– На чем ты играешь? – спрашивает он, поднимая листок и прищурившись смотря на него.
– На пианино, – с вызовом отвечаю я, скрестив руки на груди и отходя от ступеней. – Почему тебя это волнует? – Я опираюсь задницей и спиной о перила и стену.
– Не волнует, – качает он головой. – Просто собираю боеприпасы.
У меня перехватывает дыхание, когда его пристальный взгляд задерживается на моем лице, а затем опускается к груди.
– Покажи мне свои сиськи! – приказывает он.
– Что?
Он роняет нотные листы и медленно приближается ко мне, на ходу ловко расстегивая ремень.
– Покажи мне свои сиськи, Аспен, и я не стану мочиться на твой рюкзак. – Он указывает на сумку, лежащую у его ног. – Часы тикают.
Закрыв глаза, я приподнимаю толстовку, хотя любой студент, вышедший на лестничную площадку, может стать свидетелем моего позора.
– Лифчик, – говорит Стил, резко выдыхая. – Сними свой гребаный лифчик.
Я открываю глаза, готовая возразить, но замечаю, что он держит в руке свой член. Его рука скользит по внушительной длине, и при каждом движении вверх он проводит по головке большим пальцем, размазывая вытекающую смазку.
Почему это его возбуждает?
Но вопрос получше: почему это возбуждает меня?
Мои пальцы дрожат, когда я, расстегнув бюстгальтер, снимаю его с рук. И вот он уже лежит на полу. Когда я ловлю на себе пристальный взгляд Стила, в его глазах отражается тот же гнев, что и на вечеринке. Он стоит так близко, что если бы я протянула руку, то могла бы до него дотронуться. Но я не делаю этого, а просто жду его следующего шага, сжимая перила. От прохладного воздуха мои соски напряглись, а по спине побежали мурашки. Стил дрочит все быстрее, и я уже хочу спросить, что стало причиной его возбуждения, но он наконец достигает пика наслаждения и стонет, поймав свой кайф. Его сперма изливается наружу, попадая на мою обнаженную кожу. Ее струйки пересекают мой живот и обнаженную грудь. Но Стилу это безразлично, как и то, что его семя оказалось за поясом моих джинсов и на толстовке.
Ухмыльнувшись, он кивает мне, но прежде, чем я успеваю пошевелиться, достает свой телефон и фотографирует.
Возмущенно застонав, я стягиваю толстовку, не обращая внимания на то, как ткань скользит по моей влажной коже и прилипает к телу, – и тянусь за лифчиком. Но нога Стила оказывается на нем за секунду до того, как я успеваю схватить его.
– Это мое, – говорит он, после чего, встретив мой сердитый взгляд, наклоняется и поднимает с пола бюстгальтер.
Стил складывает его и засовывает в свою сумку, которую он предусмотрительно поставил на лестничной площадке подальше от меня.
– Верни мое удостоверение, – наконец говорю я, потому что даже не знаю, с чего начать разговор: с фотографий, рюкзака или того, как безумно все происходящее.
Стил достает из кармана пластиковую карточку и бросает ее к моим ногам с самодовольной улыбкой на своем чертовом лице. Он посылает мне воздушный поцелуй и спускается по ступенькам, пиная мои вещи.
– Мы должны как-нибудь это повторить, – бросает Стил через плечо, когда над нами с грохотом распахивается дверь.
– Только в твоих мечтах, – отвечаю я.
Но, черт возьми, я сама виновата в том, что это произошло. Я пошла за ним и ввязалась в эту ситуацию как последняя дура. В следующий раз я буду умнее. Я должна опережать его хотя бы на шаг, иначе он действительно сделает так, что меня вышвырнут из Краун-Пойнта.
