Когда на горизонте начала вырастать башня маяка, водила пробурчал:
– Ехать-то не боишься?
– А чего бояться?
– Знаешь, как называют это место? Бухта мертвецов, – произнёс он зловещим тоном.
– Во как. И что так круто?
– Утопленников в последнее время находить стали много.
– Туристы зенки зальют и тонут.
Шофёр быстро обернулся, в глазах промелькнул явный испуг, сменившийся на раздражение.
– Туристов здесь почти не бывает. Раньше много было. А сейчас совсем мало. Боятся.
– Чего боятся-то?
– Говорят, призраков.
– Ну, это потрясающе.
– Об этом месте легенда ходит, – не обращая внимания на моё недоверие, пробормотал таксист. – Лет двести назад здесь рыбацкая деревушка была. Так вот одна рыбачка завела себе любовничка – смотрителя маяка. И в тот момент, когда баркас с муженьком этой дамочки подходил к бухте, маяк-то и не зажёгся. То ли бабонька решила со своим мужиком счёты свести, то ли они так увлеклись любовными утехами, и забылся смотритель. Судно о камни разбилось, все рыбаки потонули. Дамочка эта погибла. То ли её вдовы моряков задушили, то ли она сама в море бросилась. Потому как совесть замучила. А смотритель исчез. Будто испарился. Говорят, призрак его находится теперь на маяке. Ищет любовницу.
Таких «легенд» я наслушался сотни. В каждом приморском городке, где есть маяк, обязательно с ним связана какая-нибудь чертовщина.
– Ну вот, призраки погибших моряков бродят по городку и пугают всех. Наверно, и людей топят.
– А чего они именно в последнее время активизировались? Скучно стало?
– Зря не веришь, – проворчал таксист. – Поэтому сюда и не едет никто.
– А ты почему решил подвезти меня?
– Живу я здесь. На Озёрной, дом десять. В гости можешь зайти.
– Постараюсь.
– А ты сюда зачем? – бесцеремонно поинтересовался он.
– Друзья пригласили погостить. Колесниковы. Может, знаешь?
– Знаю. Мой дед покойный, знал бывшего хозяина. Константина Григорьевича. В гости захаживал. Хороший был мужик, не злой. Только в последнее время болел сильно. Его родственники ухаживали за ним. А теперь племянница с мужем там живёт.
– А про духов в этом доме слышал что-нибудь?
– Нет. Другое слышал. По улицам мотоциклист разъезжает. Ночью, – сообщил водила заговорщицки.
– Да. Страшно, аж жуть.
Он бросил на меня осуждающий взгляд:
– Без головы.
– Да эти байкеры все безбашенные. Носятся, как сумасшедшие.
– Призрак это. Ездит по городу. Вначале слышат только шум мотора, потом ближе, ближе. Подъезжает – на мотоцикле парень сидит, весь такой полупрозрачный, а головы у него нет. Мимо промчится и исчезает во тьме.
В стиле нового времени моторизированный всадник без головы, подумал я с усмешкой.
– Ну, если у вас столько всякой чертовщины, небось, журналисты толпами ездят?
Взгляд таксиста стал таким кислым, будто его заставили съесть целый лимон.
– Какие журналисты? – протянул он. – Они сейчас никуда не ездют. Дома сидят, пялятся в монитор, собирают всю информацию в интернете. У меня племянник – журналист. Так он мне говорит: дядя, я такую статейку замутил – закачаешься. Показывает. Я спрашиваю – и где фотки взял? А он мне так гордо отвечает – с тюбика скачал и картинок надёргал. Знаешь, что это такое?
– Знаю, система в Интернете, где люди со всего мира выкладывают видеофайлы, – ответил я, подумав, что выгляжу с моими старомодными методами сбора информации совершенно по-идиотски. И свою профессию таксисту решил не называть. Почему-то стало стыдно. – А развлечься есть где-нибудь? – я решил сменить тему.
