В любви – порыв к противоборству
Всевластью времени, судьбе.
Мир очень сложен, неизменчив,
Рок – он как есть, и надо быть…
Ты пишешь… В этом изреченьи —
Влачить лишь жизнь, но не любить.
Влачить, приняв судьбу как данность,
Склонясь пред властью пустоты,
Как будто право жить – подачка
И милосердие судьбы.
Прими, мол, червь, удел, который
Мир милосердный ниспослал,
И счастлив будь, что есть, доколе
Тебя суд смерти не нагнал.
А что с судом прикажешь делать?
Неотвратимый, будет он…
С чем перед ним предстать, где смелость
Взять перед жуткою судьбой?
Не в том, чтоб быть любой ценой
Людских сердец большая сила,
А в том, что быть самим собой,
Не преклонившись перед миром,
Пред будней тяжкой пустотой,
Мученьем дней по-адски длинных,
Пред той бессмысленной судьбой,
Что называется кончиной.
Терпеть бессмыслицу не споря —
Тут нет любви, лишь стыд и боль.
В протесте же – любовь и совесть,
Достоинство, как ты не спорь.
Так значит просто страх – подумать,
Увидеть путь, конец, судьбу,
И жить любя, творя, не «всуе»?
Как жить со страхом – не пойму.
Покупки, дети, дом, работа,
Квартиру новую купить,
Поехать в отпуск – вот забота,
Вот о чем думать, вот чем жить!
Но посреди бесчинств безумных,
Забот привычных и ролей
Проходит жизнь!!! Сейчас – не думай,
Смотри, потом… не пожалей…
Пред смертью, друг мой, одиноко
Мы предстаем в конце пути,
Лишь в том, как пройдена дорога,
Дано спасение найти.
Пред смертью – суд наш и расплата,
Пред ней ответ за жизнь и путь,
За то, что смог ты, то, чем стал ты…
За то, чем был… не обессудь.
Мы забываем вдохновенье
По омертвению сердец,
Познав всевластие забвенья
В быте… это ль не конец?
Когда не спишь, живешь душою,
Страдаешь, думаешь… да, да —
Себя откроешь «непокою»,
Оно и пишется тогда!
Поэта путь, увы, – особый,
Он среди будней забытья,
Своей душою обнаженной
Открыт страданьям бытия.
Погонным метром льются строки…
Тут не талант – одна лишь боль,
Кипенье мыслей одиноких…
Так что прими как есть… изволь.
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
…Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать…
И в сердце храним… но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать.
Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза – лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты – сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём – лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
Н. Кривец, украинская поэтесса.
Все люди – как книги… чудеснейший образ!
Другого «прочесть» – вот что значит любить…
Способность познать позабыта давно в нас,
Мы в буднях привычно друг другу чужды.
Прочесть чью-то душу – немыслимо сложно.
Кого-то познать – это нравственный труд.
Кому-то отдаться душой невозможно
Привыкнув общаться и жить «на лету».
Кого-то «читая», невольно страдаем —
Вживаемся в душу его и судьбу,
Несчастья его как свои подбираем,
И в сердце своем его тушим тоску.
Мы жить не страдая обычно желаем,
И хрупкий покой наших душ сохранить чтоб,
От долга святого трусливо сбегаем —
В «другого» как в книгу вчитаться и вникнуть.
Как много нечитанных книг пропадает —
Названье не броско?.. рукой не достать?..
