ОДА К ОКРЕСТНОСТЯМ КОРИНФА
Деревенька, деревенька —
Куст ленивый лижет тенью,
Звон церковный под горой,
И блаженнейший покой.
Нет ни спешки, ни движенья —
Лишь прозрачнейшее мленье
Далей сизо-голубых.
Ветер, да и тот затих.
Нет терзаний. Нет тревоги.
Старцы древние, как боги —
Величавы и дремны
На отрогах Тишины.
Разливаясь между веток
Будто робкий малолеток
Вечер начал наступать.
Миг как Вечность. Благодать.
Пятачок Пелопоннеса —
Склоны скал прибрались лесом,
Гребни снежны, между них
Тайны мира лик приник.
Тут истоки: каждый камень —
Как вопросник на экзамен,
Вид – легенда, высей сфера —
Словно строки из Гомера…
Что ни имя – как сказанье,
Что ни выступ – указанье
На историю веков…
Взгляд касается основ…
Перешейк Пелопоннеса…
Древней Аттики предместье
И истории пролог,
Что написан между строк
Горной сини, капителий,
Бёмы Павла, элевтерий,
Цельнотесанных колонн,
Где всевластный Аполлон
Блики солнца как дыханье
Тайн предвечных мирозданья
Щедрой чашею разлил…
Мрамор нам их сохранил.
Край земли… Пелопонесье…
Центр Вселенной… словно место
Где начало и конец,
И гармонии венец.
Тут и время, и пространство
Пораженные убранством
Моря, гор, небесной сини
Утомились и застыли…
Тут остаться б и забыться,
Пантеистом стать и слиться
С совершенством бытия…
Вдруг не хочешь никуда,
Понимаешь, что добрался,
Все нашел, что обыскался…
Тут покой, венец пути,
Больше некуда идти.
Пятачок Пелопоннеса…
Раствориться б здесь безвестно,
Тут причалить бы на век,
Взять какой-нибудь обет,
Позабыть тоску и горе…
Сыр, искрящийся как море…
Кровь крепящее вино…
И желанье лишь одно —
Что бы миг блаженства этот
И покой вечерних веток,
Сладость солнца, синь горы
Не кончались… но увы —
Лишь иллюзия забвенья.
Жизнь – движенье, времененье,
К смерти каждый миг ведет…
Как не хочется вперед.
Прекрасная осенняя погода…
Пусть тучи тяжелеют надо мной,
Пусть капли с ленью томной, понемногу
Сочатся на брусчатку мостовой,
Пусть ветер оплеухой, норовливо
Накатит на меня со стороны….
Твоя прелестность холодна и чуть тосклива —
Но в этом, осень, нет твоей вины…
Пронизан воздух свежестью и зелень
Крепка как нашатырь, ласкает вдох…
Тревог и дум смятенное движенье…
Тобой я, осень, снова занемог.
Писать и думать. Чувства приглушенны
И матовы, как бархат дорогой.
В тонах твоих свинцовых растворенный,
Я пьян твоею мудрою тоской.
Как мало надо осенью! Чтоб теплый
Тебя ждал дом – желанен, недалек.
Чтоб разговор о жизни умудренный
Забрел, ища тепла, на огонек.
Чтоб этой властною, холодною порою
Надежды согревали угольки….
Мы мучимся осеннею тоскою,
И истину черпаем из тоски.
Твоя тоска мудра, царица осень!
В ней временность и ценность бытия,
В ней знания трагического проседь
Которое обрел так рано я.
Безжалостно ты осень обнажаешь
То, что мы в буднях прячем от себя —
Дорогу к смерти… будто заставляешь
Вглядеться в жизнь и жить, ее ценя.
Твоей печали влажное дыханье,
Тоска листвы, измазанной в меду,
Мне возвращают жизни осознанье,
И ощущенья жизни глубину.
Пространство, время, будничное рвенье,
Движение куда-то впопыхах —
Все замирает… важно лишь горенье
Огней окон и жар из очага.
Как чувствуешь ты осенью и ценишь
Жилища неприступность и уют!
Природы испытаний не отменишь —
Так ощути их смысл и красоту.
