И куда себя деть? Эх, не уехала бы Вика, погулять можно было. А одному шататься по этому убогому городу что-то не хочется.
В кармане сотка завалялась. Повод посмотреть, что за общепит в этой школе. Тем более домой теперь торопиться незачем, а организм любой отраве рад будет, лишь бы мясом пахло.
А тут вполне ничего. Хоть и скромненько, без изысков, но чисто и спокойно. Не зря на большой перемене всех сюда несет червячка заморить. Только в давке и спешке никакой радости. А сейчас – благодать.
Телефон выключаю, иначе динамик разорвет от материной настойчивости. Как будто без меня не обойдутся. Как будто я им так нужен. И не надоело комедию разыгрывать? Каждый раз одно и то же. А мне все эти встречи невыносимы. Реверансы, поклоны, слюни, сопли. Театр драмы. Как-нибудь сами, пожалуйста.
Стрелки круглых часов на стене, как назло, еле ползут. Сколько мне здесь еще высиживать? Почему я вообще должен постоянно под Него подстраиваться?
Допиваю очередной стакан чая, а вкуса совершенно не чувствую, как в бездну глоток за глотком. Мать все настроение испортила. И так все косятся, надо сваливать. Подхожу к раздевалке, достаю из кармана этот жалкий номерок – кусок деревяшки с выжженными цифрами, – протягиваю его ссохшейся, похожей на этот номерок старухе и жду до бесконечности. А она бродит, еле передвигая ноги, среди вешалок. В собственном мирке заблудилась. Приносит мне какую-то нелепость с собачьим мехом и удивленно смотрит, почему не беру.
– Это не мое! – приходится подсказать.
– А чье ж, по-твоему? – гнусавит себе под нос.
– Мне без разницы чье. Мою куртку верните.
– Ты посмотри получше, может, забылся?
Что ж за день-то такой! Еле сдерживаюсь, чтобы не сорваться:
– Сказал же: не мое!
– «Не мое», – бурчит старуха. – Ну зайди тогда сам поищи. – Вздыхает и шаркает к двери.
Сразу бы так.
Еле нашел свою куртку. Прохожу мимо этого злосчастного окошка, в котором гардеробщица пригорюнилась, вижу – девчонка свое пальто сдает. Вроде лицо знакомое… Одноклассница моя? Точно! Это та, которую лысый вечно донимает.
А она меня замечает и улыбается. Одежду старухе протягивает, а сама делает несмелый шаг в мою сторону:
– Спасибо тебе.
– За что? – Смотрю на нее с подозрением.
– За Павлушку.
– Какого Павлушку? – переспрашиваю, но тут же вспоминаю мальца, у которого сегодня телефон отняли. – Твой брат, что ли?
– Нет. То есть… да. Почти.
Чудачка.
В другой день прошел бы мимо, даже разговаривать с ней не стал, а тут каждая потраченная минута на меня работает.
– А ты почему обратно вернулась? – спрашиваю. – Забыла чего?
– Я на факультатив по информатике хожу, – улыбается и забирает выданный старухой номерок.
– По информатике… – Зависаю на мгновение, и мне в голову приходит отличная идея. – А мне можно?
Тут же мысли дальше летят: неплохо было бы совместить приятное с полезным. Поэтому решаю уточнить:
– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать.
– Не знаю. – Застенчивая такая, голос приятный, мелодичный. – Пойдем. Чего гадать? Спросим у информатика.
Я хожу на факультатив по информатике не потому что мне это интересно. Просто знаю, что без информационных технологий сейчас никуда. Да и многого не понимаю, если честно. Хочется хоть какой-то порядок в голове навести. Но пока никак.
После уроков бегу домой, перекусить успеваю и учебники выложить, а потом снова в школу. И так два раза в неделю. А сегодня у раздевалки Диму замечаю. Где это он так задержался? Серьезный, как всегда. Куртка кожаная, но строгая, без всяких наворотов. Очень к лицу. Смотрю на него, не в силах взгляд отвести, пока он спиной ко мне стоит. А поворачивается – делаю шаг навстречу. Не могу удержаться, чтобы не поблагодарить. А он так пристально на меня смотрит и пытается суровым казаться, но глаза выдают.
