки, борьбу… Но память и мотивация здорово помогают, и я бью все рекорды.

У моей мотивации белоснежное платье, и она танцует так, как никто и никогда не танцевал в этом мире. Мире, который изменился для всех.

Гораздо больше времени уходит на то, чтобы доказать, что ты можешь. Что ты хорошо можешь. Что ты – это ты. Выбивать 99 из 100, выбивать зубы, преодолевать полосу препятствий… Писать бумаги, обходить бесконечные кабинеты, ждать по дверью. Под разными дверями.